Sternzeit irgendwas, Logbucheintragung des Captains:

[01.01.70 / 00:00] ✎ Sternzeit irgendwas, Logbucheintragung des Captains:

[12.06.22 / 16:04] ✎ Sonntag … der vierte Tag, die vierte Nacht … der vierte Morgen? Soviel Bettdecke und zweites Kopfkissen kann ich gar nicht auftürmen, um mich vor dem ekligen Sonnenlicht abzuschirmen. Aufstehen, duschen, das Outfit für den Tag wählen: ich ziehe mein geliebtes, schwarzes Polokleid an, das uralte, das mit der Knopfleiste, das so eng am Busen sitzt, als ob mir gleich der Knopf abspringt – und ich trage meine teure Unterwäsche, die grün-weiß-schwarze mit dem Blumenmotiv (und der BH ist kein Push-up). Es wird heiß den Tag, die Netzstrumpfhose lasse ich weg. Nach dem Bereitmachen den … sehr, sehr späten Mittag, ein Blick in den Ankleidespiegel, die große, schwarze Sonnenbrille und der markante, weiße Flechtgürtel um mein enges, schwarzes Kleid: Heroin Girl geht aus.
Ich bin schon irgendwie (körperlich) fertig, als Schuhe habe ich die hohen Schnürstiefel mit den Absatz und der Militärsohle gewählt, in meiner Handtasche und in meinem Tragebeutel ist alles dabei, was ich den Tag und die Nacht noch brauche – dieses Mal kehre ich nicht vorher den Abend für eine Dusche in das Hotel zurück. Diesen Nachmittag ist ein kleines Filmfestival auf dem Gelände geplant, zwei sehr interessante Filme über die Undergroundszene. Frühstück am Hauptbahnhof (eine bekannte Kaffeehauskette in dem architektonisch bedeutsamen Wartesaal des großen Jugendstilgebäudes) und weiter, wie jeden Tag, in die Südvorstadt.
Ich tingele den frühen Nachmittag von einem Bistro in das andere Kaffee und weiter in das nächste die Straße runter nach Connewitz. Ein syrisches Mittagessen (Manakish und Falafel), ein Latte Macchiato oder Cappuccino und ein Glas Fassbrause. In jedem der drei Lokale sitze ich eine Weile, beobachte das Treiben, lese mein Buch, das ich mit in meinem Stoffbeutel dabei habe. „Vater Goriot“, Balzac. (Ich habe in Paris damit angefangen.)
Die Filmvorführung auf dem kleinen Festival beginnt um 17 Uhr, ich bin weit mehr als überpünktlich. Interessanterweise ist der Teststand für den Virusabstrich am Toreingang noch gar nicht aufgebaut und ich erkenne erst jetzt, wie viel Aufwand das jedes Mal gekostet haben muss. Der kleine Kinosaal, den ich kurz darauf betrete, ist leer. Über einen Beamer und die aufgestellten Stuhlreihen sollen dann die beiden Filme gezeigt werden … mit mir kommt dann nur noch ein Gast. Schade, denn die beiden Filme sind wirklich gut … zwar etwas lang (und unbequem auf den harten Plastestühlen), aber äußerst interessant.
Der erste Film über die griechische Synthesizer-Undergroundszene aus der Frühzeit der Achtziger (und ihrer Entwicklung weiter in den Folgejahrzehnten) – ich fiebere bei jeder Filmszene und Einstellung an den Drehreglern der analogen Synthesizer mit. In meinem Kopf läuft parallel das imaginäre Oszilloskop und ich analysiere geradezu zwanghaft die verschiedensten Klangfarben und Schwingungen. Ich fühle mich ein klein wenig geehrt, als dann von den alten Musikern die junge Szene aus den 2000ern erwähnt wird, die im Internet die ganze Musik wieder ausgegraben hat – ich habe damals vor zehn Jahren wahre Schätze aus den Filehostern gezogen! Ultrarare Vinyl- und Kassettenmitschnitte, digitalisiert als MP3, mit allen Knack- und Störgeräuschen und Brummen und Magnetbandrauschen!
Der zweite Film … über das „Schwester-Festival“, welches in New York stattfand, wo ich immer hin wollte – und welches dann für zwei Jahre (2011 und 2012) nach Berlin umgezogen ist … interessanterweise habe ich dort auch eine von den griechischen Bands gesehen. Aber in dem Film geht es nur um die Festivalausgabe in New York. Bei der kleinen Anekdote, wie eng das allererste Festival im CBGB war, muss ich schmunzeln, der Laden war aber auch klein (das ist jetzt ein Klamottenladen, siehe meinen Trip nach New York 2013 … Jahre später bevor dieser Film, den ich gerade sehe, gedreht wurde).
Ich hoffe, nachdem die Vorstellung vorbei ist, dass die Filme die Nacht noch in Endlosschleife gezeigt werden, es kommen doch noch ein paar interessierte Gäste. Weiter – aus der Tür fallend – zur vierten Festivalnacht.
Mein Make-up trage ich vor dem Spiegel auf der Damentoilette auf, meinen täglichen Test hole ich mir bei dem wiederaufgebauten Zelt am Eingang. Als Abendessen muss wieder eine vegan- oder vegetarische Nudelbox vom Grillstand herhalten (obwohl ich den Tag die Straße runter schon soviel gegessen und getrunken habe). Diesen Abend sind großartige Bands und Künstler angekündigt.
Bereit für die Nacht vor der Konzertbühne in der kleinen Halle. Die beiden ersten Musiker kenne ich schon von den vergangenen zwei Online-Festival-Ausgaben, sie endlich in echt zu sehen, macht mich glücklich. Der erste der beiden singt seine Texte auf deutsch, ich kann jedes Wort verstehen und fühle mit, wenn es um die Ehre der queeren Community geht!
Der zweite Künstler an seinen aufgebauten Synthesizer-Tischen … wie schon in dem Film von vorhin erwähnt: Synthesizer sind nicht alles – sie richtig bedienen zu können und alles mögliche aus ihnen herauszuholen, ist eine „Killer-Kombination!“ Ich stehe in der ersten Reihe, ganz vorne, kann alles sehen, bewege mich zu der Musik – und muss danach gleich den Merchandise-Stand in der Nachbarhalle aufsuchen! Ein Album von ihm habe ich schon, ein zweites dieses schottischen Ausnahmekünstlers kommt jetzt dazu (das mit dem Titel, welcher mir in dem Online-Stream letztes Jahr schon gefallen hat).
Und jetzt die dritte Band … WTF? Die Halle ist voll, gerade zurück von meinem kleinen Einkauf, kann ich nur ganz hinten stehen – aber wenigstens etwas erhöht auf der Treppe vom Eingang runter in die kleine Halle. Die Band kommt aus Italien … denke ich. Viel weiß ich nicht – aber ist das da nicht der alte Sänger oder Performer oder Tänzer von dieser uralten italienischen Punk-Legende? Entweder ist er betrunken, auf Drogen, hatte mal einen Schlaganfall oder es ist einfach nur pure Absicht und legendär. In etwa so muss ich mir die Konzerte von ihm in den Achtzigern irgendwo in den schäbigsten Clubs und Kaschemmen norditalienischer Industriestädte vorstellen? „Wow!“
Weiter die Nacht, so abgefuckt wie er, kann ich nicht mehr werden, das war noch eine Spur härter als der Drummer von der einen Band den ersten Abend. Wieder zurück in die Verkaufshalle, an dem Stand von dem einen Plattenlabel vom Abend zuvor, weiter obskures Zeug kaufen. Die eine Platte von der einen Band, die ich gestern schon herausgezogen habe, deren Cover mich nur irritiert hatte: „Ach so … die zweite LP ist mit einer ‚I‘ gekennzeichnet?“ (Sehr verwirrend.) Und weiter zurück zu der ersten Halle, meine Einkäufe in meinem wieder leergeräumten Stoffbeutel an der Garderobe auslagern … mitsamt der Hälfte des Inhalts meiner Handtasche: „Muss mal etwas Gewicht auslagern.“ Befreit von dem Ballast, zurück auf die Tanzfläche.
Die Stiefeletten die ich trage, die mit dem hohen Blockabsatz – ich spüre schon gar nicht mehr, dass ich überhaupt Absätze trage – ich kann damit sogar bequem tanzen. Meine Flasche Koffein-Getränk stelle ich hier und da mal ab und bewege mich zwischen den bunten Lichtern zu der Musik. Habe ich die Nächte davor noch meinen Schatten im Strobo-Gewitter vermisst, so komme ich jetzt wieder mehr zurück aus meiner innerlichen Migration der letzten zwei Jahre. Ich bin sogar so zutraulich und entspannt … ich lasse ja wirklich sehr weit mein Getränk unbeobachtet zurück. (Tatsächlich habe ich es sogar mal in der anderen Halle stehen gelassen!)
Hintergrund: Es wurde nachträglich bekannt, dass genau in dieser Nacht auf dieser Party K.-o.-Tropfen verteilt wurden. Schlimm, und diese Szene ist für mich immer wie eine kleine Familie, wo niemand jemand irgendetwas dieser Art antun könnte. Das hat mich doch Tage später, als ich diese Nachricht gelesen habe, zutiefst erschüttert.
Zurück in diese Nacht, mir ist nichts passiert, aber mein Getränk von irgendwo wieder hervorzuholen: „Wird schon meins sein“, das sollte ich so nicht mehr machen. Wieder drei oder vier Uhr nochwas, meinen schwarzen Wollponcho überwerfen und die Straßenbahn-Taxi-Kombination zurück zu meinem Hotel ansteuern.
Jede Nacht blicke ich auf mein Smartphone, jede Nacht in der Menge zwischen den tanzenden Menschen schaue ich nach, ob er mir wieder eine Nachricht geschrieben hat. Das Display des Telefons bleibt stumm … nichts von ihm. (Ende Teil 4/6)