Sternzeit irgendwas, Logbucheintragung des Captains:

[01.01.70 / 00:00] ✎ Sternzeit irgendwas, Logbucheintragung des Captains:

[19.06.22 / 00:54] ✎ Kurzes Zwischenspeichern meines Berufsstatus auf meiner Profilseite (zur späteren Verwendung): aus „serienlangzeitarbeitslose Ex-Psychiatriepatientin / Webmistress“ wird „Testingenieurin / Wochenend-Webmistress“ – and in english: from „serial long-term unemployed ex-psychiatric patient / webmistress“ to „test engineering / weekend webmistress“ …

[12.06.22 / 16:06] ✎ Dienstag Morgen, der Rückreise-Tag, nach dem Check-out kurz nach elf Uhr meine Tragekisten, Taschen und den Rollkoffer zum Auto schleppen, das Hotel hat einen Fahrstuhl und ich parke mein Auto um, vom Hinterhofparkplatz auf die Straße vor dem Eingang. In dem kleinen Veranstaltungssaal neben der Rezeption liegt sehr viel Konfetti und Glitzer … eine ausländische Hochzeit muss hier stattgefunden haben. Die Stimmen und die Sprachen der Hotelgäste der letzten Tage konnte ich nicht einordnen, zu viele verschiedene Sprachen, Russisch, Ukrainisch, Arabisch, Türkisch, Persisch?
Mit dem Auto nach dem Verstauen des gesamten Gepäcks nur wenige Meter weiter auf das Gelände der Tankstelle gegenüber. Die zurückgezahlte Kaution für den Schlüssel vom kleinen Safe im Hotelzimmer, reicht gerade noch so für ein Frühstück. Das Auto vom Reifenluftdruckstand umgeparkt auf die Parkflächen auf der anderen Seite des Geländes zur Ausfahrt auf die mehrspurige Bundesstraße Richtung Autobahn. Das Schoko-Croissant verdrücken und den Pappbecher mit dem doppelten Espresso austrinken. Die Sonnenbrille auf der Nase und den Ellenbogen auf dem geschlossenen Verdeck meines Roadsters, die vorbeirauschenden Autos wahrnehmen, bevor ich mich dann wieder hineinsetze und losfahre. Tankstellen haben schon etwas Besonderes.
150 Kilometer weiter zu meinem Erstwohnsitz, alles wieder auspacken, umziehen, ausruhen. Viele Stunden später, 100 Kilometer weiter zu meinem Zweitwohnsitz. Spät abends ankommen, ins Bett fallen. Verdammter Wochenend-Jetlag (oder besser Festival-Jetlag), schon wieder nicht viel schlafen können. Das Meeting um zehn Uhr den nächsten Tag muss ich wohl leider ausfallen lassen (und das in meiner Probezeit die ersten Wochen). Schade, dass die Mitarbeiter noch gar nicht soviel wissen, über ihre neue Kollegin und warum sie jetzt die nächsten drei Tage vollkommen übermüdet sich an ihren Schreibtisch schleppt. It's Deathrock, babe!

Hätte ich mit meinem neuen 9-Euro-Ticket nicht vielleicht viel lieber auch nach Sylt reisen sollen? Punk Girl ist sehr interessiert …

(Ende Teil 6/6)

[12.06.22 / 16:05] ✎ Montag, der letzte Tag des kleinen Gothic-Festivals. Fashionista Girl geht aus. Mein Outfit für den Tag und die Nacht? Die schwarz-grüne Zebra-Leggings, der äußerst bequeme und sommerlich geschnittene, kurze, schwarze Kaftan vom letzten Ibiza-Urlaub – und mein schwarzer Schlapphut! Und die dunkle Sonnenbrille. Und die Pikes, als Schuhwerk. Laut Wetterbericht und dem Blick aus dem Fenster des Hotelzimmers (deren dunkle Vorhänge die ganzen Tage höchstens nur einen winzigen Spalt geöffnet waren), es bleibt sommerlich warm, heiß, Sonne und blauer Himmel, vorüberziehende Wolkenfelder – aber trocken. Schal, Pullover, Regenschirm? Brauche ich nicht, bleibt im Hotel … böser Fehler.
Zu Fuß – die tägliche Route – das beschissene Kopfsteinpflaster vor dem Hotel und die ganzen anderen Gehwege in Richtung der Straßenbahnhaltestelle in der Nähe des großen Baumarkts am nördlichsten Ende von Leipzig. Wieder ein paar Stationen weiter zum Innenstadtzentrum, zum Hauptbahnhof, und dort ein Frühstück organisieren … wahrscheinlich schon weit nach Mittag.
Die Straße mit den Restaurants und den Bistros zwischen dem Hauptbahnhof und der Fußgängerzone, eine andere Kaffeehauskette. Ich setze mich an einen freien, kleinen Tisch an der Hausfassade und drehe die zwei Stühle so, wie ich es aus Paris gewohnt bin … mit Blickrichtung nach vorne, zum Fußweg hin. Ich schlürfe meinen Kaffee (drücke mir vorher die zwei Croissants rein) und beobachte die Menschen. Die schwarzgekleideten WGT-Besucher sind echt alt geworden! Sie laufen die paar Meter an mir vorbei, gefühlt Enddreißig, Mitte Vierzig oder schon Fünfzig … sehe ich auch schon so alt aus? An meinen Knochen spüre ich die vierzig Jahre, so unbeschwert und leicht überstehe ich die mehrtägigen (bzw. mehrnächtigen) Musikfestivals nicht mehr. Weiter danach in eine der anderen beiden Pizzerien.
Der Kellner … als ich meine Pizza bestelle – ja, ich sehe schon etwas nach Glam Rock aus, aber nennt er mich die ganze Zeit gerade: „Signore?“
„Eh! Signore! Una pizza per IL signore!“
Ich kann meine Stimmungslage nicht ganz einordnen, irgendwo zwischen Resignation und ist mir jetzt auch egal. In der Disko schlendere ich auch manchmal mit meiner Flasche Getränk in der Hand herum, nicht ganz breitbeinig (in allen meinen Röckchen sowieso nicht), aber trotzdem ab und zu … „Eh, signore.“
Weiter … ein Eis kaufen, dasselbe Lokal, ich kann den Italienern nicht böse sein (ich mag sie zu sehr). Es wird windig und kühl. Auf der Außenterrasse (die aufgestellten Stühle, Tische und Sonnenschirme auf der Straße) wurde ich schon darauf hingewiesen – dunkle Wolken. Es könnte jeden Moment anfangen, zu regen. Verdammte Wettervorhersage! Stimmt ja überhaupt nicht? (Und ich verlasse mich auf euch!)
Mein Eis verschwindet in Rekordzeit, ich schaffe es noch rechtzeitig den frühen Nachmittag in den einen Bäcker um die Ecke am Eingang der Leipziger Fußgängerzone in der Nähe der Oper. Zum Glück kenne ich mich hier aus und weiß, wo ich Unterschlupf finden kann. Dieser Leipziger Bäcker hat einen überdachten Innenhof, moderne Architektur, aber die Sitzmöbel in dem Separee sind ganz gemütlich. Vorher an der Theke ein Stück (schweren) Kuchen und eine Tasse Kaffee bestellen und mitnehmen (Selbstbedienung).
Die Moritzbastei ist in der Nähe, ich bleibe noch etwas in dem Bäcker/Kaffee, beobachte das Wetter über das Glasdach, lese auf meinem Telefon ein paar Nachrichten und krame in meinem Stoffbeutel … das Buch und mein Hut ist zwar drin, aber nicht der Poncho. Nach dem kurzen Regenschauer die paar Schritte zur alten Festungsanlage.
Schon wieder blauer Himmel, Pfingstwetter. Die Moritzbastei ist für mich der Kreuzungspunkt zwischen den schwarzen WGT-Besuchern und mir. Auf dem Mittelaltermarkt ganz oben komme ich nicht, nur mit dem anderen Bändchen, und fünf Euro nur um ein paar Minuten zu sehen, ob ein Stand mit Räucherwerk da drauf ist? Vor zehn Jahren vielleicht war ich mal da … wo meine neu gekauften indischen Räucherstäbchen in meiner Umhängetasche dann in dem Konzertsaal der nicht weit entfernten Oper ein ganz angenehmes Klima geschaffen hat. Für mich bleibt an diesem Tag nur die Bar und das Kaffee unten in den alten Festungsmauern.
Ein Glas Cola bestellen, mich an einen Tisch im Innenhof setzen (die, die schon wieder trocken geworden sind) und danach mit der Straßenbahn unweit die nächste Haltestelle wieder zurück in mein Hotel.
Packe ich jetzt schon alles zusammen? Blick auf die Hotelregeln im Internet: Check-out zwölf Uhr. Alles so lassen. Etwas Ausruhen und mich dann bereit für die letzte Nacht machen. Ohne Bands ist der Einlass wieder erst um 22 Uhr. Dusche, Chanel, Make-up (diese Reihenfolge), meine Zebra-Leggings, der schwarze Ibiza-Kaftan, die Pikes – und der metallisch blitzende Nietengürtel! Den Hut brauche ich dann nicht mehr (die Sonnenbrille auch nicht). Meine schwarze Punkerkutte überwerfen, die Kommode abräumen … den Mittag doch tatsächlich die Maske für die Straßenbahn vergessen. Wieder zurück für die fünfte und letzte Nacht zur Location am Connewitzer Kreuz.
Traditionell keine Bands und nur die kleine Halle. Auch diesen Abend beteilige ich mich an der Aktion mit dem Testzelt … wie immer ein negatives Ergebnis. Mache ich das für mich oder um niemanden anderen anzustecken? Vor ein paar Wochen hatte ich einen Arzttermin … meine Blutwerte sehen nicht gut aus. Wenn die Lymphozyten noch weiter fallen, wird es grenzwertig. Nicht nachgrübeln … weitertanzen (würde ich wissen, dass ich bald sterbe, würde ich bestimmt nicht jeden Tag noch zur Arbeit fahren und noch die nächsten zwanzig Jahre auf die Rente sparen).
Die Pikes, die ich anhabe, tragen sich gewohnt. Mit dem Getränk von der Bar geholt (nicht unbeobachtet lassen), betrachte auf einen der flachen Tische sitzend die Schuhe der anderen Festivalgäste: ab der zweiten oder der dritten Nacht sind es (fast) nur noch flache Schuhe. Ich hätte auch das ganze Wochenende mit meinen Docs oder den Pikes auskommen können – aber das wäre nicht so schön extravagant gewesen, mit einer riesigen Kiste voller Schuhe passend zu jedem Kleid anzureisen! Die DJs legen diese Nacht elektronisches Zeug auf … das DJ-Kollektiv aus Bielefeld, deren Internet-Streams ich so mag. (Ob sie wieder bis in den nächsten Vormittag durchmachen?)
Noch ein Getränk an der Bar holen, tanzen, die Damentoilette aufsuchen. Den Gedanken, den ich seit den letzten Nächten in mir trage – jetzt noch intensiver von meinem Erlebnis den frühen Nachmittag in der Innenstadt – der BH muss weg! So schön er auch ist … aber er engt mich ein beim Tanzen. Vor dem großen und hell beleuchteten Spiegel und den Waschbecken auf der Damentoilette greife ich nach hinten unter meinen Kaftan und das Spaghettiträgertop, löse die Haken, schiebe erst rechts, dann links die Träger runter – der breit geschnittene Kaftan ist da sehr praktisch – und ziehe den BH mit einem Griff hervor. Ohne mich auszuziehen! Das Beutestück kurz hochhalten und breit schmunzelnd vor dem Spiegel schnell in der Handtasche verschwinden lassen. Zurück auf die Tanzfläche.
Zwei Uhr nochwas … ich muss innerhalb der nächsten 24 Stunden noch schlafen, Autobahn fahren, die erste Wohnung, die zweite Wohnung und dann wieder einschlafen für den nächsten Arbeitstag? Lange bleibe ich nicht die letzte Festivalnacht … auch traditionell. Meine Punkerkutte/Lederjacke an der Garderobe abholen, die Handtasche schultern, die kleine Halle rausgehen nach draußen in die dunkle Nacht. Ein Blick in die Runde der Festivalbesucher vor der Tür, ein zweiter Blick zurück die paar Schritte bis zum Tor des Festivalgeländes an der Straße … ob ich nächstes Jahr hier wieder bin? (Sollte ich es überleben?) Dieses Jahr waren nicht ganz so viele Menschen anwesend. Mit der Straßenbahn und dem Taxi wieder zurück zum Hotel … mein Geld ist alle, ich kann dem Taxifahrer nicht mal ein Trinkgeld geben, meine paar 50 Cent lehnt er dankenderweise ab. (Ende Teil 5/6)

[12.06.22 / 16:04] ✎ Sonntag … der vierte Tag, die vierte Nacht … der vierte Morgen? Soviel Bettdecke und zweites Kopfkissen kann ich gar nicht auftürmen, um mich vor dem ekligen Sonnenlicht abzuschirmen. Aufstehen, duschen, das Outfit für den Tag wählen: ich ziehe mein geliebtes, schwarzes Polokleid an, das uralte, das mit der Knopfleiste, das so eng am Busen sitzt, als ob mir gleich der Knopf abspringt – und ich trage meine teure Unterwäsche, die grün-weiß-schwarze mit dem Blumenmotiv (und der BH ist kein Push-up). Es wird heiß den Tag, die Netzstrumpfhose lasse ich weg. Nach dem Bereitmachen den … sehr, sehr späten Mittag, ein Blick in den Ankleidespiegel, die große, schwarze Sonnenbrille und der markante, weiße Flechtgürtel um mein enges, schwarzes Kleid: Heroin Girl geht aus.
Ich bin schon irgendwie (körperlich) fertig, als Schuhe habe ich die hohen Schnürstiefel mit den Absatz und der Militärsohle gewählt, in meiner Handtasche und in meinem Tragebeutel ist alles dabei, was ich den Tag und die Nacht noch brauche – dieses Mal kehre ich nicht vorher den Abend für eine Dusche in das Hotel zurück. Diesen Nachmittag ist ein kleines Filmfestival auf dem Gelände geplant, zwei sehr interessante Filme über die Undergroundszene. Frühstück am Hauptbahnhof (eine bekannte Kaffeehauskette in dem architektonisch bedeutsamen Wartesaal des großen Jugendstilgebäudes) und weiter, wie jeden Tag, in die Südvorstadt.
Ich tingele den frühen Nachmittag von einem Bistro in das andere Kaffee und weiter in das nächste die Straße runter nach Connewitz. Ein syrisches Mittagessen (Manakish und Falafel), ein Latte Macchiato oder Cappuccino und ein Glas Fassbrause. In jedem der drei Lokale sitze ich eine Weile, beobachte das Treiben, lese mein Buch, das ich mit in meinem Stoffbeutel dabei habe. „Vater Goriot“, Balzac. (Ich habe in Paris damit angefangen.)
Die Filmvorführung auf dem kleinen Festival beginnt um 17 Uhr, ich bin weit mehr als überpünktlich. Interessanterweise ist der Teststand für den Virusabstrich am Toreingang noch gar nicht aufgebaut und ich erkenne erst jetzt, wie viel Aufwand das jedes Mal gekostet haben muss. Der kleine Kinosaal, den ich kurz darauf betrete, ist leer. Über einen Beamer und die aufgestellten Stuhlreihen sollen dann die beiden Filme gezeigt werden … mit mir kommt dann nur noch ein Gast. Schade, denn die beiden Filme sind wirklich gut … zwar etwas lang (und unbequem auf den harten Plastestühlen), aber äußerst interessant.
Der erste Film über die griechische Synthesizer-Undergroundszene aus der Frühzeit der Achtziger (und ihrer Entwicklung weiter in den Folgejahrzehnten) – ich fiebere bei jeder Filmszene und Einstellung an den Drehreglern der analogen Synthesizer mit. In meinem Kopf läuft parallel das imaginäre Oszilloskop und ich analysiere geradezu zwanghaft die verschiedensten Klangfarben und Schwingungen. Ich fühle mich ein klein wenig geehrt, als dann von den alten Musikern die junge Szene aus den 2000ern erwähnt wird, die im Internet die ganze Musik wieder ausgegraben hat – ich habe damals vor zehn Jahren wahre Schätze aus den Filehostern gezogen! Ultrarare Vinyl- und Kassettenmitschnitte, digitalisiert als MP3, mit allen Knack- und Störgeräuschen und Brummen und Magnetbandrauschen!
Der zweite Film … über das „Schwester-Festival“, welches in New York stattfand, wo ich immer hin wollte – und welches dann für zwei Jahre (2011 und 2012) nach Berlin umgezogen ist … interessanterweise habe ich dort auch eine von den griechischen Bands gesehen. Aber in dem Film geht es nur um die Festivalausgabe in New York. Bei der kleinen Anekdote, wie eng das allererste Festival im CBGB war, muss ich schmunzeln, der Laden war aber auch klein (das ist jetzt ein Klamottenladen, siehe meinen Trip nach New York 2013 … Jahre später bevor dieser Film, den ich gerade sehe, gedreht wurde).
Ich hoffe, nachdem die Vorstellung vorbei ist, dass die Filme die Nacht noch in Endlosschleife gezeigt werden, es kommen doch noch ein paar interessierte Gäste. Weiter – aus der Tür fallend – zur vierten Festivalnacht.
Mein Make-up trage ich vor dem Spiegel auf der Damentoilette auf, meinen täglichen Test hole ich mir bei dem wiederaufgebauten Zelt am Eingang. Als Abendessen muss wieder eine vegan- oder vegetarische Nudelbox vom Grillstand herhalten (obwohl ich den Tag die Straße runter schon soviel gegessen und getrunken habe). Diesen Abend sind großartige Bands und Künstler angekündigt.
Bereit für die Nacht vor der Konzertbühne in der kleinen Halle. Die beiden ersten Musiker kenne ich schon von den vergangenen zwei Online-Festival-Ausgaben, sie endlich in echt zu sehen, macht mich glücklich. Der erste der beiden singt seine Texte auf deutsch, ich kann jedes Wort verstehen und fühle mit, wenn es um die Ehre der queeren Community geht!
Der zweite Künstler an seinen aufgebauten Synthesizer-Tischen … wie schon in dem Film von vorhin erwähnt: Synthesizer sind nicht alles – sie richtig bedienen zu können und alles mögliche aus ihnen herauszuholen, ist eine „Killer-Kombination!“ Ich stehe in der ersten Reihe, ganz vorne, kann alles sehen, bewege mich zu der Musik – und muss danach gleich den Merchandise-Stand in der Nachbarhalle aufsuchen! Ein Album von ihm habe ich schon, ein zweites dieses schottischen Ausnahmekünstlers kommt jetzt dazu (das mit dem Titel, welcher mir in dem Online-Stream letztes Jahr schon gefallen hat).
Und jetzt die dritte Band … WTF? Die Halle ist voll, gerade zurück von meinem kleinen Einkauf, kann ich nur ganz hinten stehen – aber wenigstens etwas erhöht auf der Treppe vom Eingang runter in die kleine Halle. Die Band kommt aus Italien … denke ich. Viel weiß ich nicht – aber ist das da nicht der alte Sänger oder Performer oder Tänzer von dieser uralten italienischen Punk-Legende? Entweder ist er betrunken, auf Drogen, hatte mal einen Schlaganfall oder es ist einfach nur pure Absicht und legendär. In etwa so muss ich mir die Konzerte von ihm in den Achtzigern irgendwo in den schäbigsten Clubs und Kaschemmen norditalienischer Industriestädte vorstellen? „Wow!“
Weiter die Nacht, so abgefuckt wie er, kann ich nicht mehr werden, das war noch eine Spur härter als der Drummer von der einen Band den ersten Abend. Wieder zurück in die Verkaufshalle, an dem Stand von dem einen Plattenlabel vom Abend zuvor, weiter obskures Zeug kaufen. Die eine Platte von der einen Band, die ich gestern schon herausgezogen habe, deren Cover mich nur irritiert hatte: „Ach so … die zweite LP ist mit einer ‚I‘ gekennzeichnet?“ (Sehr verwirrend.) Und weiter zurück zu der ersten Halle, meine Einkäufe in meinem wieder leergeräumten Stoffbeutel an der Garderobe auslagern … mitsamt der Hälfte des Inhalts meiner Handtasche: „Muss mal etwas Gewicht auslagern.“ Befreit von dem Ballast, zurück auf die Tanzfläche.
Die Stiefeletten die ich trage, die mit dem hohen Blockabsatz – ich spüre schon gar nicht mehr, dass ich überhaupt Absätze trage – ich kann damit sogar bequem tanzen. Meine Flasche Koffein-Getränk stelle ich hier und da mal ab und bewege mich zwischen den bunten Lichtern zu der Musik. Habe ich die Nächte davor noch meinen Schatten im Strobo-Gewitter vermisst, so komme ich jetzt wieder mehr zurück aus meiner innerlichen Migration der letzten zwei Jahre. Ich bin sogar so zutraulich und entspannt … ich lasse ja wirklich sehr weit mein Getränk unbeobachtet zurück. (Tatsächlich habe ich es sogar mal in der anderen Halle stehen gelassen!)
Hintergrund: Es wurde nachträglich bekannt, dass genau in dieser Nacht auf dieser Party K.-o.-Tropfen verteilt wurden. Schlimm, und diese Szene ist für mich immer wie eine kleine Familie, wo niemand jemand irgendetwas dieser Art antun könnte. Das hat mich doch Tage später, als ich diese Nachricht gelesen habe, zutiefst erschüttert.
Zurück in diese Nacht, mir ist nichts passiert, aber mein Getränk von irgendwo wieder hervorzuholen: „Wird schon meins sein“, das sollte ich so nicht mehr machen. Wieder drei oder vier Uhr nochwas, meinen schwarzen Wollponcho überwerfen und die Straßenbahn-Taxi-Kombination zurück zu meinem Hotel ansteuern.
Jede Nacht blicke ich auf mein Smartphone, jede Nacht in der Menge zwischen den tanzenden Menschen schaue ich nach, ob er mir wieder eine Nachricht geschrieben hat. Das Display des Telefons bleibt stumm … nichts von ihm. (Ende Teil 4/6)

[12.06.22 / 16:03] ✎ Sonnabend … Hippie Girl geht aus. Ich trage ein komplett neues Outfit: mein grünes Tunika-Kleid aus Paris, der geflochtene, weiße Ledergürtel um die Taille und meine neuen schwarzen Plateau-Pumps – nur das Festivalbändchen am Handgelenk und die schwarze Netzstrumpfhose lässt noch erahnen, dass ich zu einem Gothic-Festival gehöre. Die Tage vorher alles akribisch geplant, die Sachen ausgewählt, anprobiert, dem vorhergesagten Wetter entsprechend eingepackt (nass, kalt, trocken, heiß, Gewitter, Sturm und Sonne – irgendwie wird es schon passen). Die Sonne scheint … noch. Trocken genug für die Wildleder-Pumps und die Tunika (mit Unterkleid).
Zu Fuß, wie jeden Mittag, zur Straßenbahnhaltestelle, irgendwo ein Frühstück organisieren. Das Fenster im Erdgeschoss bei meinem Ex-Freund ist jetzt geschlossen, es war die letzten zwei Tage angekippt (es muss jemand in der Wohnung sein). Weiter zu dem Bäcker/Frühstückskaffee in der Nähe meiner alten Wohnung, gab es dort den Mittag zuvor nur belegte Brötchen, sind jetzt wenigstens noch Croissants übrig. Leute schauen, Kaffee trinken, Mädchen in hübschen Sommerkleidern.
Diesen Tag habe ich nicht wirklich einen Plan, was könnte ich in Leipzig machen? Wie könnte ich die Zeit bis zum Abend rumkriegen? Ich fahre in die Südvorstadt, die Gegend die ich kenne, die Stelle und die Straße mit den ganzen Kneipen, Restaurants und Szeneläden. Mit dabei neben meiner Handtasche: der schwarze Beutel mit nützlichem Zeug, eine Flasche Wasser, ein Halstuch, ein Buch. Eins zum Lesen.
Am Südplatz, wo ich aussteigen möchte, erkenne ich schon von der Tram aus einen kleinen Flohmarkt mit Ständen mit gebrauchten Kleidern – den sehe ich mir an. Wenig später streife ich durch die Menge und suche in den Kleiderbügeln und Tischen nach einer gebrauchten Lederleggings oder -hose. Der Gedanke, mir wieder so etwas zuzulegen, lässt mich weiterhin nicht los. Zwei Exemplare sehe ich in dem Innenhof mit den Ständen, aber anprobieren muss ich sie nicht, ich kann schon erkennen, dass sie mir nicht passen werden, zu groß und zu viel Hüfte (ich bleibe bei meiner alten Lederhose zu Hause, auch wenn ich sie als Mann getragen habe, ich muss sie nur wieder aufbereiten).
In dem Innenhof – der Charme der Leipziger Südvorstadt – entdecke ich einen Plattenladen. Eigentlich wollte ich in den anderen Laden mit den gebrauchten Kleidungsstücken (was ich danach auch noch tue, aber nichts finde) – aber diesen Plattenladen muss ich betreten.
Kisten mit Vinyl abgrasen, alphabetisch und nach Genre sortiert. Zwei Scheiben fallen mir auf … „Wow!“ Das ich die hier finde? Und habe ich nicht die eine Platte schon? Sehr von Vorteil, dass ich meine Plattensammlung online gestellt habe und jederzeit und immer überall einen Zugriff darauf habe. Tatsächlich habe ich diese Platte dieser belgischen Post-Punk-Band aus den frühen Achtzigern schon – eine rare und sehr begehrte EP (diese hier in dem Laden ist sogar noch in einem besseren Zustand, als meine vom Flohmarkt) – aber in meinen schwarzen Stoffbeutel (den ich dazu wieder frei räume) wandert die andere Schallplatte. Post Punk und Wave von den britischen Inseln, die erste LP dieser Band von 1980 – die habe ich noch nicht und suche die schon seit ewig. Der Verkäufer versichert mir den exzellenten Zustand (ich hoffe, dass sie abspielbar ist, als Raubkopie der sehr seltenen CD-Variante liegt diese Musik schon seit bestimmt 15 Jahren auf meiner Festplatte). Weiter in die Kneipengegend daneben.
„Oh …“, jetzt wird es kritisch! (Der Kuchen von gestern?) Weit komme ich nicht, der nächste Pub ist meiner. „Habt ihr eine Toilette? Ich bestelle danach auch was.“ Zum Glück ist die rettende Porzellanschüssel nicht weit, als Gegenleistung setze ich mich danach an einen Außentisch und bestelle eine große Portion Fish 'n' Chips mit Essig … und Apfel-Mayo-Quark? (Das Zeug, das sonst zu Hering serviert wird).
Zeit vertrödeln, mein Buch lesen, einen Kaffee bestellen. Die Rechnung bezahlen, in die nächste Straßenbahn steigen und wieder zurück zum Hotel … theoretisch. Die zwei Nächte davor habe ich am Connewitzer Kreuz schon die aufgeklebten Plakate gesehen – eine Demo. Die Straßenbahn fährt nicht. Auf dem Laufband erscheint die Meldung warum: „Wegen einer Veranstaltung ist diese Station vorübergehend nicht anfahrbar, bitte woanders einsteigen.“ Ich muss das ganze Stück in Richtung Leipziger Innenstadt wieder zu Fuß latschen – in meinen neuen und ultrahohen Plateau-Pumps! Ich bin schon ganz angepisst, als ich die Rufe höre. Polizei überall, auf einmal keine Autos, keine Fußgänger, keine anderen irgendwas … gespenstisch – der schwarze Block demonstriert. Eine kleine, kompakte und Respekt einflößende Truppe schwarzvermummter Menschen in Kapuzenpullovern. (Im Nachhinein betrachtet, hätte ich hier nicht langgehen sollen, das ist keine Demo in der man/frau sich einreihen kann, die seitlichen Transparente dienen dem Eigenschutz vor der als feindlich betrachteten Polizeieskorte). Ich bin falsch gekleidet, heute in den Farben für das Team „Grün-Weiß“. Weiter zur nächstmöglichen Straßenbahnhaltestelle – die jetzt wieder angefahren wird – und zurück zum Hotel.
Diesen Abend spielen vielleicht ein paar ganz interessante Synth-Wave-Bands? Was zum Tanzen? Ich wechsele von meinen Plateau-Pumps mit den Absätzen auf meine flachen Schnürstiefel. Dusche, Make-up, Chanel, Covid-19-Schnelltest (den dritten, den ich dabei habe). Es scheint draußen trocken zu bleiben, die Lederjacke lasse ich wie letzte Nacht in der Schrankgarderobe hängen und wähle stattdessen meinen kuschelweichen, schwarzen Cashmere-Poncho – passt super zu der Tunika. Alles in die Handtasche werfen, die Kommode abräumen … ich werde den dritten Abend routiniert. Zu Fuß mit der untergehenden Sonne und der anbrechenden Nacht zu dem kleinen Festival. Ich gehe zwar weiterhin an dem gewissen Hauseingang vorbei, aber ich werfe keinen Blick mehr auf das Fenster.
Sonnabend Abend, der dritte Festivaltag, die drei Bands auf dem Flyer versprechen viel, kennen tue ich sie noch nicht, aber die Veranstalterin dieses Abends hat einen ganz interessanten Musikgeschmack. Die gebuchten Bands enttäuschen mich nicht: französischer Synth-Punk, ein niederländisches Synth-Ensemble (sehr abwechslungsreich und tanzbar) und eine Band mit äußerst aufwendigen Latex-Masken … bizarr. Das ist so Underground!
Auch diese Nacht nutze ich die Möglichkeit des zweiten Tests, bin aber nicht so konsequent und schon vor dem Ergebnis in der Konzerthalle, mein Getränk an der Bar holen. Die zweite große Halle, der Markt – ein Plattenlabel, das ich kenne und schon davon ein paar Sachen habe, hat dort einen kleinen Stand aufgebaut. Noch eine Schallplatte kaufen? Ich komme mit dem Plattenhändler/Labelbesitzer (?) ins Gespräch. Von den vielen neuen Bands kenne ich gar keine, ich fixiere mich sonst nur auf meine alten Helden aus den frühen Achtzigern. Er gibt mir einen Sampler mit, um die neuen Bands kennenzulernen – und die CD, die ich entdeckt habe, von der einen Band (ihr neues Album), die seit geraumer Zeit in meinem Autoradio hoch und runter läuft (die, die sich nach einer U-Bahn-Station in Paris benannt hat). Ich hätte ihn vielleicht fragen sollen, wie viel das kostet, einen von meinen Tracks mal professionell mastern zu lassen (kann ja nicht alles Schrott von mir sein bzw. meine Träume, ganz groß rauszukommen). Weiter die Nacht zu der anderen, großen Tanzfläche, beim Pendeln hin und her, werde ich wieder einen Blick in die Plattenkisten werfen.
Auf der großen Tanzfläche legt das DJ-Team von Paris auf, bekannt aus den Online-Streams der letzten beiden Jahre. Ich habe meinen Plan: Tanzen, ein oder zwei Koffeinhaltige Getränke – und danach nur noch Wasser. Da die Bands gefühlt bis nach Mitternacht spielen, verschiebt sich meine Regel, kein Koffein nach null Uhr zu trinken, weit nach hinten. Ich schlafe kaum noch eine Nacht bzw. einen sonnigen Morgen mehr als fünf Stunden … so sehr ich mich auch kaputt tanze. Flyer sammeln, die Damenklos aufsuchen, mit viel Glück die Flüssigkeit (verdammtes Harn-treibendes Mate-Getränk) noch vor dem Aufbruch wieder rauslassen (es wird schon wieder kritisch mit der Rückkehr ins Hotel).
Es wird kühl, mein Poncho schmiegt sich angenehm an meinen Oberkörper. Ich stehe gegen drei oder vier Uhr den Morgen an der Straßenbahnhaltestelle am Connewitzer Kreuz. Die Linie 11 fährt das ganze Gothic-Wochenende die ganze Nacht. Nur am Hauptbahnhof muss ich wieder in ein Taxi Richtung Norden umsteigen. Die Taxifahrer wissen nicht, dass ich hier vor nicht allzu langer Zeit mal gewohnt habe und mit meinem Auto die Wochenendnächte immer zwischen den Clubs im Süden und meiner Wohnung im Norden hin und her gefahren bin. Ich kenne die Strecke ganz genau … und keiner der Taxifahrer bescheißt mich oder dreht eine extra Runde, sie sind alle ehrliche Menschen und geben sich die größte Mühe, die kürzeste Strecke in noch viel kürzerer Zeit mich in mein Hotel zu kutschieren. Einige sind auch sehr interessiert an der schwarzen Szene und stellen Fragen.
Im Hotel angekommen, umziehen, ausziehen, Make-up entfernen (nur schwarzer Kajal und Mascara) und mein sonnenlichtempfindliches Gesicht dick eincremen … mit einer Tube Aloe-Vera-Gel aus der Apotheke. (Ende Teil 3/6)

[12.06.22 / 16:02] ✎ Freitag, der erste eigentlich richtige Tag des Gothic-Wochenendfestivals zu Pfingsten in Leipzig. „Sind die Gotik-Menschen böse Menschen?“ Machen wir den Kindern Angst? Nicht alle Hotelgäste und Leipzig-fremde Besucher können mit uns was anfangen. Outfit für den Tag, als ich das Hotel verlasse: mein langes, schwarzes, traditionelles Kleid und die viktorianischen Stiefeletten – ich will den frühen Nachmittag zu dem viktorianischen Picknick im Stadtpark! Da war ich noch nie (mal abgesehen von dem allerersten Picknick von vor zig Jahren, damals noch am Parkschlösschen in der Nähe der Agra, als ich noch zum Strom des „WGT“ gehörte). Mein schwarzes Kleid kombiniere ich mit einer Perlenkette aus dem Erbnachlass eines geliebten Menschen, und mit meinem schwarzen Schlapphut mit breiter Krempe. Letzter Blick in den Spiegel, den Moment darauf den Hotelflur runter – Gotik Girl geht aus.
Mit der Straßenbahn unterwegs, halte ich den Mittag für ein Frühstück und zum Kuchen kaufen (sehr wichtig) bei dem Bäcker an der Straßenecke in der Nähe meiner alten Dachgeschosswohnung in dem Viertel von Leipzig. Den Besuch dieses Bäckers (eigentlich ein Kaffee) habe ich mir ganz besonders vorgenommen, in meinen schwarzen Stoffbeutel für das Picknick wandert ein Stück saisonaler Rhabarberkuchen und ein Stück „Eierschecke“ (was ich immer in Leipzig kaufe). Mit der Straßenbahn weiter zum Clara-Zetkin-Park (ich mag dieses Land).
Unterwegs begegnen mir schon viele Gestalten in besonderen Gewändern, einfach dem Tross folgen, eine Wiese in dem Park tut sich auf. „Oh, wie hübsch!“ Ein schönes Wetter, mein empfindliches Gesicht durch den Schattenwurf meines breiten Hutes geschützt, bewundere ich die grüne Parkanlage mit den Gewässern und Teichen, sowie die illustren Gäste. Es dauert eine Weile – „Hallo Baum, wie geht es dir?“ – bis auch ich einen Sitzplatz in der Nähe und im Schatten des Ufers finde und meinen Kuchen vorbereite.
„Oje, der Kuchen ist hin!“ Die zwei Stück haben die Tortur in meiner Tragetasche doch nicht so gut überstanden, wie erhofft. (Und eine Dose Fertigkaffee für das Picknick habe ich beim Umstieg in der Kaufhalle am Hauptbahnhof auch nicht finden können.) Ich nehme meine extra mit eingesteckte Kuchengabel und will das erste Stück probieren, als mir alles wieder vom Schoss rutscht und auf den gepflasterten Boden fällt.
„Verdammte Scheiße!“
Laut fluchend und in meiner tiefsten, männlichen Stimmlage zurückfallend, wechsele ich schnell wieder meine Rolle und benehme mich meinem damenhaften Outfit entsprechend.
„Ach das geht noch, das kann man noch essen!“
Um nichts in der Welt gebe ich meinen extra gekauften Kuchen auf. Sie sind auf die richtige Seite gefallen, beide Stücke kann ich etwas abbürsten und abpusten, bevor ich sie genüsslich verspeise. Ich muss einen äußerst robusten Magen haben. (So schmutzig waren die jetzt nun wirklich nicht.)

[12.06.22 / 16:01] ✎ Pfingsten, Leipzig, endlich wieder unterwegs – ich reise mit meinem Auto schon donnerstags an (extra zwei Tage Urlaub genommen, Freitag und Dienstag). Den Kofferraum und den Beifahrersitz voller Klamotten, Koffer und Tragetaschen. Welche Schuhe ziehe ich denn zu den Kleidern an? Jeden der fünf Tage ein anderes Outfit – egal, ich nehme einfach alle Schuhe mit! Dieses Mal habe ich es übertrieben und packe die vier Paar Stiefeletten und die neuen Plateau-Pumps in einen aufklappbaren, großen Einkaufskorb neben mir auf den Beifahrersitz … Kofferraum war schon voll. Auf der Autobahn die Harzroute Richtung Leipzig … ich fahre von meiner Zweitwohnung aus und musste ja unbedingt noch einen halben Tag arbeiten (nachträglich gesehen, doch zu viel Stress).
Nach einem Zwischenstopp mit einer Tasse Kaffee an der Raststätte kurz vor Halle, Ankunft in Leipzig den Donnerstag Nachmittag, das Hotel im Norden, genau das in der Nähe der alten Wohnung von meinem Ex-Freund. „Ich hatte hier vor ein paar Jahren schon mal ein Zimmer, wegen einer Affäre mit einem Mann aus einem anderen Kulturkreis.“ Das Hotel hat sich nicht sehr verändert, alles wie gewohnt, zum Schlafen reicht es. Es dauert eine Weile, bis ich nach dem Check-in alles aus dem Auto vom Hotelparkplatz in mein Zimmer bringe. Die Schränke einräumen, eine Dusche nehmen, Make-up und Chanel auftragen. Das Outfit für die Nacht? Die schwarze Designer-Leggings und das Top mit den langen Ärmeln in Spitze – und die Pikes in Kombination mit der schwarzen Lederjacke und dem Nietengürtel. Punk Girl geht aus.
Der Fußmarsch zur Straßenbahnhaltestelle geht an dem Hauseingang, den Fenstern und der Wohnung im Erdgeschoss von ihm vorbei, ich habe ihm tatsächlich wieder eine Nachricht geschrieben, ob wir uns nicht mal auf einen Kaffee treffen können … ob er hier noch wohnt? Weiter zur Haltestelle, hier gibt es keinen Automaten, das von der Regierung zur Energiekrise aufgelegte 9-Euro-Ticket – mit dem ich das ganze erste Juniwochenende Straßenbahn fahren will, finde ich erst am Hauptbahnhof, mit der Tram weiter Richtung Connewitzer Kreuz.
Da bin ich wieder, wie sehr habe ich es vermisst! Zwei Jahre aussetzen und nur Online-Streams, das „Gothic Pogo Festival“ zu Pfingsten – die Veranstalter dieses kleinen Festivals haben sogar ein Testzelt organisiert, ich selbst habe genug Selbsttests für alle Tage eingepackt (= auf Arbeit geschnorrt), dieses nette Extra nach den langen zwei Jahren Viruspandemie nutze ich gerne, kann nicht schaden, noch einen zweiten professionellen Test vor Ort zu machen. Die Registrierung, der Abstrich, kurz warten … alles negativ und weiter in die kleine Halle mit der Disconacht. Einlass 22 Uhr, ich bin überpünktlich (und esse vorher noch etwas Israelisches).
Diesen Abend nur eine angekündigte Band – aber die muss ich unbedingt sehen! Die letzten zwei Jahre nur am Bildschirm bewundert, geht mir der Song mit „der Tasse Kaffee“ nicht mehr aus dem Kopf und ich muss ihn jeden Morgen die paar Schritte zur Küche und meinem Kaffeeautomaten vor mich hinsingen: „Eine Tasse Kaffee, das wär' aber fein …“ (Danke, dass ihr mein zuletzt tristes Leben so bereichert habt.)
Die Band lockert meine Stimmung auf, so ganz euphorisch bin ich dann aber doch nicht, die letzten zwei Jahre Isolation und die geliebten Menschen, die von uns gegangen sind, haben doch mehr seelische Narben hinterlassen, als wir noch gar nicht ahnen können. Tanzen, Getränk an der Bar holen, wieder das Leben von vorher einholen (eigentlich unmöglich). Ich bleibe bis zwei Uhr, bevor ich ein Taxi zurück zum Hotel nehme. (Ende Teil 1/6)