morgana81 - gothic transgender

Sternzeit irgendwas, Logbucheintragung des Captains:

[01.01.70 / 00:00] Sternzeit irgendwas, Logbucheintragung des Captains:

[21.12.22 / 12:31] Jetzt aber schnell! Ich habe nur noch ein paar Stunden bis zur Wintersonnenwende, die Waschmaschine läuft im Dauerprogramm. Nicht, dass sich noch Ahnengeister darin verfangen, wenn ich die durchgehend schwarze Wäsche danach zum Trocknen aufhänge (das bringt Unglück).

Fröhliche Wintersonnenwende!

[08.12.22 / 14:20] 660 Lymphozyten pro µl Blut – Das sind nach meiner „fundiert-wissenschaftlich-obskuren“ Rechnung immer noch 528 T-Zellen!

(Was mich nicht daran abhält, alle überfüllten Weihnachtsmärkte in der Umgebung zu besuchen und mir dort ein paar kleine, hübsche Dinge zu kaufen … oder schenken zu lassen. Ein neuer Silberring mit einem winzigen, angeschliffenen, grünen Peridot und eine neue Café Crema Tasse, verziert mit Goldrand und Klimt-Motiv, für die Wiener Melange.)

Nachgesehen … den Wert hatte ich auch schon Anfang 2020.

[05.12.22 / 18:46] Kack Nazis, die ständig vor meinem Fenster demonstrieren! Ich hasse sie, so abgrundtief …

Muss mal gesagt werden, denn ihre Hetze, ihr Verschwörungs-Mist, springt momentan auf alles, was irgendwie LGBT und queer ist – das (gar nicht) so neue Feindbild der Rechten Bewegung – was wiederum zu mehr Gewalt, und Todesfällen an uns führt, ausgeführt von ein paar Dummköpfen von denen.

Vielen Dank für nichts, ihr Scheiß Faschos!

[29.11.22 / 02:00] Grüße aus der Vergangenheit, mein altes Ich – eine Foto-Collage.

Von links nach rechts, oben nach unten:

Poser-Foto mit Disassembler / Dezember 1998 / Alter 17
Foto für die Abizeitung / Mai 2000 / Alter 18
Ausweisfoto beim Team Oliv / Oktober 2000 / Alter 18
Foto für einen Programmierwettbewerb / Februar 2002 / Alter 20
Die Drogen-Fotoserie 1 / April 2002 / Alter 20

Promo-Foto für meinen Radiosender / April 2002 / Alter 20
Profilfoto für meine Internetseite / Oktober 2002 / Alter 20
Poser-Foto mit Hexeditor / Februar 2003 / Alter 21
Die Drogen-Fotoserie 2 / Juni 2003 / Alter 21
Profilfoto als Psycho / August 2003 / Alter 21

Profilfoto als DJ und Klangkünstler / September 2003 / Alter 21
Videoausschnitt aus dem Menhir-Film / Februar 2004 / Alter 22
Foto-Grüße an eine Freundin / September 2004 / Alter 22
Poser-Foto mit Gitarre / Juni 2005 / Alter 23
Ausschnitt aus einem Musikvideo / August 2005 / Alter 23
Ein nie verwendetes Profilfoto / August 2006 / Alter 24

[16.11.22 / 03:19] Dinge, die mir in einer weiteren schlaflosen Nacht durch den Kopf gehen (schreib es auf, dann ist es weg). Innerhalb des letzten Jahres kam es zu massiven Schäden in meinem Gehirn, flächendeckend, überall, winzige Läsionen … so viel, wie nie zuvor. Es ist keine Einbildung, es ist da, es ist sichtbar – im MRT! So viel kann nicht einfach ohne spürbare Auswirkungen bleiben, vielleicht ist es bei mir nicht körperlich, aber dafür psychisch?
Zu viele Scheiße ist passiert, zu viele Verluste (familiär), beruflich alles Kacke, dreimal rausgeworfen, davon zweimal: „Du brauchst morgen nicht mehr wiederzukommen.“ Aus dem Leben gerissen. Der (seelisch) Halt gebenden, täglichen Routine. Nichts ist sicher.
Den Abend wenige Stunden zuvor schon wieder die täglichen Mails gelesen und die Absagen – ohne, dass die sich jemals näher für mich interessiert hätten – in meine Tabelle archiviert. Zugegeben, bei meiner letzten Arbeitsstelle war ich doch schon irgendwie sehr überfordert. Ich kann 35 Stunden arbeiten, nur wie ich es tue, ähnelt mehr der heranführenden Beschäftigung von „Reha-Patienten“, langsam und tunlichst darauf bedacht, keine Fehler zu machen. Was bleibt noch von mir? Ich bin immer weniger der Mensch auf meinem Lebenslauf (manchmal wirkt der nur, wie ausgedacht).

Ich könnte auch meine alten Tagebucheinträge von 2009 bis 2011 lesen, dort müssten dieselben Zweifel und nächtlichen Notizen stehen … Warum nimmt es mich immer noch so sehr mit? Wieso geht das Leben an mir vorbei und wieso ist die vorgespielte Normalität anderer Menschen für mich ein erstrebenswertes Ideal? Ich zerbreche daran, das niemals zu erreichen. Es macht mich kaputt.

[12.11.22 / 01:45] „Die neue Herbstkollektion ist da!“ Schön, dass martialische Springerstiefel wieder „in“ sind (auch ohne Stahlkappe). Ein Paar extra-lange Schnürsenkel in oliv (oder gleich in camouflage) würde die Militanz noch viel besser akzentuieren … In Kombination mit einem längeren, schwarzen Kleid – der Blickfang auf der nächsten Gothic-Party!

[09.11.22 / 23:19] Mein Plan, gesellschaftlich aufzusteigen, ist gescheitert. Das der letzten Monate angelegte Vermögen, muss ich wieder aufbrauchen, ohne jemals mein Ziel der finanziellen Unabhängigkeit erreicht zu haben. Die Fixkosten lassen meine beiden anderen Konten innerhalb der nächsten zwölf Wochen auf Null schrumpfen. Der bereits gekündigte Mietvertrag verschlingt noch die Hälfte dessen.
Absagen über Absagen, es hat keinen Sinn, mich für Arbeit zu bewerben. Ich sehe, dass die Stellen, nachdem ich meine Unterlagen gesendet habe, ein interessantes und versprechendes Telefonat geführt habe, nur wenig später wieder neu ausgeschrieben werden. Die enttäuschende Antwort, sofern sie jemals gesendet wird, kann ich schon erahnen, noch bevor sie mich erreicht. Nichts Unbekanntes für mich, Jahre der phasenweisen Langzeitarbeitslosigkeit liegen hinter mir. Sie gibt mir das Gefühl, als Frau nicht erwünscht zu sein.
Ich experimentiere, probiere, krame ein altes Bewerbungsfoto von vor zwölf Jahren von mir heraus – der Mann der ich war – schmücke meinen Lebenslauf damit, vernichte alle weiblichen Attribute von mir, ändere die ausgeübten Berufe und Abschlüsse wieder in die alte und männliche Form … vielleicht auch in „divers“, nur um einen Tag später alles wieder zurück zu ändern, ohne diese Variante der Bewerbungsunterlagen jemals zu versenden. Es gibt kein Zurück in mein altes Ich, das ebenso wenig glücklich war. Ich bin zu lebend gern eine Frau und darf mich nicht an mir selbst verraten.
In extremen Nächten reißt mich die innere Unruhe nur nach wenigen Minuten im Liegen aus dem Bett, treibt mich zum ziellosen Umherwandern gegen fünf Uhr morgens in die Kälte der Dunkelheit auf die Straße nach draußen. Keine Menschen, ich bin allein. Wie es weitergeht? Ich weiß es nicht.
Die ganzen Singlebörsen und Dating-Portale im Internet, bei denen ich mich angemeldet habe und für ein paar Wochen – oder nur einen Tag – ausprobiert habe, alles wieder gelöscht. Verschwunden, ohne Spuren zu hinterlassen … scheinbar. Die neuen Narben in der Seele sitzen tief.
Es dreht sich alles. Wiederholungen, mein Leben existiert nicht wirklich. Alles ist bereits schon einmal geschehen, ich bin müde vom Zusehen. Innerlich zurückgezogen, nach außen keine Kontakte mehr. Alles was mir bleibt, ist das Warten. Warten auf die ungewisse Zukunft. Kein Zurück.

Und schon wieder die nächsten Reisen gesucht: Istanbul? Wien? Oder London? Da bin ich zuletzt, jung mit siebzehn, alleine herumgestreunt. Alles Geld heraushauen. Es ist mir alles egal …

(Ich hoffe, ich konnte meine momentane Gefühlslage kompakt in einen Tagebucheintrag verpacken.)

[29.10.22 / 18:56] Dinge, die hier nicht stehen: die kurze Last-Minute-Pauschalreise nach Tunesien.

Am Flughafen abends angekommen, den ersten Fußstapfen auf afrikanischen Boden. Das abgerockte Zimmer in dem zum Saisonende fast leeren Hotel im Nirgendwo an der langezogenen Bucht.
Der Hamam als Spa und Sauna nur für Frauen, drei Behandlungen mit Massage gleich für die nächsten sechs Tage im Voraus gebucht. Das ultraflache und kristallklare Meer. Der schwarze Bikini. Die Sonnenuntergänge am Strand und das hübsche Kraftwerk im Hintergrund: „Magnifique!“
Die Medina in Monastir und die aggressiven Händler, die einen in den Laden ziehen und fast alles verkaufen können. Die schwarze indisch-arabische Tunika. Das Gefühl, durch die lebendigen Straßen zu laufen, wenn das Tageslicht verschwindet.
Die Quad-Tour durch das Hinterland und die Olivenplantagen, die ich nach der ersten Kurve schon wieder abgebrochen habe (weil ich als Motorradfahrerin überhaupt nicht damit klarkam) und dann einfach beim Tour-Guide als Sozia mitgefahren bin.
Die Alleingänge (während die Familie die Tage andere Touren unternahm) und die Flirtversuche eines Gastes, die ich schon gleich wieder abgewiesen habe. Der grüne Bikini. Der Sand überall.
Die ewig gleiche Song-Playlist an der Hotelbar und die drei Gläser Wein, jeden Abend eins.
Der Nebel an dem einen Morgen über den Pool und den Strand und das Wissen, dass der Sommer nicht ewig andauert. Zurück in der Altstadt einen Haufen überteuerten Tinnef eingekauft, vom Fünffachen auf das Zweieinhalbfache heruntergehandelt. Einen Kaffee trinken mit Blick auf die Kreuzung, den Verkehr und das Minarett zum Mittagsruf dahinter. Der Ribat in Monastir als kultureller Ausflug (um wenigstens etwas von der Geschichte des Landes zu erfahren) – aber eigentlich nur, um die Perspektive der Kamera einzufangen, dessen Film einer nicht näher genannten, britischen Comedy-Truppe hier vor über 40 Jahren entstand: „Romani ite domum“. Die leichten Schnürschuhe mit den rosa Schnürsenkeln extra für das steinige Terrain. Das andere bunte Kleid / die Tunika mit den eingenähten Taschen, der freundliche Hinweis beim Herausgehen aus der Festung, mein Telefon nicht griffbereit darin verschwinden zu lassen, es lieber in die schwarze Umhängetasche mit dem Reißverschluss zu stecken. Einen zweiten Kaffee in einer ruhigen und begrünten, schattigen Ecke weit abseits. Die Taxifahrer, die einen überall hinbringen, nur nicht immer da, wo ich eigentlich hin wollte.
Und … das scharfe Essen, Tunesier essen sehr scharf, ich auch.

[11.10.22 / 23:25] Unterwegs zu einem Rave in Leipzig. Was ziehe ich an? Die Auswahl liegt schon seit längerem bereit: mein grünes Spitzenkleid, das Pfingsten noch zurück im Schrank bleiben musste, und meine neue Clutch als trägerlose Handtasche für ihren ersten Einsatz. Die Schuhe, die ich eigentlich anziehen wollte und mein Outfit perfektioniert hätten – die schwarzen Plateau-Pumps – muss ich kurzfristig doch mit anderem Schuhwerk ersetzen: die schwarzen Stiefeletten mit Absatz, die ich schon in Paris anhatte. Es wird zu kalt die Nacht von Freitag auf Sonnabend das zweite Oktoberwochenende. Auch die 24 Stunden zuvor gekauften und brandneuen absatzlosen 14-Loch-Schnürstiefel (die meine alten Springer ersetzen werden) muss ich stehenlassen – zum die-erste-Nacht-Durchtanzen sind diese noch ungeeignet. Meine schwarze Lederjacke mit dazu, die Tragetasche ins Auto und den Freitag Abend zu dem Hotel (das wie immer) auf der Autobahn nach Leipzig.
OK … das Zimmer ist winzig, ich wusste gar nicht, angekommen in dem Hotel, das die auch so kleine Einzelzimmer haben, dafür ist die Ein-Personen-Matratze so gut wie unbenutzt und die kleinen Fenster an der Wand in dem etwa Gefängniszellen-großen Zimmer lassen sich immerhin aufklappen. Für Frischluft ist gesorgt und die Zimmertür kann ich selbständig von innen öffnen und verschließen. Mit Hauptaugenmerk auf „öffnen“ (ja … ich war schon einmal eingesperrt). Zum Schlafen reicht es, wenn ich später den Morgen nach der Disko wieder zurück bin.
Make-up auftragen, Feuchtigkeitscreme (vorher Duschen), schwarzer Kajal und üppig Mascara. Die YouTube-Tutorials zum Auftragen von mehrfarbigen Lidschatten, lasse ich doch lieber sein, so talentiert bin ich nicht … erst recht nicht ohne die Brille aufzusetzen. Das Geheimnis, warum ich so dunkel geschminkte Augen habe: alle schwarzen Striche gehen halbblind kreuz und quer daneben und dann „verblende“ ich alles großflächig mit einem Pinsel.
20 oder 21 Uhr, das grüne Kleid habe ich schon vor dem Auftragen der Schminke angezogen, meine schwarze Leggings, meine schwarzen und hohen Stiefeletten, das Mitgenommene für die Nacht auf das Nötigste reduziert und alles in meine Clutch sortiert unter Ausnutzung jeder freien Ecke. Meine Lederjacke, die Schlüsselkarte für das Hotelzimmer in der Hand, das Zimmer verlassend. Ich gehe aus … in die Oper.
Es ist dunkel draußen, mit der Straßenbahn steige ich an dem Platz in der Innenstadt vor der Oper aus, tatsächlich kommen da wirklich Gäste heraus – es muss so 22 Uhr nochwas sein – fein angezogen mit meiner kleinen Handtasche unter dem Arm mische ich mich unter die Gäste, die dann nach der Abendvorstellung in dem benachbarten italienischen Schnellrestaurant noch etwas essen wollen. Für mich Bruschetta und einen kleinen Salat. Weiter gegen 23 Uhr zu dem Club für diese Nacht … der junge, biertrinkende „Pöbel“ an der Haltestelle mit der einfahrenden Straßenbahn sieht so gar nicht aus, als würden die auch zu dem Opernpublikum gehören, eine interessante Gemengelage.
Der Club – eine Leipziger Instanz – liegt im Süden dieser Stadt, eingerahmt von neuen Gebäudekomplexen und Baucontainern, die es auf den alten Satellitenfotos noch nicht gab. Dieser Club wird bald verschwinden und ich war hier noch nie (ein Techno-Schuppen). Nach einem etwas längerem Fußweg die Straße entlang erreiche ich den Einlass und die kleine Warteschlange davor. Es dauert, bis diese mit mir darin Meter für Meter eins vorrückt. Ich bin aufgeregt, wird es Türsteher geben? Sehe ich gut aus? Habe ich die richtigen Schuhe an? Ich mache mir zu viele Gedanken von Dingen, die es gar nicht gibt, die nicht passieren werden. Der Einlass ist unkompliziert, ein nettes Awareness-Team: „Hab einfach Spaß.“
Mit großen Augen (es ist dunkel) erkunde ich das Gelände hinter dem Einlass, finde die Tür in den Club, die Garderobe, den Raum mit der ersten Tanzfläche und der ersten Bar. House-Musik wird aufgelegt. Meine Lederjacke / die Punkerkutte lasse ich halbgeöffnet noch an, der Club muss sich noch füllen und aufheizen. Auch die zweite Tanzfläche, deren Eingang die Treppe runter ich erst noch erfragen muss, ist noch nicht eröffnet, sie macht erst Mitternacht auf. Ich bestelle mein erstes Getränk, tausche dann doch meine Jacke gegen eine Marke und beobachte die Gäste … so viele junge Menschen, so viele interessante Menschen!
Mitternacht – runter zu der zweiten Tanzfläche, überaus exotisch, visuell ansprechend, ästhetisch eingerichtet. Links die einladende Bar mit den Lichtern unter dem Gewölbe, rechts die dunkle Tanzfläche mit den großen und doch sparsam eingesetzten Lichtern. Ich fühle mich berauscht. Diese Tanzfläche füllt sich sehr schnell und bleibt für die ganze Nacht mein Favorit. Die angekündigten DJs versprechen viel, die Musik dreht ins harte, Techno-lastige, die durch die PA sich aufbauenden und basslastigen Schallwellen lassen meinen Körper bis auf die kleinsten Haare erbeben. Ich bin so fasziniert … ich muss in der dunkelsten Ecke die Wand ertastend ein eigenartiges Bild abgeben und werde von dem (möglicherweise) Awareness-Team schon angesprochen, ob alles mit mir in Ordnung ist. Ich fühle mich so überwältigend und entrückt, ich könnte auch auf Drogen sein.
Ich verschwinde die nächsten Stunden immer wieder in die tanzende Menge, die Dunkelheit, die aufleuchtenden Lichter, der Nebel. Ich kann mich zu der stampfenden Musik mit rhythmischen Körperbewegungen in Trance bringen – einzig meine Anteilnahme und Vorsicht, nicht mit den anderen Gästen zu kollidieren, verhindert, dass ich mich komplett fallen lasse. Die Flasche Club Mate in der einen Hand, die schwarze Clutch in der anderen (sie macht sich gut und es fühlt sich doch freier an, als mit einer schwereren Handtasche über die Schulter).
Ich wechsele zur Bar mit den beruhigenden Lichteffekten, eine Chill-Out-Area wäre nicht schlecht gewesen – die Bar tut es auch und dämpft den harschen und technoiden Klang. Weiter die Unisex-Toiletten oben, eine Kabine speziell für FLINTA wird angeboten? Schade, dass genau auf der das Klopapier alle ist (ich brauche Klopapier). Im Spiegel mein Outfit und meine Haare richten, weiter zu der Tanzfläche oben.
Auch hier stehe ich ein paar mal an der Bar, beobachte die andere Tanzfläche, beobachte die anderen Gäste. Ein Mann fällt mir besonders auf, er ist älter als die anderen … könnte auch mein Alter (oder mehr) sein. Ich sehe ihn nur einmal. Getränk bestellen … mein obskurer Wunsch auf einen „Cola-Tonic-Mix“ wird mit der Lautstärke nicht verstanden:
„Gin-Tonic?“
„Nein! Cola-Tonic!“
„Whisky-Cola? Oder meinst du Rum-Cola?“
„Nee“, ich gebe es nach mehreren dieser Dialogfragmente auf und deute dann doch auf meine leere Club-Mate-Flasche, „jetzt doch lieber das!“
„Wodka-Club-Mate?“
„Keinen Alkohol!“, ich bin merkwürdig?
Auch auf der Tanzfläche oben tanze ich mal, den Moment, als ich mir draußen kurz die Sterne angesehen habe und in der Lounge-Ecke etwas durchatmen konnte, höre ich ein interessantes Mash-up mit einem meiner alten Wave-Helden aus den Achtzigern. Ich muss auch hier oben mal tanzen.
Irgendwann fällt mir auf, dass es wieder weniger Menschen geworden sind, der eben noch volle Club leert sich langsam wieder. Wie spät ist es? Das Smartphone mit der Uhr liegt eigentlich griffbereit in der Außentasche meiner gut sortierten Clutch (und ja, ich musste ihm mal wieder eine unbeantwortet werdende Textnachricht schreiben), ich schaue nach: Vier Uhr dreißig. OK … ich werde dann auch mal wieder langsam gehen.
Meine Lederjacke hole ich an der Garderobe ab, die paar Schritte raus aus dem Club und auf ein vorbeifahrendes Taxi warten, eines steht wenig später (in der Kälte) auf der Kreuzung und biegt nicht ab … es wartet und ist damit meins, ich gehe hin und steige ein. Wieder zurück zum Hotel, alleine, keinen Mann kennengelernt (allerhöchstens ein paar Wörter mit dem Taxifahrer, welcher auch meinem „südländischen“ Beuteschema entspricht). Die Nacht war nur für mich zum Tanzen, Ausgehen, Leben.
Im Bad des Hotelzimmers das Make-up entfernen, mein entledigtes grünes Spitzenkleid verströmt das charmante Aroma von Chanel und Zigaretten. Die winzigen angekippten Fenster hatte ich die ganze Zeit meiner Abwesenheit zum Lüften offen, in der Kühle der Nacht auf dem schmalen Bett an der Wand ein paar Stunden schlafen, alle meine Sachen schon so griffbereit zurechtgelegt, dass ich den Sonnabend späten Vormittag alles schnell wieder zusammenpacken kann. Gut organisiert möglichst die Zeit bis zum Check-out mit dem längstmöglichen Schlaf füllen, ich muss den bevorstehenden Tag noch ein paar hundert Kilometer Autobahn fahren – und vorher noch ein Frühstück finden.

Wenige Stunden später, 10 oder 11 Uhr, ich stehe auf, eines dieser kleinen Zimmer in denen wirklich alles in Griffweite verstreut liegt. Den Check-out schaffe ich mit meinem leichten Gepäck ohne Probleme … dieses Mal habe ich das Zimmer bezahlt (logisch). Mein Auto steht auf dem Hotelparkplatz, ich bin so pünktlich, ich entscheide mich für ein Frühstück bei meinem Lieblings-Bäcker/Café nur wenige Autominuten weiter im Norden von Leipzig, in der Nähe meiner alten Wohnung. Zwei Croissants, Nuss-Nougat-Creme, Obst und ein Kaffee an diesem sonnigen und doch windigen Oktobermorgen (eigentlich Mittag). Und ein Stück Kuchen … wenn ich schon einmal hier bin, nehme ich ein Stück Leipziger Eierschecke mit! Für den Nachmittag, für meine Zweitwohnung in „SZ-XXX“.
Die Autobahn weiter die Harzroute nach Salzgitter – nur ein Routinebesuch, nachsehen ob in der verlassenen und immer noch angemieteten Wohnung alles in Ordnung ist. Der Weg führt mich an Wernigerode vorbei, hier will ich den einen Rastplatz anhalten. Der Sturm fegt über das planierte Gelände, die vorbeirauschenden Autos und die paar LKWs erzeugen ein unheimliches Dröhnen. Die Hügelkette erkenne ich wieder, mein Auto lasse ich stehen und laufe ein paar Schritte, irgendwo dahinten auf dem Acker steht er: „Der Menhir von Benzingerode.“
Vor vielen Jahren, eine Ewigkeit, gab es diese Autobahn hier noch nicht, das war immer mein Lieblingsplatz mit der mystischen Aura. Die Energie, die „zwei Sonnen“, die ich hier mal gesehen habe (ein meteorologisches Phänomen mit Eiskristallen), die Menschen aus dem Neolithikum haben hier vor tausenden Jahren nicht ohne Grund einen Kultplatz aufgebaut und einen Hinkelstein aufgerichtet – jetzt ist es ein Autobahnrastplatz, ein Sakrileg! Das Opfer der modernen Zeiten.
Zurück die nächsten Kilometer am Steuer und halb in meinen Gedanken an die letzte Nacht, wenn ich mich unter Trommelklängen (oder harten stampfenden Bässen) in Trance tanzen kann, wäre ich dann vor tausenden von Jahren eine Schamanin geworden? Oder kann das auch jeder Mensch, irgendetwas muss meine Zweigeschlechtlichkeit und meine Transition ja bedeuten … ?

[24.09.22 / 16:12] documenta fifteen – Mein Werk existiert nur für einen kurzen Moment, einmal den Rücken zugewendet und es verschwindet sofort wieder unter den Stiefeln und Knien der nächsten Zeichnenden. Gekritzelt, hinterlassen, weggewischt und weggefegt auf der riesigen Interaktions-Kreidemalfläche, irgendwo in einem der großen Ausstellungsräume, irgendwo an einem der vielen Veranstaltungsorte verstreut in Kassel …

[01.09.22 / 19:30] „Der Mann aus Zimmer XXX hat seine Schlüsselkarte nicht mitgenommen“, kurz nach sechs Uhr stehe ich wieder angezogen in Jeans und Tunika, mit meiner Lederjacke und meiner Handtasche an der Rezeption.
„Sie wollen abreisen? Wie ist ihr Name?“, der Hotelmitarbeiter schaut in das Buchungssystem.
„Mein Name steht da nicht“, ich überlege erst noch, wie ich in meiner Rolle als Escort-Girl eine amüsante Spitze loswerde und darauf hoffe, dass „mein Klient“ wenigstens das Zimmer bezahlt hat, aber dafür mich nicht, als sich alles schon auflöst. Er hat wirklich die Kosten für das Zimmer übernommen. Wenn er zurückkehrt, muss er an der Rezeption nach der Karte fragen, sie ist dort hinterlegt.
Die paar Schritte den kühlen Montag Morgen zur Straßenbahnhaltestelle am Baumarkt, den fernen Stadtrand. Andere Leute gehen jetzt zur Arbeit, ich komme von da. Mit aller Anmut einer Dame des anrüchigen Gewerbes schreite ich dahin.
Zurück am Leipziger Hauptbahnhof, die Zeit bis zur Abfahrt auf dem Gleis gegenüber reicht gerade noch so für einen doppelten Espresso im Pappbecher und ein Schokobrötchen in der Tüte. Wenn ich wieder in Magdeburg bin, nehme ich ein zweites Frühstück, dann aber eine Porzellantasse. Der Pendlerzug ist ebenso voll wie alle Züge des Wochenendes und sowieso der letzten drei Monate für das Aktionsticket, das, so wie ich, anscheinend sehr viele Menschen ausgiebig genutzt haben. Im Zug versuche ich etwas weiter zu schlafen, die große Sonnenbrille schützt meine Augen vor der durch die dichte dunkelgrau-blaue Wolkendecke immer wieder durchstechenden Morgensonne. So viele Punk- und Gothic-Konzerte, die ich mit dem Zug noch vor vielen Jahren quer durch Deutschland bereist habe.

Magdeburg Hauptbahnhof, den Reißverschluss der Punkerkutte halb geöffnet, den nächsten Bäcker in dem Food-Court des gegenüberliegenden Shoppingcenters angepeilt, wenigstens da drinnen sollte ich mal meine Sonnenbrille abnehmen.
Komische Menschen, gehen zur Arbeit, an dem Stehtisch mit zwei viel zu niedrigen Barhockern, die anderen beobachtend, schlürfe ich meinen zweiten Espresso und esse ein weiteres Schokocroissant … oder war es umgekehrt? Wenige Meter weiter, die Rolltreppe runter, verschwinde ich wieder auf der Damentoilette, das Wasserlassen brennt. Zurück am Waschbecken zum Händewaschen mache ich mich frisch, Zähneputzen und die langen, blonden Haare kämmen. Blick in den Spiegel. Ich habe gleich noch meinen 9:30 Uhr Termin bei meiner Frauenärztin. Ihm habe ich die Nacht vorher noch erzählt, dass alles was er da unten kaputt macht, morgen die Ärztin sehen wird. „My pussy's a wounded soldier.“ Endlich kann ich dieses Zitat anwenden.
Wenig später in dem Untersuchungszimmer der Praxis auf dem Gyno-Stuhl, tastet sie alles ab, die Haut ist tatsächlich an der oberen Seite, nahe der Klitoris, leicht eingerissen, die Spuren der Nacht. Auf ihren ärztlichen Rat sollte ich vielleicht davon Abstand nehmen, mir da alles von den Männern, unter extremsten Schmerzen reindrücken zu lassen. Die kleine Hautfalte ist dafür einfach nicht ausgelegt. Sie tastet auch meine Brüste ab, ich nehme seit Januar schrittweise mehr Hormone, es fällt auf, ich passe wieder in mein A-Körbchen. Eine Brustvergrößerung mit Implantaten lehne ich weiterhin entschieden ab! Sie sind genauso schön, wie sie sind (nur leider zu selten beachtet).
Selbstbewusst zurück zum Bahnhof und weiter in mein heimatliches Provinzkaff. Dort angekommen in meinem Badezimmer (und nach einer Dusche) bedecke ich meine Vulva und alles was in ihr drin ist, mit einer umfassenden, weißlich-gelben Schicht an pflegender und beruhigender Wundsalbe für sehr empfindsame Hautpartien. Sie sieht niedlich aus, die kleine Ritze, so weiß eingecremt.
Mein „Freund-Ex-Freund“ wird sich nicht weiter bei mir melden, eine Nachricht von mir an ihn, ich danke dir so sehr, dass du mir wieder die Angst vor dem Sex genommen hast. So viel Zeit ist vergangen, zweieinhalb oder drei Jahre – ich glaubte mich wieder in meiner zweiten asexuellen Phase – und doch bin ich wieder wie vorher, abenteuerbegierig mit der Lust auf neue Männerbekanntschaften. Die in echt, nicht die mit dem Online-Dating und den Video-Calls, die mir letztendlich gar nichts bringen (und bei denen nie etwas Erwähnenswertes passiert ist). Nur das da unten … meine Frauenärztin hat es erneut angesprochen, bin ich wirklich so glücklich damit? Noch eine weitere Operation mit einer wesentlichen Vertiefung (oder Neukonstruktion) birgt ein immenses Risiko, nur um die Männer – nur um mich – beim Sex zu befriedigen (mir ist das mit den Schmerzen bewusst). Weiter in die noch kommenden Nächte … (Ende Teil 3/3)

[31.08.22 / 19:35] Der Bahnhof im Nirgendwo ist verlassen. Wo bin ich hier? Ich laufe eine Treppe hoch, eine Treppe runter, vorbei an einer dunkel werdenden Haltestelle der Straßenbahn. Die Treppe erneut hoch zu einem Parkplatz. Ich kann die beleuchteten Reklameschilder am fernen Horizont nirgendwo entdecken – aber das Hotel muss hier irgendwo in der Nähe sein! Ich rufe ihn an.
„Ich weiß nicht, wo ich bin? Hilf mir (beruhige mich), ich habe es getan! Ich bin aus dem Zug gestiegen!“
Seine vertraute Stimme an meinem Ohr: „Komm runter, atme durch, nutze das Navi auf deinem Telefon, ich warte hier an dem Hotel auf dich.“
„Du hast einen sehr schlechten Einfluss auf mich!“, ich bin selbst noch überrascht, von meiner wahnsinnigen und vollkommen spontanen Tat. Bin ich das wirklich?
Nervös laufe ich an der Haltestelle im Kreis umher, wann kommt denn jetzt endlich die nächste Straßenbahn? Das Telefongespräch mit ihm musste ich beenden, die Navigationssoftware auf meinem Gerät zählt mehrere Haltestellen auf – die anderthalb Kilometer laufe ich nicht zu Fuß in der Dunkelheit der anbrechenden Nacht irgendwo im unbewohnten Stadtrand von Leipzig. Die Scheinwerfer der Straßenbahn, zurückkommend von der Endhaltestelle und der Wendeschleife, wirken wie eine Erlösung.
Das hell beleuchtete Innere der so gut wie leeren Tram, ist wie ein Kontrast zu den vorangegangen Minuten. Ruhiges Atmen und die Anspannung lösen. Alles wirkt wieder vertraut. Ich habe in dieser Stadt für ein paar Jahre gewohnt. Die Haltestelle mit dem Baumarkt im Norden, die beginnenden Häuser, seine alte Wohnung, der Fußweg zurück zum Hotel über das fiese Kopfsteinpflaster, welches ich nur zwei, drei Monate vorher – zum Gothic-Wochenende – in meinen hochhackigen Schuhen verflucht habe. Ich eile weiter zu dem Hotel, in meinen Keilsandaletten kein Problem.
Wo bist du? Er wartet nicht vor dem Hotel. Er hat in dem letzten Telefonat die griechische Taverne daneben erwähnt. Eine Nachricht (und ein Gedanke) von mir: Lass uns etwas Trinken gehen.
Meine Nervosität ist wieder da, um wie ein vor dem Hotel wartendes und abgebrühtes „Escort-Girl“ zu wirken, bin ich zu aufgekratzt. Ich wirke eher wie ein verliebtes, junges, Teenie-Mädchen das auf ihren Schwarm wartet.
Sein markantes, arabisches Lachen schallt von irgendwo her … er sitzt bereits in der Taverne? Durch die hohe Hecke, die die Gaststube von der Straße trennt, sehe ich ihn nicht, ich muss die Treppe zum Eingang dieses Lokals hinaufgehen.
Er winkt mich an seinen Tisch, da sitzt er! Ich liebe ihn. Er ist nicht alleine, wer ist die hübsche Blondine neben ihm?
„Hey, Andrea! Setz dich!“
Ich schaue ihn an, er hat sich kaum verändert … vielleicht ein graues Haar an seinem ansonsten schwarzen Bart. Er hat leicht zugenommen? Ein geselliger Trinker und Lebemann. Vor ihm sein Glas Bier. Die Frau neben ihm trinkt einen Cocktail, sie lachen … flirten? Mir fällt auf: „Du hast dich kein bisschen verändert!“ Er schleppt immer irgendeine ab, auch wenn ich da bin.
„Möchtest du auch etwas trinken? Ich bezahle“, er scheint gerade wieder etwas Geld und vielleicht sogar eine Arbeit zu haben. Von irgendetwas muss er ja auch seinen Mobilfunkvertrag finanzieren, um mich anrufen zu können. In meinen düstersten Befürchtungen sah ich ihn noch als obdachlosen Drogenjunkie, wie die am Hauptbahnhof in der einen Fernsehreportage eines privaten Senders (das ist alles echt).
Ich studiere die Karte und bestelle einen alkoholfreien Cocktail. Während ich mit meinem Strohhalm in dem vollen Glas herumstochere und ab und zu etwas schlürfe, beobachte ich die beiden. Er stellt sie mir vor, sie kennen sich schon drei oder vier Monate. Sie kommt aus der Ukraine. „Gute Bildung“, kein so instabiles Wesen, wie ich. Er stellt mich auch ihr vor und lässt nicht dabei unerwähnt, dass ich früher mal „ein Mann“ war, trans bin und untenherum operiert? Ich war nie ein Mann.
Was hat er vor? Einen Dreier, ich kenne seine Phantasie ganz genau … zu lange. Sie lässt sich darauf nicht ein, versucht zu gehen, verabschiedet sich, er holt sie zurück. Du hast dich wirklich überhaupt nicht verändert! Bis sie letztendlich dann doch geht. Mehr von ihm für mich … ich teile nicht gerne (und sie wahrscheinlich auch nicht).
„Lass uns hoch auf das Zimmer gehen“, er bezahlt noch die Rechnung bei dem Barmann.
In der Lobby zieht er ein paar Flaschen aus dem Automaten, Bier und Cola für nachher. Der Fahrstuhl wird ihm gezeigt. Ich dagegen kenne mich hier noch ganz gut aus. Ich erzähle ihm die kleine Anekdote, wie ich Pfingsten meine Kiste voller Schuhe für das Gothic-Festival hier die Treppe (und den Fahrstuhl) hoch und runter getragen habe. Sein gebuchtes Zimmer ist in der obersten Etage, zwei über meinem.
Das Eckzimmer auf der Rückseite, warum nicht gleich alle Fenster öffnen und die Vorhänge aufziehen? Warum sollte uns in dem hell beleuchteten Zimmer jemand sehen? Da draußen in der Dunkelheit ist und wohnt niemand. Er fängt sofort an, mich auszuziehen und wirft mich auf das große, weiße Bett. In mir kribbelt es, ich kann meine Erregung da unten spüren. Er zieht sich auch aus und kommt zu mir.
Sein Körper, seine Haut, dieser südländische Teint, den ich so liebe. Sein … beginnender Bierbauch? Ich stelle amüsiert fest, dass seine Brüste schon fast so groß sind, wie meine. Nur das sein Oberkörper nicht frei von dunklen Haaren ist. Nichtsdestotrotz, ich habe eine Schwäche für diesen Typus Mann.
Zungenküsse, gleitende Hände, eng umschlungen. Noch weiß ich nicht, wohin es geht. Er ist an meiner Vagina interessiert. Ich habe doch keine Vagina! Fasziniert spielt er mit ihr, ich liege auf dem Rücken, er kniet vor meinen gespreizten Beinen. Mach nur … Er dringt leicht in mir ein, er weiß, dass er nur wenige Zentimeter weit kommt. Ich wünschte nur, er hätte noch den letzten Schwung Feuchtigkeitssekret abgewartet.
Ich schließe meine Augen, reiße sie wieder auf. Wenn er zu weit geht, drücke ich meine Hand gegen seinen Bauch. Ich kann aus meiner liegenden Position nicht sehen, wie weit er ihn tatsächlich in mich einführt, eigentlich sollte es gar nicht gehen, da ist nur eine winzige Hautfalte, kaum größer als die Spitze der Penis-Eichel.
Er berührt meine Klitoris, würde es nicht so verdammt wehtun, könnte es für ein Orgasmus-ähnliches Gefühl reichen, sie ist so unberührt und sensitiv wie alles, was gerade ins Leben gefunden hat. Stoßatmung.
„Wenn du tiefer willst, das geht nur mit der anderen Öffnung.“
Er dreht mich mit seinen kräftigen Armen … schade, ich hätte so gerne weiter die auf dem Rücken liegende Position behalten und ihn dabei zugesehen. Dieses Mal lässt er mir die Luft zum Atmen und stützt sich mit seinen Oberarmen ab. Der einzige Weg schlechten Sex zu heilen, ist guten Sex zu haben.
Anal … wird es klappen? Da war schon seit gefühlt drei Jahren keiner mehr dran.
„Du musst ein Kondom benutzen!“, das ist mir wichtig, „Das dient auch zu deinem Schutz!“ Nicht nur, denn was ich habe, könnte ich auch über ihn an andere Frauen weitergeben. Ich rolle das Kondom mit meinen Lippen an seinem Glied runter, die untersten Zentimeter mit den Fingern. Der Analsex ist kurz und heftig. Vertraute Stöße, die ich kenne. Meine Hände greifen in das weiße Kopfkissen vor mir. Vor Jahren hat er mich so noch bis zum Höhepunkt getrieben.
Meine Spezialität, das macht nicht jede Frau mit ihm: Ich liege vor ihm, vor seinen Beinen, mein Blick fängt sich in seinen Augen, er liegt auf dem Rücken, seine Hände wuscheln durch meine langen Haare. Meine Lippen berühren seinen erigierten Penis, mein Spielzeug, ich setze an und gehe tief.
Meine Kehle ist rau, den Würgereflex kann ich unterdrücken, er drückt meinen Kopf tiefer, lässt mir aber immer wieder die Freiheit, hochzukommen, durchzuatmen, den Speichel herunterzuschlucken … und die Magensäure auch. Er will so in mir kommen, ich bin fest entschlossen, alles zu schlucken. Er kommt nicht, wir probieren es unendlich lange, immer wieder, immer tiefer, immer länger. Ich brauche eine Pause.
„Können wir auch was für mich tun?“, kurzes Durchatmen, kurz auf der Toilette in dem Badezimmer wenige Meter daneben, etwas frisch machen und ich steige, zurück im Bett, über ihn und nehme ihn zwischen meine Beine. Meine Schamlippen gleiten an seinem Penis auf und ab, ich blicke ihn dabei in seine Augen, mein Kopf neigt sich immer wieder seinen Lippen, meine Haare streifen sein Gesicht, ich küsse ihn. „Jetzt habe ich die Kontrolle, du kommst hier nicht weg!“, als würden wir kämpfen. Meine Machtposition wird jäh beendet, als er mich mit einem Schwung wieder umdreht und mich von hinten nimmt. Ich achte darauf, dass er das nächste Kondom verwendet.

Kommt er? Ich weiß es nicht. Er lässt mit einem Stöhnen von mir ab, steht auf, zündet sich eine Zigarette an, öffnet das Fenster, geht auf den Balkon – ich habe ihm gesagt, das ist ein Nichtraucherhotel und die Reinigung wäre sehr teuer. Er schaltet den Fernseher an, ein Film im Nachtprogramm irgendwo zwischen ein und zwei Uhr.
„Geh eine Dusche nehmen! Die Frau, die du vorher kennengelernt hast, hat es sich anders überlegt und will doch zu uns kommen.“
„Wirklich?“, sie ist tatsächlich hübsch, ich wäre nicht abgeneigt. Während ich in die Dusche verschwinde und überlege, wie ich ihr an der Tür begegne – am besten doch nicht nackt und dafür in dem weißen Badetuch gehüllt – verlässt er das Hotelzimmer. Ich sitze noch eine Weile auf dem Bett neben dem geöffneten Fenster und warte. Aus der Ferne dringen die Geräusche der durchrollenden Güterzüge und Fabrikanlagen.
„Alles kann, nichts muss“, während ich noch überlege, wie ich der anderen Frau so angenehm wie möglich entgegenkommen kann, wird es immer später. Die Zeit vergeht in dem Hotelzimmer.
Ich schalte den Fernseher erst stumm, dann aus. Mein Blick schweift. Ich räume etwas auf … aufgerissene Kondomverpackungen verstreut auf dem Boden. Vielleicht lege ich mich etwas schlafen, bis die beiden wiederkommen? Er hat die Schlüsselkarte nicht eingesteckt, vielleicht wegen dem Strom, sie müssten dann an der Zimmertür klopfen.
Nach und nach dämme ich das Licht, schließe die Fenster, ziehe die Vorhänge zu und versinke immer tiefer in die Bettdecke. Sie müssten schon wirklich laut klopfen, für den Fall, dass ich fest schlafe. Ich schalte letztendlich auch das kleine Schreibtischlicht aus und erkenne, dass von ihm nichts geblieben ist außer zwei ungeöffneten Getränken. Ich bin vollkommen allein. Schön für mich, ich kann in Ruhe schlafen und stelle den Wecker an meinem Telefon auf die nächsten vier Stunden. Wenn ich um sechs Uhr wieder aufstehe, sollte ich alles schaffen. Geduscht und die Zähne geputzt habe ich schon, dann nur noch meine Sachen anziehen und zurück mit der Straßenbahn die paar Stationen zum Hauptbahnhof. (Ende Teil 2/3)

[30.08.22 / 19:32] Ein perfekter Tag, warum nicht das letzte Wochenende im August noch einmal nach Leipzig fahren und mein „9-Euro-Ticket“ voll ausnutzen? Den Zug sonntags um zehn Uhr nehmen, einen Sitzplatz finden, hier und da auf einem Umsteigebahnhof ein Schokocroissant und einen kleinen Espresso als zweites Frühstück? Die Sonne scheint, angenehme, spätsommerliche Temperaturen, ich trage meine neue, indische, schwarz-goldene Tunika … sie würde ihm bestimmt gefallen.
Ich habe wieder Kontakt zu meinem syrischen Ex-Freund aufgenommen, ich vermisse ihn zu sehr. Er schreibt nie zurück … bis den Tag, an dem ich meine Arbeit verloren habe und mich nach meinem alten Leben zurückgesehnt habe. Finde mich, heirate mich, hole mich aus dieser grausamen Welt raus, entflieh mit mir! Er schreibt: „Lass uns am Sonntag in Leipzig treffen … Lass uns ein Hotelzimmer nehmen.“ Ich ignoriere Letzteres.
Das Grassi Museum kenne ich noch nicht, den Mittag angekommen, laufe ich die Leipziger Innenstadt zielgerichtet darauf zu, ich trage noch meine Punkerkutte über der Tunika, meine Keilsandaletten und eine leichte, schwarze Jeans … die große Sonnenbrille ist schon gar nicht mehr erwähnenswert, sie gehört organisch zu meinem Körper dazu.
Das Museum ist schön leer, kaum Menschen, die Eintrittskarte für die Ausstellung für angewandte Kunst gar nicht so teuer. Ein mehrstündiger Rundgang durch die verschiedensten Epochen der Design-Geschichte, eine äußerst umfangreiche Porzellansammlung, so viele niedliche und bezaubernde Exponate, Tässchen für Mokka und Tee, von siebzehnhundertnochwas bis kurz vor jetzt. Die Möbelstücke und die anderen greifbaren Dinge, Art déco, Jugendstil, Bauhaus … traumhaft.
Ich habe meinem Ex-Freund wissen lassen, dass ich unterwegs nach Leipzig bin … er will mich den Abend treffen und fragt, ob ich schon ein Hotelzimmer gebucht habe. Fehlende Kommunikation, ich hatte nie vor, bis in die Nacht hierzubleiben … auch wenn ich für diese Eventualität ein kleines Kit – bestehend aus Zahnbürste und Zahnpasta, eingerollt in einem kleinen Handtuch – mit in meiner Handtasche führe.
Den Nachmittag nach dem Museumsbesuch laufe ich ein paar Schritte in das Stadtzentrum. Es muss etwas später in der Uhrzeit sein, das markante Jugendstil-Café wird sonst von „alten Omchens“ bevölkert, jetzt sind ein paar mehr Tische frei. Ich bestelle ein Stück Kuchen für mich und trinke einen Cappuccino … der Kellner fragt mich, ob noch jemand zu mir kommt oder ich alleine bin. Liebend gern hätte ich meinen Ex-Freund hier getroffen, wir hätten so viel zu besprechen gehabt: Wie ist es dir ergangen? Wie hast du dich in diesen einen verhängnisvollen Moment im Juli 2019 gefühlt? Hilf mir, das alles aufzuarbeiten, einen Schlussstrich zu ziehen, die Fäden zusammenzuführen. Er schreibt, ich soll ein günstiges Zimmer buchen. Ich antworte, ich bleibe nicht mehr lange, ich muss zurückreisen, den nächsten Montag Morgen noch einen unaufschiebbaren Arzttermin bei meiner Gynäkologin. Ich lasse ihn hängen.
Ein paar Schritte weiter, das indische Restaurant in der Straße der Fußgängerzone zurück zum Hauptbahnhof, ich muss in meiner neuen Tunika unbedingt indisch essen gehen! Die Halskette mit dem silbernen Ganesha-Anhänger blitzt durch, der Armreif, genauso silbern, funkelt mit all seinen geschliffenen Glaskristallsteinen. Ich bestelle die gefüllte Paprika und ein Fladenbrot. Würdest du nicht auch gern mit mir essen gehen? In meiner Phantasie taucht er jetzt einfach auf setzt sich auf den zweiten, leeren Stuhl an meinem einsamen Tischchen unter dem Sonnenschirm in der schon längst schattenspendenden Häuserreihe in dieser ansonsten so belebten Leipziger Gasse. Er schreibt, ich soll einfach den Zug morgen nehmen, er bezahlt das Zimmer … es ist wieder in dem Hotel, das wir all die Jahre vorher schon gebucht haben, dasselbe, in dem ich auch dieses Jahr Pfingsten übernachtet habe.
Zu kompliziert, zu umständlich, ich bin in meiner sentimentalen Traumwelt gefangen, nach meinem Restaurantbesuch gehe ich den Sonntag Abend die letzten Schritte wieder zurück zum Hauptbahnhof. Noch zögere ich kurz und überlege, steige ich in die Straßenbahn? Nein … Das tut mir jetzt Leid, das ist jetzt vielleicht nicht so optimal gelaufen, auf seine fragenden Nachrichten, wo ich bleibe – er hätte schon ein Zimmer gebucht – antworte ich ihm: „Es ist zu spät, ich bin bereits am Bahnhof und werde jeden nächsten Moment in den Zug steigen.“ Ich fürchte mich vor dem Sex mit ihm? Mein Automatismus drängt mich auf das wartende Gleis mit all den Menschen und dem einfahrenden Regionalzug. Ich steige ein, ein Sitzplatz am Fenster, warte nicht mehr auf mich, es ist vorbei. Meine Nachricht an ihn: „Der Moment der letzten Umkehr ist erreicht und der Zug setzt sich bereits in Bewegung.“

„Nächster Halt: Leipzig Messe!“, die Lautsprecherdurchsage. Die Motoren des Personenzuges surren, das Tempo wird wieder heruntergenommen. In mir entsteht eine noch nie dagewesene Gefühlsregung.
„Einmal im Leben etwas total Verrücktes tun!“
Ich springe auf, greife meine Handtasche und meine Jacke. Lasst mich durch ich muss hier raus!
Der Zug fährt in den Bahnhof ein, der letzte Halt in Leipzig, bevor er für immer wegfährt. Wild drücke ich auf den grün leuchtenden Knopf der daraufhin automatisch öffnenden Tür des wieder stillstehenden Zuges. Ich springe raus in die beginnende Nacht. (Ende Teil 1/3)

[27.08.22 / 21:42] Ein Personalgespräch: „…sind wir letztendlich zu der Entscheidung gekommen, das Arbeitsverhältnis mit dir in der Probezeit zu beenden und du wirst ab sofort für die nächsten zwei Wochen der Kündigungsfrist, freigestellt.“
„Oh … so schnell?“, das habe ich jetzt nicht so drastisch erwartet. Kreidebleich sitze ich da.
„Bitte unterschreibe hier, dass du das Kündigungsschreiben bekommen hast.“
„Kann ich nicht noch die vollen sechs Monate arbeiten?“, ich brauche die Zeit, damit ich überhaupt einen Anspruch auf das Arbeitslosengeld habe.
„Nein.“
„Aber … ich habe doch gesagt, dass ich mindestens die ganzen sechs Monate benötige, um mich einzuarbeiten und das Team näher kennenzulernen“, der Kündigungsgrund ist meine Introvertiertheit.
„Bitte unterschreibe.“
„Und wenn ich mich weigere?“, jetzt werde ich pampig.
„Wir sind zu zweit und das ist nur die Empfangsbestätigung“, der Teamleiter und die Mitarbeiterin von der Personalabteilung, „es macht keinen Unterschied.“
„Hmh … und wenn ich den Chip (der für die Eingangstür) einfach behalte und morgen wieder zur Arbeit komme?“
„Du musst den Chip und alle deine Unterlagen heute noch abgeben.“
„Und … und meine Arbeit, meine Ergebnisse, die Übergabe?“
„Brauchst du nicht.“ (Es ist ihnen egal.)
Ich kann meine Tränen jetzt nicht mehr unterdrücken und fange an zu weinen: „Liegt hier irgendwo eine Box mit Taschentüchern? 'Tschuldigung … zu viel Hormone“, ich brauche eine Weile, das zu verarbeiten.
„Nimm dir die Zeit.“
„Aber … ?“
„Keine Chance“, knallhart formuliert, sie sitzen da wie Salzsäulen, „du wirst ganz sicher schnell wieder Arbeit finden.“
„Bekomme ich ein Arbeitszeugnis? Bitte nur ein einfaches und ohne die Beurteilung!“, ich fürchte, es könnte genauso beschissen ausfallen, wie das andere.
„Klar bekommst du das.“
Und jetzt erzähle ich meine tragische Geschichte, mein Rauswurf in der anderen großen, namenlosen Firma nur wenige hundert Meter weiter in Braunschweig und meine ganzen traumatisierenden Erfahrungen. Aber die Entscheidung, mich zu entlassen, wurde schon längst getroffen.
“Bitte unterschreibe das hier noch, die Kopie der Empfangsbestätigung ist für dich, das andere Exemplar für uns“, ich habe mein Kürzel schon während des Gesprächs auf ein Exemplar gekritzelt, „gut, dann sind wir hier durch.“
Das Gespräch ist damit beendet. Es folgt der Laufzettel und die Abgabe des Chips. Eine von mir initiierte Übergabe unten im Testlabor und die Sicherung aller meiner digitalen Notizen, Word-Dokumente und Excel-Tabellen in einem öffentlichen Ordner auf irgendeinem Server. Die handschriftlichen Notizen liegen akkurat sortiert auf meinem Schreibtisch, penibel rechtwinklig ausgerichtet und mit einem Kugelschreiber fixiert. Wahrscheinlich werden sie verworfen und meine Arbeit wird von jemand anders ganz neu von vorne angefangen … als hätte ich nie existiert.

Schon wieder arbeitslos.

Ich fahre das Autobahnstück zurück zu meiner für die Arbeit angemietete, fast leere Zweitwohnung. Weiter weinen.

„Was stimmt nicht mit mir?“ Das zweite Mal hintereinander in der Probezeit gekündigt.

„Und so … beschloss ich … mein Leben ein Ende zu setzen.“ Gedanken. Es hat alles keinen Sinn mehr. Keine Zukunft.

Die nächsten Tage falle ich zurück in meine tiefste und dunkelste Vergangenheit. „Hallo Escort-Girl.“

[24.08.22 / 23:38] Der dritte Pride für diesen Sommer, den ich unbedingt noch mitnehmen will: der CSD in Magdeburg. Kurz vor dem Frühstück, Sonnabend Morgen, schnell noch ein neues „9-Euro-Ticket“ für den letzten Aktionsmonat am Computer online gekauft und ausgedruckt – die Wahl des Transportmittels fällt erneut auf den Regionalzug (auch wenn es hier nur wenige Kilometer sind). Vorteil: keine umständliche Parkplatzsuche, keine Unmengen an Münzen an den Parkautomaten verfüttern – und ich kann sofort die Stiefeletten mit den höchsten Absätzen tragen! Die, die ich die beiden letzten Male nach Berlin und Leipzig schon traurig im Schrank zurücklassen musste. Dieses Mal ziehe ich sie an, mein Outfit: die militanten Schnürstiefeletten mit den purpurfarbenen Schnürsenkeln und der groben Sohle, dazu meine Lederjacke und das schwarz-weiße, etwas dickere Kleid aus New York (2013), das ich schon ewig wieder anziehen wollte. Wird es kalt und regnen … oder warm? Ich lasse das optionale, schwarze Spaghettiträgertop darunter weg, das Kleid genügt. Die markante Sonnenbrille auf der Nase, bereit für die Zugfahrt.
Auf dem Provinzbahnhof stehen schon ein paar sehr junge Pride-Anhänger, mein Regenbogenbändchen hängt dezent an meiner Handtasche, sie sind wirklich sehr jung.
Wenig später am Hauptbahnhof in Magdeburg, die Dichte an gefühlt nicht volljährigen Schülern und Regenbogenfahnen tragenden Jugendlichen nimmt „exorbitant“ zu. Laute Musik wird aus kleinen Boxen gespielt, der Bestand an mitgenommenen Alkohol geprüft … ich fühle mich etwas unwohl in dieser Menge. Was wollt ihr alle hier? Kulturelle Aneignung, anderswo auf der Welt werden Menschen wie ich noch auf brutalste Weise ermordet, nur für das was und wie sie sind – trans – und ihr feiert hier eine riesige Party? Ich weiß, ich wiederhole mich … ich verstehe nur den Zusammenhang nicht.
Weiter zu dem CSD-Stadtfest, der aufgebauten Bühne, der bereitstehenden Trucks, nicht die vielen Parteien, nicht die ganzen Firmen, für mich auch keine Redebeiträge, keine sozialen Kämpfe für Gerechtigkeit, keine politischen Forderungen. Vielleicht wurden diese doch noch auf einer Bühne in ein Mikrofon gegeben, für mich und die meisten bleiben sie ungehört. Zu viel Fremdlärm.
Ich bin da, ich stehe dazwischen, eine leere Dose Energy-Drink rollt vor meinen Füßen, ich schaue sie an – verliere ich eine Träne? Ich brauche etwas, was mich aufheitert, mir ein besseres Gefühl gibt. Ich schaue mich um, beobachte die Menschen, hier die Gruppe mit den Hundemasken, dort in der feiernden Menge zwei, drei einsam auffallende Drag Queens und ein oder zwei Leder-Liebhaber. Leder. Ich liebe dieses knarzige Geräusch, wie meine schwarze Lederjacke an meiner genauso schwarzen Lederhandtasche reibt. Hinter mir, nur wenige Meter entfernt, entdecke ich ein Lederwarengeschäft.
„Suchen Sie etwas Bestimmtes?“
„Nein, ich bin nur rein zufällig hier“, ich laufe etwas durch den kleinen Laden, „die Handtasche da, die Clutch, was kostet die?“
Sie ist mir aufgefallen, diese schwarze und trägerlose Clutch aus Leder würde bestimmt elegant zu meinen Abendkleidern mit Spitze passen. Sie komplettiert damit mein Ensemble aus meiner großen Handtasche (die ich so gut wie immer trage), der kleinen Handtasche mit Tragehenkeln (die für Urlaubsreisen) und ersetzt die alte Clutch aus Satin und Pappe (die schon ewig, seit der Bootstour 2010, im Schrank liegt). Sie ist komplett aus echtem Tierleder und sehr weich und anschmiegsam, ich probiere sie mit der Verkäuferin aus und packe diverse Sachen aus meiner großen Handtasche in den schmalen und mit purpurfarbenen Stoff bezogenen Innenraum (dieselbe Farbe wie meine Schnürsenkel). Ein Kamm passt rein, die kleine Stifterolle mit dem Mascara, Kajal und Augen-Make-up … das Portemonnaie aber leider nicht, dafür gibt es ein kleines Seitenfach mit Reißverschluss. Ich kaufe sie (sie passt in meine große Handtasche). Der Stand auf meinem Girokonto nähert sich schon wieder gefährlich nah dem Dispokredit zum Monatsende.
Zurück nach draußen, den Laden verlassen, meine intime Shoppingwelt mit der der auf den Beginn des CSD-Umzuges wartenden Menschenmassen tauschen. Ich entferne mich weit abseits zum Startpunkt, beobachte wie sich die Trucks in Bewegung setzen, das junge Party-Volk dahinter herzieht. Der letzte Wagen ganz hinten zieht auch mich mit. Mehrere tausend Menschen vor mir bis weit in die nächsten Straßenkreuzungen.
Ich bin nicht in der Stimmung, zu der lauten Musik zu tanzen, es ist nicht wirklich meine Musik. Das einzige, was mir noch bekannt vorkommt, ist 90er-Jahre-Eurodance. Ich laufe etwas weiter vom hintersten Ende zum nächsten Wagen … und treffe hier wieder auf eine kleine Gruppe mir bekannt vorkommender Gesichter, die aus Berlin und Leipzig und Magdeburg letztes Jahr – ich bin doch nicht allein! Auch diese kleine Gruppe, kämpfend für die Rechte von Transpersonen, ist ihr Ungemach zu erkennen. Die fehlende Radikalität und der politische Diskurs auf dieser Riesen-Party. Ich werde von ihnen aus meiner fremdelnden Gefühlslage herausgeholt.
Die temporär existierende Gruppe läuft einige Abschnitte des Demozuges mit, verlässt ab und zu die Route, um wenig später wieder aufzuschließen … wir bräuchten auch einen eigenen Wagen (die hohen Schnürstiefeletten waren vielleicht doch nicht die optimale Wahl).
Der CSD-Straßenumzug endet, wie auch in den letzten Jahren in Magdeburg, auf dem Start- und Endpunkt: dem alten Markt vor dem Rathaus und der aufgebauten Bühne für das Stadtfest. Früher Nachmittag, die kleine Gruppe zerstreut und verabschiedet sich ebenso schnell, wie sie entstanden ist, ein bekanntes Ritual aus dem letzten Jahr. Auch ich habe wieder nicht die Absicht, dem Bühnenprogramm weiter zu folgen … nicht meine Welt, meine Musik, meine Interessen. Auch nicht die, meiner Begleitung für die nächsten Stunden.
Anregende Gespräche, Kennenlernen, Gemeinsamkeiten, Tipps von Transfrauen unter sich. Ein Bistro, ein Café, eine Bar bis in den Abend. Vergessen, wie der Tag anfing, lachen, scherzen. „Du bist jetzt eine Frau, du kannst nicht mehr so breitbeinig dasitzen“, ladyhaft knicke ich meine Beine schräg weg und zupfe am Saum meines Kleids, die schwarze Strumpfhose zieht schon wieder die erste Laufmasche.
Den Zug zurück in mein Provinzkaff fahre ich wieder alleine, aber gut gelaunt und mit einem Lächeln. Vielleicht sehe ich sie wieder? Neue Bekanntschaften, neuer Einkauf, neue Tasche, der Tag war nicht umsonst.

[07.08.22 / 16:01] Resümee (eine Woche später) des Trans Pride in Berlin: Die Regionalzüge waren noch bis in den späten Abend voll, mein schwarz-weißes Patches-Kleid mit dem Blumenmuster ein Traum, die schweren Doc Martens Stiefel für den Zweck angemessen, das schwarze Baumwolltop für das heiße Wetter ein Muss – und die Wegstrecke für die Demo durch Berlin-Kreuzberg mit gerade mal einen Kilometer (?) viel zu kurz. Die vielen Menschen, die ich gesehen habe, die einfach so sind wie ich – trans – und die kleine Gruppe bekannter Gesichter, die mich aus meiner Isolation und meiner „Zwei-Meter-Distanz-Luftblase“ abgeholt haben, ein wunderschöner Glücksfall.
Hier war ich schon einmal … der Kreuzberger CSD vor gefühlt zehn Jahren, die nicht ganz so radikale und Nachmittagsvariante der Revolutionären 1. Mai Demo vor mehr als zwanzig Jahren. Ich glaube, einige Straßenzüge wiederzuerkennen: das Kottbusser Tor, der Mariannenplatz mit der Abschlusskundgebung und irgendwo in der Nähe der Oranienplatz. Den Weg zurück zum Ostbahnhof (hinwärts die U-Bahn vom Alexanderplatz), vorbei an dem einen Club von eines der legendären Underground-Festivals in meiner Erinnerung zehn Jahre zurück. Und irgendwo hier muss ich auch die S-Bahn genommen haben, als ich zurück ins Jahr 2018 die Nacht in einem weiteren Club verbracht habe und am nächsten Morgen für meine Operation „untenherum“ nach Potsdam weitergereist bin. Ich weiß, ein Klischee, aber diese Stadt atmet so viel Geschichte.

Jetzt weiß ich auch, warum Transfrauen in allen erdenklichen Situationen und bei jedem möglichen Wetter auf so schwere Schnürstiefel zurückgreifen … sie sind einfach breit genug und bequem zu tragen für die nicht ganz so schmalen und leider durch ein abgebrochenes Chromosom bedingten „Problemfüße“.

[06.08.22 / 01:43] Zwanzig Jahre ist es schon her … für dieses besondere Jubiläum habe ich die alte Jugendstil-Schrift aus dem entferntesten Winkel meiner Festplatte hervorgekramt und zwei Bereiche meiner Internetseite damit herausgeschmückt: Das Tagebuch und die Seite mit dem Profil sind jetzt zwar vollkommen unleserlich – aber ich fand die Schrift damals dafür einfach fetzig und passend! Als gerade zwanzigjähriges und blutjunges „gothic tgirl / suicide tgirl morgana81“.

6. August und 9. September 2002 – diese beiden Daten, als Zeitstempel der ersten Grafiken und Fotos, stehen für den Ursprung und die Geburt meines Internet-Coming-outs. Das wird einen Monat lang zelebriert! (Und dann wechsele ich wieder zu der normalen und serifenlosen Schrift.) Wen es interessiert, es gibt noch das Internet-Archiv mit Überresten meiner alten Seite (http://de.geocities.com/moonlayhidden).

[19.07.22 / 22:31] Mal wieder zum CSD nach Leipzig? Der Termin für den Sonnabend im Juli ist schon seit Wochen in meinem Terminkalender fest eingetragen. Die extra neu gekaufte Schermaschine für den Haarbewuchs ist so scharf, meine Beine sehen aus, als hätte ich eine frische Rasierklinge verwendet … blutig. Den Abend vor dem betreffenden Wochenendtag alles in Gedanken bereit legen, was ziehe ich an? Wird es heiß und regnen? Kühl und Sturm? Und schaffe ich es, rechtzeitig aufzustehen, um den Regionalzug den frühen Sonnabend Vormittag nach Leipzig zu erreichen? Ich bin fest entschlossen, mich auf das Abenteuer „9-Euro-Ticket“ einzulassen.
Sonnabend Morgen, Wetter beobachten … prognostizieren. Ich wähle die schwarze Jeans, die Pikes mit den moderaten Absätzen, das kurze, schwarze Top mit dem großen Ausschnitt (frisch gewaschen) und meine Punker-Lederjacke – wenn es warm wird und die Sonne brutal auf mich niederscheint, kann ich diese in dem extra dafür mitgenommen, schwarzen Umhängebeutel (den mit dem Festival-Logo von Pfingsten) verstauen. Alles weitere in meine obligatorische, schwarze Handtasche und nach dem eilig hineingeschlungenen Frühstück zu Fuß zum nächsten Provinzbahnhof irgendwo im mysteriösen Sachsen-Anhalt (ich starte von meinem Erstwohnsitz).
Die Regionalbahn nach Magdeburg geht noch, gefühlt alles normal. In Magdeburg selbst, ein Kaffee und ein Schoko-Croissant vom Bahnhofsbäcker als zweites Frühstück, weiter zum Gleis für den Regionalexpress nach Leipzig … es wird voll (nicht unerwartet). Glück für mich: der Zug startet in Magdeburg, steht hier schon ganz viele Minuten und endet in Leipzig – kein Problem für mich, einen Sitzplatz zu finden. Alle anderen Fahrgäste, die in den nächsten anderthalb Stunden zusteigen wollen, müssen im Gang stehen. Keiner der Fahrgäste schenkt dem anderen was.
Mittag, Leipzig, so viele Menschen. Kurz an den Bankautomaten am Ausgang, eine der beiden Kaufhallen im Untergeschoss, eine Liter-Flasche Wasser kaufen, wieder hoch zu der Bahnhofstoilette. Beim Anstehen in der Schlange vor den Damen-WCs vergeht die Zeit. Die Kundgebungen auf dem Platz vor der Oper waren um elf Uhr nochwas geplant, ich hatte nie wirklich vor, da pünktlich zu erscheinen.
Weiter zu Fuß über die Ringstraße zum magischen Treffpunkt der vielen jungen Menschen in ihren buntesten Farben für diesen Tag. Mein kleines blau-rosa-weiß gestreiftes Fähnchen hängt in meiner Gesäßtasche, fixiert durch den blitzenden Nietengürtel an meiner Jeans.
Am Platz angekommen, die Trucks stehen schon bereit, wirklich viele Menschen, schnell vorüberziehende, tiefdunkle Wolken und die brennende Mittagssonne. Wo ist mein Wagen? Erst den nächsten Tag (oder den Abend?) erfahre ich, dass sich das linksradikale Bündnis mit dem kleinen Pritschenwagen am hintersten Ende der Demo aufgelöst hat und dieses Jahr (so wie auch letztes Jahr) nicht dabei sein wird. Aber die hatten immer die beste Musik! Und die schönsten Menschen! Ich bin kurz davor, enttäuscht alles abzubrechen und wieder zu gehen, ich schaue mir aber doch noch von einem Seitenplatz an einer Mauer den beginnenden Umzug an. Schnell noch etwas Sonnencreme auf das Gesicht und ich wähle den Wagen der Bären-Community – die haben wenigstens noch etwas angenehmere Musik und ich habe sowieso ein kleines Faible für diese kernigen Kerle und ihren verwegenen Bärten. (Würde ich jetzt einen Blick auf mein Datingprofil werfen und die ein halbes Dutzend gesammelten Onlinebekanntschaften, trifft es genau mein Beuteschema.) Alles was irgendwie noch in Leder oder Latex dabei ist, läuft in sichtbarer Nähe auch mit … vereinzelt versteckt unter den wirklich vielen und immer jünger werdenden Menschen.
Der Demo-Zug drückt sich durch die Straßen, komprimiert, gestaucht, gefühlt Zehntausende. Die Route ist abweichend von der die letzten Jahre, es wirkt, als wurde der Kern der Innenstadt mit der stark frequentierten Fußgängerzone bewusst ausgespart … um die einkaufenden Menschen dort nicht mit diesem lärmenden Zirkus zu belästigen? Der Müll der von den Massen an Menschen in ihrem Zug durch die Straßen hinterlassen wird, wirkt befremdlich auf mich. Laute Bässe, Partymusik, Alkohol und grölende Menschen. Ich gehe hier auf die Straße mit meinen gesammelten Erfahrungen, alles was Traumata und tiefe Selbstzweifel und seelische Narben in mir hinterlassen hat. Für den Kampf für nur eine einfache Akzeptanz … und ihr macht hier Party?
Ein oder zwei Stunden später – ich habe keine Ahnung – irgendwann den Nachmittag, der CSD kehrt zurück an den Startpunkt zum Eingang der Fußgängerzone, meine Flasche Wasser ist leer, meine schwere Lederjacke liegt in dem geschulterten Beutel, die Sonnenbrille trage ich schon seit Verlassen des Bahnhofs – ich sondere mich schnell von der Bewegung ab und starte meine Einkaufstour … wenn ich schon einmal wieder zurück in Leipzig bin. Ein Eis, ein Schuhladen, weiter die Fußgängerzone. Ein Paar bequeme Sneakers, leicht und für den heißen Sommer, steht auf meiner Wunschliste, so ziemlich alle Menschen, die ich sehe, laufen auch nur in Turnschuhen herum. Ich grase all die Orte ab, die ich kenne, ein Kaufhaus, ein Geschäft für Sportartikel, das teure Kaufhaus am Marktplatz – ich verliere meinen Fokus und stehe schon wieder zwischen den bunten Sommerkleidchen im Ausverkauf – und noch ein Schuhladen im eher günstigen Preissegment. Will ich wirklich solche Schuhe, wie sie alle tragen? Sehe ich dann nicht ständig Menschen, die dasselbe Modell tragen? Es muss schon der späte Nachmittag sein, als ich in einem Kaffee am anderen Ende der Fußgängerzone einen freien Sitzplatz finde und ein Stück Kuchen und einen Cappuccino bestelle. Im Schatten der großen Kirche und mein Stück Heidelbeerkuchen essend, überdenke ich mein weiteres Vorgehen.
Ich sollte irgendwann auch wieder zurück zum Bahnhof laufen, so viel unbegrenzte Zeit habe ich hier nicht für den allerletzten Regionalzug, das andere große Shoppingcenter schaffe ich so nicht, wenn ich vor der Abreise auch noch wieder etwas essen will – und wenigstens eine Runde zurück zu dem Veranstaltungsplatz an der Oper mit all den aufgebauten Ständen und der Bühne für den CSD will ich auch noch machen. Die Rechnung bezahlen und wieder zurück durch die vielen jungen Menschen mit all ihren „Regenbogen-und-anderen-Farben-Fahnen“.
Der große Platz ist bei diesem immer schöner werdenden Wetter gut gefüllt, schade nur, dass ich hier so gut wie niemanden kenne. Einzig eine andere Transfrau entgeht nicht unserem gemeinsamen „Radar“ – ein kurzer Erkennungsblick mit Lächeln, mehr nicht. Am Stand für die Rechte der Transcommunity stecke ich noch eine Broschüre mit ein – angeblich um sie anderen Menschen in meinem Bekanntenkreis „vorzulegen“ – ich werde aber selbst noch interessiert darin blättern und neue Argumente für das zur Debatte stehende Selbstbestimmungsgesetz finden.
So schnell wie ich hier war und einmal im Kreis gelaufen bin, so schnell bin ich auch wieder weg. Von dem Bühnenprogramm bekomme ich so gut wie nichts mit, mir missfällt die Ansammlung an politischen Parteien, die Mixtur mit den großen Firmen und die nicht wirklich an all dem interessierte „Party-Crowd“ (oder „Squad“, wenn ich „up-to-date“ sein will).
Wieder zurück in die mir bekannte Seitenstraße mit den Restaurants, dem Hauptbahnhof in Sichtweite am nördlichsten Ende – und den noch kommenden, kleinen Geschäften auf dem Weg dahin … noch ist alles geöffnet, es muss den frühen Sonnabend Abend kurz vor 18 Uhr sein.
Ein Schuhladen, und ein Schuhladen daneben, deren teure Schuhe ich schon das ganze laufende Jahr trage, zum Einkauf wähle ich den zweiten Laden, in dem ich noch nicht Kundin war.
„Wann macht ihr denn so zu? Kann ich hier noch Einkaufen?“
„Achtzehn Uhr dreißig.“
Oh, das geht noch …
Das Paar teure Barfußschuhe in schwarz und in Sneakeroptik trage ich minutenlang Probe, es sitzt bequem und sieht gut aus, ist perforiert für den Sommerurlaub und vom Gewicht her sehr leicht. Auch wenn ich mich mit dem Konzept des Barfußlaufens noch nicht sehr auseinandergesetzt habe, dieses Paar landet wenig später in meinem Einkaufsbeutel – ein Paar modisch elegante, pinke Schnürsenkel gleich mit dazu. So sehr achte ich nicht auf den dreistelligen Preis, ich schiebe einfach nur meine Plastikkarte durch das Gerät an der Kasse … da geht es hin, das Ingenieursgehalt. Der (erfahrene) Verkäufer hat sich die ganze Zeit schon über meine spitzen Stiefeletten mit den Absätzen geäußert, wie ich nur damit laufen könnte. „Die neuen Schuhe, die ich jetzt kaufe, sind gesund und stärken meine Wadenmuskulatur.“ (Die ich wiederum dafür trainiere, um Schuhe mit noch höheren Absätzen zu tragen!)
Eine Stunde, eine Pizza und zurück zum Bahnhof … noch einen Zug später und ich hätte irgendwo auf der Strecke in oder vor einem weiteren Bahnhof übernachten müssen. Auch dieser Regionalzug den Abend kurz vor Sonnenuntergang ist voll. Rentner und junge Fahrgäste drängeln sich an den Einstiegstüren des wartenden Zuges am Gleis. Das Spiel wiederholt sich, ich habe einen Sitzplatz, alle anderen, die nach dem Verlassen des Hauptbahnhofes noch irgendwo dazwischen zusteigen wollen, nicht. Hin wie zurück rauscht Bitterfeld an mir vorbei (das Synonym an verlassenen Ost-Städten).
Angekommen in Magdeburg … wo bin ich hier gelandet? Verglichen mit Leipzig, geradezu einsam und menschenleer. Der weitere Regionalzug in mein Provinzkaff fährt nur alle zwei Stunden – den letzten habe ich gerade verpasst. Die Sonne ist schon vor gefühlt einer Stunde untergegangen, vor dem Bahnhofsgebäude stehen Einsatzfahrzeuge der Polizei – irgendwo den Abend muss ein Fußballspiel stattfinden. Ich laufe ein paar Meter weiter in Richtung des Zentrums der Domstadt und entdecke eine Bar, die ich so noch gar nicht kannte (ich bin auch nicht wirklich oft in dieser Stadt). Mein schon im Regionalexpress zurecht gelegter Plan: sollte ich keinen Anschlusszug mehr haben und hier stranden, gehe ich einfach die Nacht noch irgendwo aus oder in eine Bar und fahre erst den Sonntag Morgen weiter. Der (vor)letzte Zug fährt aber noch kurz vor Mitternacht.
Die Bar neben dem großen, ehemaligen DDR-Hotel bietet alkoholfreie Cocktails an – auch den von mir so geliebten „Ipanema“. Die Deko und die Ausstattung dieser Cocktailbar ist hübsch – fast viel zu gut, um diesen Tag ausklingen zu lassen. Ich bestelle noch eine weitere Cola, bevor ich mich dann wieder rechtzeitig für die weitere Fahrt zurück zum Bahnhof begebe. Ich teile die letzten vierzig Fahrminuten mit den vielen Fußballfans, die so wie ich auch einen ereignisreichen Tag beenden (und sie sind alle friedlich und entsprechen so gar nicht meinen klischeebehafteten Vorurteilen).

Ob ich nächstes Jahr noch einmal zum CSD nach Leipzig fahre? Eine Ära geht zu Ende. Ein weiteres Event steht für mich schon in meinem Terminkalender …

[03.07.22 / 12:17] Ich entdecke gerade das Online-Dating für mich – ein Blind Date mit Abendessen in einer Pizzeria den letzten heißen Junitag, endet bei ihm zu Hause, in seiner hübsch orientalisch eingerichteten 5-Zimmer-Wohnung irgendwo nördlich der Innenstadt von Braunschweig. Ob es mehr wird? Mal sehen …

(Und ich bin zum ersten Mal nicht mehr die Trans-Prostituierte, die vom parkenden Auto aus, heimlich das Treppenhaus hoch geschleust wird!)

[19.06.22 / 00:54] Kurzes Zwischenspeichern meines Berufsstatus auf meiner Profilseite (zur späteren Verwendung): aus „serienlangzeitarbeitslose Ex-Psychiatriepatientin / Webmistress“ wird „Testingenieurin / Wochenend-Webmistress“ – and in english: from „serial long-term unemployed ex-psychiatric patient / webmistress“ to „test engineering / weekend webmistress“

[12.06.22 / 16:06] Dienstag Morgen, der Rückreise-Tag, nach dem Check-out kurz nach elf Uhr meine Tragekisten, Taschen und den Rollkoffer zum Auto schleppen, das Hotel hat einen Fahrstuhl und ich parke mein Auto um, vom Hinterhofparkplatz auf die Straße vor dem Eingang. In dem kleinen Veranstaltungssaal neben der Rezeption liegt sehr viel Konfetti und Glitzer … eine ausländische Hochzeit muss hier stattgefunden haben. Die Stimmen und die Sprachen der Hotelgäste der letzten Tage konnte ich nicht einordnen, zu viele verschiedene Sprachen, Russisch, Ukrainisch, Arabisch, Türkisch, Persisch?
Mit dem Auto nach dem Verstauen des gesamten Gepäcks nur wenige Meter weiter auf das Gelände der Tankstelle gegenüber. Die zurückgezahlte Kaution für den Schlüssel vom kleinen Safe im Hotelzimmer, reicht gerade noch so für ein Frühstück. Das Auto vom Reifenluftdruckstand umgeparkt auf die Parkflächen auf der anderen Seite des Geländes zur Ausfahrt auf die mehrspurige Bundesstraße Richtung Autobahn. Das Schoko-Croissant verdrücken und den Pappbecher mit dem doppelten Espresso austrinken. Die Sonnenbrille auf der Nase und den Ellenbogen auf dem geschlossenen Verdeck meines Roadsters, die vorbeirauschenden Autos wahrnehmen, bevor ich mich dann wieder hineinsetze und losfahre. Tankstellen haben schon etwas Besonderes.
150 Kilometer weiter zu meinem Erstwohnsitz, alles wieder auspacken, umziehen, ausruhen. Viele Stunden später, 100 Kilometer weiter zu meinem Zweitwohnsitz. Spät abends ankommen, ins Bett fallen. Verdammter Wochenend-Jetlag (oder besser Festival-Jetlag), schon wieder nicht viel schlafen können. Das Meeting um zehn Uhr den nächsten Tag muss ich wohl leider ausfallen lassen (und das in meiner Probezeit die ersten Wochen). Schade, dass die Mitarbeiter noch gar nicht soviel wissen, über ihre neue Kollegin und warum sie jetzt die nächsten drei Tage vollkommen übermüdet sich an ihren Schreibtisch schleppt. It's Deathrock, babe!

Hätte ich mit meinem neuen 9-Euro-Ticket nicht vielleicht viel lieber auch nach Sylt reisen sollen? Punk Girl ist sehr interessiert …

(Ende Teil 6/6)

[12.06.22 / 16:05] Montag, der letzte Tag des kleinen Gothic-Festivals. Fashionista Girl geht aus. Mein Outfit für den Tag und die Nacht? Die schwarz-grüne Zebra-Leggings, der äußerst bequeme und sommerlich geschnittene, kurze, schwarze Kaftan vom letzten Ibiza-Urlaub – und mein schwarzer Schlapphut! Und die dunkle Sonnenbrille. Und die Pikes, als Schuhwerk. Laut Wetterbericht und dem Blick aus dem Fenster des Hotelzimmers (deren dunkle Vorhänge die ganzen Tage höchstens nur einen winzigen Spalt geöffnet waren), es bleibt sommerlich warm, heiß, Sonne und blauer Himmel, vorüberziehende Wolkenfelder – aber trocken. Schal, Pullover, Regenschirm? Brauche ich nicht, bleibt im Hotel … böser Fehler.
Zu Fuß – die tägliche Route – das beschissene Kopfsteinpflaster vor dem Hotel und die ganzen anderen Gehwege in Richtung der Straßenbahnhaltestelle in der Nähe des großen Baumarkts am nördlichsten Ende von Leipzig. Wieder ein paar Stationen weiter zum Innenstadtzentrum, zum Hauptbahnhof, und dort ein Frühstück organisieren … wahrscheinlich schon weit nach Mittag.
Die Straße mit den Restaurants und den Bistros zwischen dem Hauptbahnhof und der Fußgängerzone, eine andere Kaffeehauskette. Ich setze mich an einen freien, kleinen Tisch an der Hausfassade und drehe die zwei Stühle so, wie ich es aus Paris gewohnt bin … mit Blickrichtung nach vorne, zum Fußweg hin. Ich schlürfe meinen Kaffee (drücke mir vorher die zwei Croissants rein) und beobachte die Menschen. Die schwarzgekleideten WGT-Besucher sind echt alt geworden! Sie laufen die paar Meter an mir vorbei, gefühlt Enddreißig, Mitte Vierzig oder schon Fünfzig … sehe ich auch schon so alt aus? An meinen Knochen spüre ich die vierzig Jahre, so unbeschwert und leicht überstehe ich die mehrtägigen (bzw. mehrnächtigen) Musikfestivals nicht mehr. Weiter danach in eine der anderen beiden Pizzerien.
Der Kellner … als ich meine Pizza bestelle – ja, ich sehe schon etwas nach Glam Rock aus, aber nennt er mich die ganze Zeit gerade: „Signore?“
„Eh! Signore! Una pizza per IL signore!“
Ich kann meine Stimmungslage nicht ganz einordnen, irgendwo zwischen Resignation und ist mir jetzt auch egal. In der Disko schlendere ich auch manchmal mit meiner Flasche Getränk in der Hand herum, nicht ganz breitbeinig (in allen meinen Röckchen sowieso nicht), aber trotzdem ab und zu … „Eh, signore.“
Weiter … ein Eis kaufen, dasselbe Lokal, ich kann den Italienern nicht böse sein (ich mag sie zu sehr). Es wird windig und kühl. Auf der Außenterrasse (die aufgestellten Stühle, Tische und Sonnenschirme auf der Straße) wurde ich schon darauf hingewiesen – dunkle Wolken. Es könnte jeden Moment anfangen, zu regen. Verdammte Wettervorhersage! Stimmt ja überhaupt nicht? (Und ich verlasse mich auf euch!)
Mein Eis verschwindet in Rekordzeit, ich schaffe es noch rechtzeitig den frühen Nachmittag in den einen Bäcker um die Ecke am Eingang der Leipziger Fußgängerzone in der Nähe der Oper. Zum Glück kenne ich mich hier aus und weiß, wo ich Unterschlupf finden kann. Dieser Leipziger Bäcker hat einen überdachten Innenhof, moderne Architektur, aber die Sitzmöbel in dem Separee sind ganz gemütlich. Vorher an der Theke ein Stück (schweren) Kuchen und eine Tasse Kaffee bestellen und mitnehmen (Selbstbedienung).
Die Moritzbastei ist in der Nähe, ich bleibe noch etwas in dem Bäcker/Kaffee, beobachte das Wetter über das Glasdach, lese auf meinem Telefon ein paar Nachrichten und krame in meinem Stoffbeutel … das Buch und mein Hut ist zwar drin, aber nicht der Poncho. Nach dem kurzen Regenschauer die paar Schritte zur alten Festungsanlage.
Schon wieder blauer Himmel, Pfingstwetter. Die Moritzbastei ist für mich der Kreuzungspunkt zwischen den schwarzen WGT-Besuchern und mir. Auf dem Mittelaltermarkt ganz oben komme ich nicht, nur mit dem anderen Bändchen, und fünf Euro nur um ein paar Minuten zu sehen, ob ein Stand mit Räucherwerk da drauf ist? Vor zehn Jahren vielleicht war ich mal da … wo meine neu gekauften indischen Räucherstäbchen in meiner Umhängetasche dann in dem Konzertsaal der nicht weit entfernten Oper ein ganz angenehmes Klima geschaffen hat. Für mich bleibt an diesem Tag nur die Bar und das Kaffee unten in den alten Festungsmauern.
Ein Glas Cola bestellen, mich an einen Tisch im Innenhof setzen (die, die schon wieder trocken geworden sind) und danach mit der Straßenbahn unweit die nächste Haltestelle wieder zurück in mein Hotel.
Packe ich jetzt schon alles zusammen? Blick auf die Hotelregeln im Internet: Check-out zwölf Uhr. Alles so lassen. Etwas Ausruhen und mich dann bereit für die letzte Nacht machen. Ohne Bands ist der Einlass wieder erst um 22 Uhr. Dusche, Chanel, Make-up (diese Reihenfolge), meine Zebra-Leggings, der schwarze Ibiza-Kaftan, die Pikes – und der metallisch blitzende Nietengürtel! Den Hut brauche ich dann nicht mehr (die Sonnenbrille auch nicht). Meine schwarze Punkerkutte überwerfen, die Kommode abräumen … den Mittag doch tatsächlich die Maske für die Straßenbahn vergessen. Wieder zurück für die fünfte und letzte Nacht zur Location am Connewitzer Kreuz.
Traditionell keine Bands und nur die kleine Halle. Auch diesen Abend beteilige ich mich an der Aktion mit dem Testzelt … wie immer ein negatives Ergebnis. Mache ich das für mich oder um niemanden anderen anzustecken? Vor ein paar Wochen hatte ich einen Arzttermin … meine Blutwerte sehen nicht gut aus. Wenn die Lymphozyten noch weiter fallen, wird es grenzwertig. Nicht nachgrübeln … weitertanzen (würde ich wissen, dass ich bald sterbe, würde ich bestimmt nicht jeden Tag noch zur Arbeit fahren und noch die nächsten zwanzig Jahre auf die Rente sparen).
Die Pikes, die ich anhabe, tragen sich gewohnt. Mit dem Getränk von der Bar geholt (nicht unbeobachtet lassen), betrachte auf einen der flachen Tische sitzend die Schuhe der anderen Festivalgäste: ab der zweiten oder der dritten Nacht sind es (fast) nur noch flache Schuhe. Ich hätte auch das ganze Wochenende mit meinen Docs oder den Pikes auskommen können – aber das wäre nicht so schön extravagant gewesen, mit einer riesigen Kiste voller Schuhe passend zu jedem Kleid anzureisen! Die DJs legen diese Nacht elektronisches Zeug auf … das DJ-Kollektiv aus Bielefeld, deren Internet-Streams ich so mag. (Ob sie wieder bis in den nächsten Vormittag durchmachen?)
Noch ein Getränk an der Bar holen, tanzen, die Damentoilette aufsuchen. Den Gedanken, den ich seit den letzten Nächten in mir trage – jetzt noch intensiver von meinem Erlebnis den frühen Nachmittag in der Innenstadt – der BH muss weg! So schön er auch ist … aber er engt mich ein beim Tanzen. Vor dem großen und hell beleuchteten Spiegel und den Waschbecken auf der Damentoilette greife ich nach hinten unter meinen Kaftan und das Spaghettiträgertop, löse die Haken, schiebe erst rechts, dann links die Träger runter – der breit geschnittene Kaftan ist da sehr praktisch – und ziehe den BH mit einem Griff hervor. Ohne mich auszuziehen! Das Beutestück kurz hochhalten und breit schmunzelnd vor dem Spiegel schnell in der Handtasche verschwinden lassen. Zurück auf die Tanzfläche.
Zwei Uhr nochwas … ich muss innerhalb der nächsten 24 Stunden noch schlafen, Autobahn fahren, die erste Wohnung, die zweite Wohnung und dann wieder einschlafen für den nächsten Arbeitstag? Lange bleibe ich nicht die letzte Festivalnacht … auch traditionell. Meine Punkerkutte/Lederjacke an der Garderobe abholen, die Handtasche schultern, die kleine Halle rausgehen nach draußen in die dunkle Nacht. Ein Blick in die Runde der Festivalbesucher vor der Tür, ein zweiter Blick zurück die paar Schritte bis zum Tor des Festivalgeländes an der Straße … ob ich nächstes Jahr hier wieder bin? (Sollte ich es überleben?) Dieses Jahr waren nicht ganz so viele Menschen anwesend. Mit der Straßenbahn und dem Taxi wieder zurück zum Hotel … mein Geld ist alle, ich kann dem Taxifahrer nicht mal ein Trinkgeld geben, meine paar 50 Cent lehnt er dankenderweise ab. (Ende Teil 5/6)

[12.06.22 / 16:04] Sonntag … der vierte Tag, die vierte Nacht … der vierte Morgen? Soviel Bettdecke und zweites Kopfkissen kann ich gar nicht auftürmen, um mich vor dem ekligen Sonnenlicht abzuschirmen. Aufstehen, duschen, das Outfit für den Tag wählen: ich ziehe mein geliebtes, schwarzes Polokleid an, das uralte, das mit der Knopfleiste, das so eng am Busen sitzt, als ob mir gleich der Knopf abspringt – und ich trage meine teure Unterwäsche, die grün-weiß-schwarze mit dem Blumenmotiv (und der BH ist kein Push-up). Es wird heiß den Tag, die Netzstrumpfhose lasse ich weg. Nach dem Bereitmachen den … sehr, sehr späten Mittag, ein Blick in den Ankleidespiegel, die große, schwarze Sonnenbrille und der markante, weiße Flechtgürtel um mein enges, schwarzes Kleid: Heroin Girl geht aus.
Ich bin schon irgendwie (körperlich) fertig, als Schuhe habe ich die hohen Schnürstiefel mit den Absatz und der Militärsohle gewählt, in meiner Handtasche und in meinem Tragebeutel ist alles dabei, was ich den Tag und die Nacht noch brauche – dieses Mal kehre ich nicht vorher den Abend für eine Dusche in das Hotel zurück. Diesen Nachmittag ist ein kleines Filmfestival auf dem Gelände geplant, zwei sehr interessante Filme über die Undergroundszene. Frühstück am Hauptbahnhof (eine bekannte Kaffeehauskette in dem architektonisch bedeutsamen Wartesaal des großen Jugendstilgebäudes) und weiter, wie jeden Tag, in die Südvorstadt.
Ich tingele den frühen Nachmittag von einem Bistro in das andere Kaffee und weiter in das nächste die Straße runter nach Connewitz. Ein syrisches Mittagessen (Manakish und Falafel), ein Latte Macchiato oder Cappuccino und ein Glas Fassbrause. In jedem der drei Lokale sitze ich eine Weile, beobachte das Treiben, lese mein Buch, das ich mit in meinem Stoffbeutel dabei habe. „Vater Goriot“, Balzac. (Ich habe in Paris damit angefangen.)
Die Filmvorführung auf dem kleinen Festival beginnt um 17 Uhr, ich bin weit mehr als überpünktlich. Interessanterweise ist der Teststand für den Virusabstrich am Toreingang noch gar nicht aufgebaut und ich erkenne erst jetzt, wie viel Aufwand das jedes Mal gekostet haben muss. Der kleine Kinosaal, den ich kurz darauf betrete, ist leer. Über einen Beamer und die aufgestellten Stuhlreihen sollen dann die beiden Filme gezeigt werden … mit mir kommt dann nur noch ein Gast. Schade, denn die beiden Filme sind wirklich gut … zwar etwas lang (und unbequem auf den harten Plastestühlen), aber äußerst interessant.
Der erste Film über die griechische Synthesizer-Undergroundszene aus der Frühzeit der Achtziger (und ihrer Entwicklung weiter in den Folgejahrzehnten) – ich fiebere bei jeder Filmszene und Einstellung an den Drehreglern der analogen Synthesizer mit. In meinem Kopf läuft parallel das imaginäre Oszilloskop und ich analysiere geradezu zwanghaft die verschiedensten Klangfarben und Schwingungen. Ich fühle mich ein klein wenig geehrt, als dann von den alten Musikern die junge Szene aus den 2000ern erwähnt wird, die im Internet die ganze Musik wieder ausgegraben hat – ich habe damals vor zehn Jahren wahre Schätze aus den Filehostern gezogen! Ultrarare Vinyl- und Kassettenmitschnitte, digitalisiert als MP3, mit allen Knack- und Störgeräuschen und Brummen und Magnetbandrauschen!
Der zweite Film … über das „Schwester-Festival“, welches in New York stattfand, wo ich immer hin wollte – und welches dann für zwei Jahre (2011 und 2012) nach Berlin umgezogen ist … interessanterweise habe ich dort auch eine von den griechischen Bands gesehen. Aber in dem Film geht es nur um die Festivalausgabe in New York. Bei der kleinen Anekdote, wie eng das allererste Festival im CBGB war, muss ich schmunzeln, der Laden war aber auch klein (das ist jetzt ein Klamottenladen, siehe meinen Trip nach New York 2013 … Jahre später bevor dieser Film, den ich gerade sehe, gedreht wurde).
Ich hoffe, nachdem die Vorstellung vorbei ist, dass die Filme die Nacht noch in Endlosschleife gezeigt werden, es kommen doch noch ein paar interessierte Gäste. Weiter – aus der Tür fallend – zur vierten Festivalnacht.
Mein Make-up trage ich vor dem Spiegel auf der Damentoilette auf, meinen täglichen Test hole ich mir bei dem wiederaufgebauten Zelt am Eingang. Als Abendessen muss wieder eine vegan- oder vegetarische Nudelbox vom Grillstand herhalten (obwohl ich den Tag die Straße runter schon soviel gegessen und getrunken habe). Diesen Abend sind großartige Bands und Künstler angekündigt.
Bereit für die Nacht vor der Konzertbühne in der kleinen Halle. Die beiden ersten Musiker kenne ich schon von den vergangenen zwei Online-Festival-Ausgaben, sie endlich in echt zu sehen, macht mich glücklich. Der erste der beiden singt seine Texte auf deutsch, ich kann jedes Wort verstehen und fühle mit, wenn es um die Ehre der queeren Community geht!
Der zweite Künstler an seinen aufgebauten Synthesizer-Tischen … wie schon in dem Film von vorhin erwähnt: Synthesizer sind nicht alles – sie richtig bedienen zu können und alles mögliche aus ihnen herauszuholen, ist eine „Killer-Kombination!“ Ich stehe in der ersten Reihe, ganz vorne, kann alles sehen, bewege mich zu der Musik – und muss danach gleich den Merchandise-Stand in der Nachbarhalle aufsuchen! Ein Album von ihm habe ich schon, ein zweites dieses schottischen Ausnahmekünstlers kommt jetzt dazu (das mit dem Titel, welcher mir in dem Online-Stream letztes Jahr schon gefallen hat).
Und jetzt die dritte Band … WTF? Die Halle ist voll, gerade zurück von meinem kleinen Einkauf, kann ich nur ganz hinten stehen – aber wenigstens etwas erhöht auf der Treppe vom Eingang runter in die kleine Halle. Die Band kommt aus Italien … denke ich. Viel weiß ich nicht – aber ist das da nicht der alte Sänger oder Performer oder Tänzer von dieser uralten italienischen Punk-Legende? Entweder ist er betrunken, auf Drogen, hatte mal einen Schlaganfall oder es ist einfach nur pure Absicht und legendär. In etwa so muss ich mir die Konzerte von ihm in den Achtzigern irgendwo in den schäbigsten Clubs und Kaschemmen norditalienischer Industriestädte vorstellen? „Wow!“
Weiter die Nacht, so abgefuckt wie er, kann ich nicht mehr werden, das war noch eine Spur härter als der Drummer von der einen Band den ersten Abend. Wieder zurück in die Verkaufshalle, an dem Stand von dem einen Plattenlabel vom Abend zuvor, weiter obskures Zeug kaufen. Die eine Platte von der einen Band, die ich gestern schon herausgezogen habe, deren Cover mich nur irritiert hatte: „Ach so … die zweite LP ist mit einer ‚I‘ gekennzeichnet?“ (Sehr verwirrend.) Und weiter zurück zu der ersten Halle, meine Einkäufe in meinem wieder leergeräumten Stoffbeutel an der Garderobe auslagern … mitsamt der Hälfte des Inhalts meiner Handtasche: „Muss mal etwas Gewicht auslagern.“ Befreit von dem Ballast, zurück auf die Tanzfläche.
Die Stiefeletten die ich trage, die mit dem hohen Blockabsatz – ich spüre schon gar nicht mehr, dass ich überhaupt Absätze trage – ich kann damit sogar bequem tanzen. Meine Flasche Koffein-Getränk stelle ich hier und da mal ab und bewege mich zwischen den bunten Lichtern zu der Musik. Habe ich die Nächte davor noch meinen Schatten im Strobo-Gewitter vermisst, so komme ich jetzt wieder mehr zurück aus meiner innerlichen Migration der letzten zwei Jahre. Ich bin sogar so zutraulich und entspannt … ich lasse ja wirklich sehr weit mein Getränk unbeobachtet zurück. (Tatsächlich habe ich es sogar mal in der anderen Halle stehen gelassen!)
Hintergrund: Es wurde nachträglich bekannt, dass genau in dieser Nacht auf dieser Party K.-o.-Tropfen verteilt wurden. Schlimm, und diese Szene ist für mich immer wie eine kleine Familie, wo niemand jemand irgendetwas dieser Art antun könnte. Das hat mich doch Tage später, als ich diese Nachricht gelesen habe, zutiefst erschüttert.
Zurück in diese Nacht, mir ist nichts passiert, aber mein Getränk von irgendwo wieder hervorzuholen: „Wird schon meins sein“, das sollte ich so nicht mehr machen. Wieder drei oder vier Uhr nochwas, meinen schwarzen Wollponcho überwerfen und die Straßenbahn-Taxi-Kombination zurück zu meinem Hotel ansteuern.
Jede Nacht blicke ich auf mein Smartphone, jede Nacht in der Menge zwischen den tanzenden Menschen schaue ich nach, ob er mir wieder eine Nachricht geschrieben hat. Das Display des Telefons bleibt stumm … nichts von ihm. (Ende Teil 4/6)

[12.06.22 / 16:03] Sonnabend … Hippie Girl geht aus. Ich trage ein komplett neues Outfit: mein grünes Tunika-Kleid aus Paris, der geflochtene, weiße Ledergürtel um die Taille und meine neuen schwarzen Plateau-Pumps – nur das Festivalbändchen am Handgelenk und die schwarze Netzstrumpfhose lässt noch erahnen, dass ich zu einem Gothic-Festival gehöre. Die Tage vorher alles akribisch geplant, die Sachen ausgewählt, anprobiert, dem vorhergesagten Wetter entsprechend eingepackt (nass, kalt, trocken, heiß, Gewitter, Sturm und Sonne – irgendwie wird es schon passen). Die Sonne scheint … noch. Trocken genug für die Wildleder-Pumps und die Tunika (mit Unterkleid).
Zu Fuß, wie jeden Mittag, zur Straßenbahnhaltestelle, irgendwo ein Frühstück organisieren. Das Fenster im Erdgeschoss bei meinem Ex-Freund ist jetzt geschlossen, es war die letzten zwei Tage angekippt (es muss jemand in der Wohnung sein). Weiter zu dem Bäcker/Frühstückskaffee in der Nähe meiner alten Wohnung, gab es dort den Mittag zuvor nur belegte Brötchen, sind jetzt wenigstens noch Croissants übrig. Leute schauen, Kaffee trinken, Mädchen in hübschen Sommerkleidern.
Diesen Tag habe ich nicht wirklich einen Plan, was könnte ich in Leipzig machen? Wie könnte ich die Zeit bis zum Abend rumkriegen? Ich fahre in die Südvorstadt, die Gegend die ich kenne, die Stelle und die Straße mit den ganzen Kneipen, Restaurants und Szeneläden. Mit dabei neben meiner Handtasche: der schwarze Beutel mit nützlichem Zeug, eine Flasche Wasser, ein Halstuch, ein Buch. Eins zum Lesen.
Am Südplatz, wo ich aussteigen möchte, erkenne ich schon von der Tram aus einen kleinen Flohmarkt mit Ständen mit gebrauchten Kleidern – den sehe ich mir an. Wenig später streife ich durch die Menge und suche in den Kleiderbügeln und Tischen nach einer gebrauchten Lederleggings oder -hose. Der Gedanke, mir wieder so etwas zuzulegen, lässt mich weiterhin nicht los. Zwei Exemplare sehe ich in dem Innenhof mit den Ständen, aber anprobieren muss ich sie nicht, ich kann schon erkennen, dass sie mir nicht passen werden, zu groß und zu viel Hüfte (ich bleibe bei meiner alten Lederhose zu Hause, auch wenn ich sie als Mann getragen habe, ich muss sie nur wieder aufbereiten).
In dem Innenhof – der Charme der Leipziger Südvorstadt – entdecke ich einen Plattenladen. Eigentlich wollte ich in den anderen Laden mit den gebrauchten Kleidungsstücken (was ich danach auch noch tue, aber nichts finde) – aber diesen Plattenladen muss ich betreten.
Kisten mit Vinyl abgrasen, alphabetisch und nach Genre sortiert. Zwei Scheiben fallen mir auf … „Wow!“ Das ich die hier finde? Und habe ich nicht die eine Platte schon? Sehr von Vorteil, dass ich meine Plattensammlung online gestellt habe und jederzeit und immer überall einen Zugriff darauf habe. Tatsächlich habe ich diese Platte dieser belgischen Post-Punk-Band aus den frühen Achtzigern schon – eine rare und sehr begehrte EP (diese hier in dem Laden ist sogar noch in einem besseren Zustand, als meine vom Flohmarkt) – aber in meinen schwarzen Stoffbeutel (den ich dazu wieder frei räume) wandert die andere Schallplatte. Post Punk und Wave von den britischen Inseln, die erste LP dieser Band von 1980 – die habe ich noch nicht und suche die schon seit ewig. Der Verkäufer versichert mir den exzellenten Zustand (ich hoffe, dass sie abspielbar ist, als Raubkopie der sehr seltenen CD-Variante liegt diese Musik schon seit bestimmt 15 Jahren auf meiner Festplatte). Weiter in die Kneipengegend daneben.
„Oh …“, jetzt wird es kritisch! (Der Kuchen von gestern?) Weit komme ich nicht, der nächste Pub ist meiner. „Habt ihr eine Toilette? Ich bestelle danach auch was.“ Zum Glück ist die rettende Porzellanschüssel nicht weit, als Gegenleistung setze ich mich danach an einen Außentisch und bestelle eine große Portion Fish 'n' Chips mit Essig … und Apfel-Mayo-Quark? (Das Zeug, das sonst zu Hering serviert wird).
Zeit vertrödeln, mein Buch lesen, einen Kaffee bestellen. Die Rechnung bezahlen, in die nächste Straßenbahn steigen und wieder zurück zum Hotel … theoretisch. Die zwei Nächte davor habe ich am Connewitzer Kreuz schon die aufgeklebten Plakate gesehen – eine Demo. Die Straßenbahn fährt nicht. Auf dem Laufband erscheint die Meldung warum: „Wegen einer Veranstaltung ist diese Station vorübergehend nicht anfahrbar, bitte woanders einsteigen.“ Ich muss das ganze Stück in Richtung Leipziger Innenstadt wieder zu Fuß latschen – in meinen neuen und ultrahohen Plateau-Pumps! Ich bin schon ganz angepisst, als ich die Rufe höre. Polizei überall, auf einmal keine Autos, keine Fußgänger, keine anderen irgendwas … gespenstisch – der schwarze Block demonstriert. Eine kleine, kompakte und Respekt einflößende Truppe schwarzvermummter Menschen in Kapuzenpullovern. (Im Nachhinein betrachtet, hätte ich hier nicht langgehen sollen, das ist keine Demo in der man/frau sich einreihen kann, die seitlichen Transparente dienen dem Eigenschutz vor der als feindlich betrachteten Polizeieskorte). Ich bin falsch gekleidet, heute in den Farben für das Team „Grün-Weiß“. Weiter zur nächstmöglichen Straßenbahnhaltestelle – die jetzt wieder angefahren wird – und zurück zum Hotel.
Diesen Abend spielen vielleicht ein paar ganz interessante Synth-Wave-Bands? Was zum Tanzen? Ich wechsele von meinen Plateau-Pumps mit den Absätzen auf meine flachen Schnürstiefel. Dusche, Make-up, Chanel, Covid-19-Schnelltest (den dritten, den ich dabei habe). Es scheint draußen trocken zu bleiben, die Lederjacke lasse ich wie letzte Nacht in der Schrankgarderobe hängen und wähle stattdessen meinen kuschelweichen, schwarzen Cashmere-Poncho – passt super zu der Tunika. Alles in die Handtasche werfen, die Kommode abräumen … ich werde den dritten Abend routiniert. Zu Fuß mit der untergehenden Sonne und der anbrechenden Nacht zu dem kleinen Festival. Ich gehe zwar weiterhin an dem gewissen Hauseingang vorbei, aber ich werfe keinen Blick mehr auf das Fenster.
Sonnabend Abend, der dritte Festivaltag, die drei Bands auf dem Flyer versprechen viel, kennen tue ich sie noch nicht, aber die Veranstalterin dieses Abends hat einen ganz interessanten Musikgeschmack. Die gebuchten Bands enttäuschen mich nicht: französischer Synth-Punk, ein niederländisches Synth-Ensemble (sehr abwechslungsreich und tanzbar) und eine Band mit äußerst aufwendigen Latex-Masken … bizarr. Das ist so Underground!
Auch diese Nacht nutze ich die Möglichkeit des zweiten Tests, bin aber nicht so konsequent und schon vor dem Ergebnis in der Konzerthalle, mein Getränk an der Bar holen. Die zweite große Halle, der Markt – ein Plattenlabel, das ich kenne und schon davon ein paar Sachen habe, hat dort einen kleinen Stand aufgebaut. Noch eine Schallplatte kaufen? Ich komme mit dem Plattenhändler/Labelbesitzer (?) ins Gespräch. Von den vielen neuen Bands kenne ich gar keine, ich fixiere mich sonst nur auf meine alten Helden aus den frühen Achtzigern. Er gibt mir einen Sampler mit, um die neuen Bands kennenzulernen – und die CD, die ich entdeckt habe, von der einen Band (ihr neues Album), die seit geraumer Zeit in meinem Autoradio hoch und runter läuft (die, die sich nach einer U-Bahn-Station in Paris benannt hat). Ich hätte ihn vielleicht fragen sollen, wie viel das kostet, einen von meinen Tracks mal professionell mastern zu lassen (kann ja nicht alles Schrott von mir sein bzw. meine Träume, ganz groß rauszukommen). Weiter die Nacht zu der anderen, großen Tanzfläche, beim Pendeln hin und her, werde ich wieder einen Blick in die Plattenkisten werfen.
Auf der großen Tanzfläche legt das DJ-Team von Paris auf, bekannt aus den Online-Streams der letzten beiden Jahre. Ich habe meinen Plan: Tanzen, ein oder zwei Koffeinhaltige Getränke – und danach nur noch Wasser. Da die Bands gefühlt bis nach Mitternacht spielen, verschiebt sich meine Regel, kein Koffein nach null Uhr zu trinken, weit nach hinten. Ich schlafe kaum noch eine Nacht bzw. einen sonnigen Morgen mehr als fünf Stunden … so sehr ich mich auch kaputt tanze. Flyer sammeln, die Damenklos aufsuchen, mit viel Glück die Flüssigkeit (verdammtes Harn-treibendes Mate-Getränk) noch vor dem Aufbruch wieder rauslassen (es wird schon wieder kritisch mit der Rückkehr ins Hotel).
Es wird kühl, mein Poncho schmiegt sich angenehm an meinen Oberkörper. Ich stehe gegen drei oder vier Uhr den Morgen an der Straßenbahnhaltestelle am Connewitzer Kreuz. Die Linie 11 fährt das ganze Gothic-Wochenende die ganze Nacht. Nur am Hauptbahnhof muss ich wieder in ein Taxi Richtung Norden umsteigen. Die Taxifahrer wissen nicht, dass ich hier vor nicht allzu langer Zeit mal gewohnt habe und mit meinem Auto die Wochenendnächte immer zwischen den Clubs im Süden und meiner Wohnung im Norden hin und her gefahren bin. Ich kenne die Strecke ganz genau … und keiner der Taxifahrer bescheißt mich oder dreht eine extra Runde, sie sind alle ehrliche Menschen und geben sich die größte Mühe, die kürzeste Strecke in noch viel kürzerer Zeit mich in mein Hotel zu kutschieren. Einige sind auch sehr interessiert an der schwarzen Szene und stellen Fragen.
Im Hotel angekommen, umziehen, ausziehen, Make-up entfernen (nur schwarzer Kajal und Mascara) und mein sonnenlichtempfindliches Gesicht dick eincremen … mit einer Tube Aloe-Vera-Gel aus der Apotheke. (Ende Teil 3/6)

[12.06.22 / 16:02] Freitag, der erste eigentlich richtige Tag des Gothic-Wochenendfestivals zu Pfingsten in Leipzig. „Sind die Gotik-Menschen böse Menschen?“ Machen wir den Kindern Angst? Nicht alle Hotelgäste und Leipzig-fremde Besucher können mit uns was anfangen. Outfit für den Tag, als ich das Hotel verlasse: mein langes, schwarzes, traditionelles Kleid und die viktorianischen Stiefeletten – ich will den frühen Nachmittag zu dem viktorianischen Picknick im Stadtpark! Da war ich noch nie (mal abgesehen von dem allerersten Picknick von vor zig Jahren, damals noch am Parkschlösschen in der Nähe der Agra, als ich noch zum Strom des „WGT“ gehörte). Mein schwarzes Kleid kombiniere ich mit einer Perlenkette aus dem Erbnachlass eines geliebten Menschen, und mit meinem schwarzen Schlapphut mit breiter Krempe. Letzter Blick in den Spiegel, den Moment darauf den Hotelflur runter – Gotik Girl geht aus.
Mit der Straßenbahn unterwegs, halte ich den Mittag für ein Frühstück und zum Kuchen kaufen (sehr wichtig) bei dem Bäcker an der Straßenecke in der Nähe meiner alten Dachgeschosswohnung in dem Viertel von Leipzig. Den Besuch dieses Bäckers (eigentlich ein Kaffee) habe ich mir ganz besonders vorgenommen, in meinen schwarzen Stoffbeutel für das Picknick wandert ein Stück saisonaler Rhabarberkuchen und ein Stück „Eierschecke“ (was ich immer in Leipzig kaufe). Mit der Straßenbahn weiter zum Clara-Zetkin-Park (ich mag dieses Land).
Unterwegs begegnen mir schon viele Gestalten in besonderen Gewändern, einfach dem Tross folgen, eine Wiese in dem Park tut sich auf. „Oh, wie hübsch!“ Ein schönes Wetter, mein empfindliches Gesicht durch den Schattenwurf meines breiten Hutes geschützt, bewundere ich die grüne Parkanlage mit den Gewässern und Teichen, sowie die illustren Gäste. Es dauert eine Weile – „Hallo Baum, wie geht es dir?“ – bis auch ich einen Sitzplatz in der Nähe und im Schatten des Ufers finde und meinen Kuchen vorbereite.
„Oje, der Kuchen ist hin!“ Die zwei Stück haben die Tortur in meiner Tragetasche doch nicht so gut überstanden, wie erhofft. (Und eine Dose Fertigkaffee für das Picknick habe ich beim Umstieg in der Kaufhalle am Hauptbahnhof auch nicht finden können.) Ich nehme meine extra mit eingesteckte Kuchengabel und will das erste Stück probieren, als mir alles wieder vom Schoss rutscht und auf den gepflasterten Boden fällt.
„Verdammte Scheiße!“
Laut fluchend und in meiner tiefsten, männlichen Stimmlage zurückfallend, wechsele ich schnell wieder meine Rolle und benehme mich meinem damenhaften Outfit entsprechend.
„Ach das geht noch, das kann man noch essen!“
Um nichts in der Welt gebe ich meinen extra gekauften Kuchen auf. Sie sind auf die richtige Seite gefallen, beide Stücke kann ich etwas abbürsten und abpusten, bevor ich sie genüsslich verspeise. Ich muss einen äußerst robusten Magen haben. (So schmutzig waren die jetzt nun wirklich nicht.)

Viktorianisches Picknick, Leipzig / Pfingsten 2022
Die Sonne wird wärmer, die Menschenmengen und die bunten Leipziger Besucher (ja, auch die Kameradichte) nehmen zu, nach 15 oder 16 Uhr und einem „Premium Eis“ wird es mir zu unangenehm und ich verschwinde wieder. Mit der Straßenbahn zurück in die Innenstadt.
Meine Kunstlederleggings von letzter Nacht ist hin, sie löst sich in ihre Bestandteile auf, das passiert mit Kunstleder. In meinem Stammkaufhaus am Markt finde ich keine sauteure Echtlederleggings, ich hätte für dieses Stück Fetzen von einem echten, toten Tier auch ein Vermögen bezahlt (mein ganzes Netto-Monatseinkommen?), ich sollte mich wieder besinnen, ich habe immer noch meine alte Lederhose im Schrank, die ich nicht wegwerfe, genauso wie meine Lederhandtasche – die wird getragen, bis sie auseinanderfällt. Kurz Abendessen in einer der beiden Pizzerien in der Innenstadt (hier waren mal mehr?) und wieder zurück zum Hotel (Schuhe wechseln).
Die Wohnung von meinem Ex-Freund, sein Familienname steht immer noch auf dem Klingelschild, das Fenster ist angekippt. Hatte er die Wohnung nicht mal weitervermietet? Ich fange an, ihn gefährlich zu stalken. Ohne weiteren Verdacht, schnell weitergehen.
Dusche im Hotel, Make-up auftragen, Parfüm auffrischen, absatzlose Doc Martens zum Kleid tragen. Die wertvolle Perlenkette wird gegen die Silberkette mit dem grünen Anhänger umgetauscht. Und nach etwas Ausruhen (ich habe die Nacht davor nicht viel geschlafen, ungewohntes Kopfkissen), wieder mit der Straßenbahn Richtung Connewitz, zu dem kleinen Festival.
Ich bin spät … zu lange auf dem Bett geschlafen. Kein Stress, ich bin nur bei dem kleinen Festival, nur eine Location, nur drei Bands die Nacht, ich muss sie nicht alle sehen.
Mein Test am Eingang ist wieder negativ, die erste Band spielt schon, diese Nacht Deathrock, Punk, Batcave, gitarrenlastiges Zeug … Schrammelgitarren. Und obszöne Outfits. Passe ich in meinem viktorianischen Kleid hier noch rein? Die ersten Titel der nach den Konzerten auflegenden DJs katapultieren mich sofort zwanzig Jahre zurück! Meine Punkphase. Deep Eynde und 45 Grave – „Yeah!“ Unter meinem Kleid blitzt die Netzstrumpfhose.
Die andere, große Halle der Location ist auch offen, hier wieder mit einem kleinen Markt (wirklich sehr klein) und der zweiten Tanzfläche. Ich bleibe bei der von der ersten Halle, bestelle ein Getränk, esse draußen mal was (leider nicht so vegetarisch/vegan, da war das Shakshuka aus dem kleinen Restaurant von letzter Nacht besser). Ich bin ziemlich müde … und gehe doch erst gegen drei Uhr nach dem ausgiebigen Tanzen.
Straßenbahn Richtung Hauptbahnhof, Taxi Richtung Norden zum Hotel, ehe ich in dem Zimmer im Bad alles Make-up und die Klamotten entfernt habe, geht auch schon wieder die Sonne auf. Ungünstigerweise hat das Zimmer Ostseite, die dunklen Vorhänge könnten noch etwas dunkler sein. (Ende Teil 2/6)

[12.06.22 / 16:01] Pfingsten, Leipzig, endlich wieder unterwegs – ich reise mit meinem Auto schon donnerstags an (extra zwei Tage Urlaub genommen, Freitag und Dienstag). Den Kofferraum und den Beifahrersitz voller Klamotten, Koffer und Tragetaschen. Welche Schuhe ziehe ich denn zu den Kleidern an? Jeden der fünf Tage ein anderes Outfit – egal, ich nehme einfach alle Schuhe mit! Dieses Mal habe ich es übertrieben und packe die vier Paar Stiefeletten und die neuen Plateau-Pumps in einen aufklappbaren, großen Einkaufskorb neben mir auf den Beifahrersitz … Kofferraum war schon voll. Auf der Autobahn die Harzroute Richtung Leipzig … ich fahre von meiner Zweitwohnung aus und musste ja unbedingt noch einen halben Tag arbeiten (nachträglich gesehen, doch zu viel Stress).
Nach einem Zwischenstopp mit einer Tasse Kaffee an der Raststätte kurz vor Halle, Ankunft in Leipzig den Donnerstag Nachmittag, das Hotel im Norden, genau das in der Nähe der alten Wohnung von meinem Ex-Freund. „Ich hatte hier vor ein paar Jahren schon mal ein Zimmer, wegen einer Affäre mit einem Mann aus einem anderen Kulturkreis.“ Das Hotel hat sich nicht sehr verändert, alles wie gewohnt, zum Schlafen reicht es. Es dauert eine Weile, bis ich nach dem Check-in alles aus dem Auto vom Hotelparkplatz in mein Zimmer bringe. Die Schränke einräumen, eine Dusche nehmen, Make-up und Chanel auftragen. Das Outfit für die Nacht? Die schwarze Designer-Leggings und das Top mit den langen Ärmeln in Spitze – und die Pikes in Kombination mit der schwarzen Lederjacke und dem Nietengürtel. Punk Girl geht aus.
Der Fußmarsch zur Straßenbahnhaltestelle geht an dem Hauseingang, den Fenstern und der Wohnung im Erdgeschoss von ihm vorbei, ich habe ihm tatsächlich wieder eine Nachricht geschrieben, ob wir uns nicht mal auf einen Kaffee treffen können … ob er hier noch wohnt? Weiter zur Haltestelle, hier gibt es keinen Automaten, das von der Regierung zur Energiekrise aufgelegte 9-Euro-Ticket – mit dem ich das ganze erste Juniwochenende Straßenbahn fahren will, finde ich erst am Hauptbahnhof, mit der Tram weiter Richtung Connewitzer Kreuz.
Da bin ich wieder, wie sehr habe ich es vermisst! Zwei Jahre aussetzen und nur Online-Streams, das „Gothic Pogo Festival“ zu Pfingsten – die Veranstalter dieses kleinen Festivals haben sogar ein Testzelt organisiert, ich selbst habe genug Selbsttests für alle Tage eingepackt (= auf Arbeit geschnorrt), dieses nette Extra nach den langen zwei Jahren Viruspandemie nutze ich gerne, kann nicht schaden, noch einen zweiten professionellen Test vor Ort zu machen. Die Registrierung, der Abstrich, kurz warten … alles negativ und weiter in die kleine Halle mit der Disconacht. Einlass 22 Uhr, ich bin überpünktlich (und esse vorher noch etwas Israelisches).
Diesen Abend nur eine angekündigte Band – aber die muss ich unbedingt sehen! Die letzten zwei Jahre nur am Bildschirm bewundert, geht mir der Song mit „der Tasse Kaffee“ nicht mehr aus dem Kopf und ich muss ihn jeden Morgen die paar Schritte zur Küche und meinem Kaffeeautomaten vor mich hinsingen: „Eine Tasse Kaffee, das wär' aber fein …“ (Danke, dass ihr mein zuletzt tristes Leben so bereichert habt.)
Die Band lockert meine Stimmung auf, so ganz euphorisch bin ich dann aber doch nicht, die letzten zwei Jahre Isolation und die geliebten Menschen, die von uns gegangen sind, haben doch mehr seelische Narben hinterlassen, als wir noch gar nicht ahnen können. Tanzen, Getränk an der Bar holen, wieder das Leben von vorher einholen (eigentlich unmöglich). Ich bleibe bis zwei Uhr, bevor ich ein Taxi zurück zum Hotel nehme. (Ende Teil 1/6)

[14.05.22 / 20:10] Zurück die Nacht aus Leipzig. Ein kleines Konzert mit drei Bands, als Probelauf für das kommende Gothic-Wochenende in drei Wochen an Pfingsten. Ich stehe zwischen den Auftritten den dunkel werdenden Abend draußen vor dem kleinen Club, mein Blick schweift auf die andere Straßenseite quer über die Kreuzung mit den alten Fabrikgebäuden im Westen von Leipzig … ich war hier schon einmal? Hier hat alles angefangen, da drüben habe ich mal mein altes Auto geparkt, Pfingsten 2003 – vor 19 Jahren. Ich war noch richtig jung, neu in der schwarzen Szene, unverbraucht … und wurde beim Aussteigen aus meinem Auto von einer vermeintlichen Transfrau angequatscht (die Stimme), ob ich: „Mal 'ne Zigrette habe.“
Ach so? Das geht? Ich kann einfach mit einem schwarzen Röckchen nachts auf die Straße gehen, Ausgehen, in Clubs Tanzen gehen – als Frau? Danke für den Mut, den du mir damit gegeben hast (und leider nein, ich bin Nichtraucher).
Viele, viele Jahre später, in der Jetzt-Zeit – ich stehe den frühen Freitag Abend noch vor dem Spiegel und will mal wieder so richtig dick Kajal auftragen, so dunkel und tiefschwarz, wie schon lange nicht mehr. Outfit für die Nacht: das neue schwarze Oberteil für ein paar Euro mit dem tiefen Ausschnitt, kurz geschnitten und fast bauchfrei, passend zum dem ultrakurzen Leder-Mini, der ebenso oben herum auf Bauchnabelhöhe abschließt. Die Leggings, die Stiefel, die ich auch in Paris anhatte (frisch abgebürstet und vom Kiesstaub des Jardin befreit) … und die dichte Chanel-Wolke um mich herum.

Nicht wenige Stunden später um 3 Uhr nachts stehe ich schon wieder zurück vor dem Spiegel in meinem Badezimmer, das Make-up entfernen. Die Nacht auf der Autobahn verbracht, Impressionen aus dem kleinen Konzert in Leipzig gesammelt. Eine junge Frau hat mich angesprochen, ob ich auch alleine da bin. Antwort: „Ich bin eigentlich immer alleine.“ Für einen kurzen Moment dringt jemand in meine autistische Blase ein. Schweigen. Weggucken. Den klaren Himmel anstarren … ich habe hier mal vor ein paar Jahren (noch so ein anderes Fabrikgebäude mit Underground-Konzerten) in der Abenddämmerung ein Schwarm Fledermäuse beobachtet. Die einzigen Lebewesen, mit denen ich mich sonst unterhalte, sind Spinnen, die sich unerwartet kurz vor meinem Gesicht abseilen oder irgendwo anders an meinem Körper herumkrabbeln, welche ich dann behutsam auf einen anderen Weg lenke. Mit Menschen kann ich nichts anfangen.

Vielleicht sollte ich mich irgendwie zu erkennen geben? Ein Sticker oder eine Plakette mit dem Hinweis: „Autist Bubble“ an mir anbringen? Um solche Situationen und Missverständnisse zu vermeiden. Bitte nicht ansprechen – und wenn doch, bitte nicht irritiert sein, wenn ich außer ein paar wenige Wörter keine weitere Reaktion zeige und meine Augen überall anders wohin zeigen, nur nicht in die Richtung dieser Konversation. Ich bin so … war schon immer so.

Kurz vor 3 Uhr nachts, schnell noch eine Fotoserie vor dem Abschminken machen … nur authentisch mit den Zahnpastaflecken am Badezimmerspiegel – als künstlerisch wertvoller Bokeh-Effekt!

[12.05.22 / 21:37] Diese Situation hatte ich noch nie, mich (theoretisch) zwischen mehreren Stellenangeboten zu entscheiden. Ich dachte, ich bin wieder jahrelang arbeitslos – und jetzt, gerade mal sechs Wochen später, schon die nächste Unterschrift auf einen Arbeitsvertrag? Die, die ich hingehalten habe, haben sich wieder zurückgezogen (den Bogen überspannt), die eine Firma, bei der ich demnächst anheuere (die, die mich mit Schokolade geködert haben), konnte ich noch zu etwas mehr Gehalt überreden (und es ist immer noch weit unter dem, was als „statistischer Durchschnitt“ gilt). Und die andere Firma, bei der ich zuletzt noch ein ziemlich gutes Bewerbungsgespräch hatte – nachdem ich bei der einen Firma schon unterschrieben habe? Ghosting … (Aber das wäre nicht nett.)

Es bleibt, wie es ist. Die neue Firma sitzt in Braunschweig, ich fahre von meiner Zweitwohnung in SZ-XXX nur zehn Minuten und die Branche ist auch dieselbe (in unmittelbarer Entfernung zu dem anderen, großen, namenlosen, deutschen Konzern, der nicht mehr an mich geglaubt hatte).

Das kommende Monatsgehalt ist schon für die nächsten elf Monate verplant … und geht wieder zur Hälfte in mein aggressives Aktieninvestment! Nächster Meilenstein: „Die oberen 30-Prozent.“

[11.05.22 / 20:14] Shoe Unboxing (und Eintragen) – Kurz vor meiner Paris-Reise angekommen, trage ich jetzt jeden Abend auf der Couch meine neuen italienischen Velourleder-Plateaupumps … um sie auf meine breiten Füße zu weiten. Größe „40,5“ – endlich mal eine Zwischengröße. In meinen anderen schwarzen Pumps in der Größe „41“ (die nie offene Straße gesehen haben) rutsche ich hinten immer raus und in die bisher ungetragenen Leo-Pumps in der Größe „40“ traue ich mich nicht rein, in schmerzhafter Sorge um meine „Problemfüße“.
Diese neuen Pumps sind dazu da, sie jeden möglichen Tag zu tragen, daher das Weiten und das noch kommende Einlaufen. Ob ich damit für Pfingsten schon bereit bin? Ich muss noch die passenden schwarzen Kleider aus meinem großen Schrank dafür heraussuchen … für das „aristokratische“ Outfit zum „Flanieren“ im Park.

[07.05.22 / 18:26] Endlich wieder 'ne Runde „schüsseln“ – 22 Kilometer durch den Wald geradeaus, bis zur nächsten Tanke, und wieder zurück. Ich bin noch ganz tüddelig unterwegs, die ersten Kilometer nach der Tankstelle mit offenen Helm im „GI-Modus“ – Huch, ich habe vergessen, meinen Helm am Kinn zu verschließen. (Nicht das einzige, die Kombi flattert auch mit offenen Reißverschluss rings um die Taille.)
Das Benzin im halbleeren Tank gammelte schon anderthalb Jahre vor sich hin, das Motorrad stand auch anderthalb Jahre in der Garage, die alte Batterie war schon letztes Jahr tot (die neue lag bereits ein halbes Jahr bei mir rum). Eine ganze Saison ausgesetzt … kann ich es noch? Das Selbstvertrauen steigt mit schnurrendem Motor mit dem frischen Benzin und zurückkommender Routine, mit einer guten Figur auf dem Sattel gepflegt geradeauszufahren. Nächste Tour dann mit leichten Kurven (es darf nur nicht regnen, die einseitig abgefahrenen Reifen sollten dringend bei der nächsten Untersuchung gewechselt werden).

In zwei Wochen muss ich wieder topfit sein, da ist das nächste Bikertreffen (das erste nach zwei Jahren).

[28.04.22 / 23:03] Zurück in Deutschland, dem Land des schlechten Geschmacks (zur Verteidigung: nur die eine Hälfte ist so, die andere Hälfte, wie ich, lebt eine modisch schlichte und unauffällige Tristesse). Mit dem Schnellzug den Tag die vielen hundert Kilometer und Stunden zurück über die Landesgrenze. Der Algorithmus für die Sitzplatzreservierung arbeitet gegen mich und hat für die (fast*) gesamte Reise, hin und zurück, die Plätze in den Baby- und Kinderwagons gebucht. Egal wo du sitzt oder fährst, egal welcher Wagon – es ist immer vor, neben oder hinter dir ein Plärrkind an Bord. Notiz an mich: bessere Kopfhörer kaufen, mit Geräuschunterdrückungsfunktion.
Den Abend zu Hause, alles auspacken, die neu gekauften Sachen auf Kleiderbügeln in meinem Zimmer verteilen. Ein Mantel, ein Kleid, ein T-Shirt und eine Flasche sauteure Lavendelhaarwäsche von meiner französischen Naturkosmetik-Hausmarke (ich konnte nicht widerstehen). Und die beiden Kühlschrankmagneten mit impressionistischen Kunstmotiven als Souvenir.
Ich habe immer noch nicht alles von Paris gesehen, ich war immer noch nicht auf dem Champs-Élysées und ich muss da wieder zurück … nicht unbedingt wegen der Sehenswürdigkeiten oder der Einkaufstempel – vielleicht eher wegen dem Flair, sich einfach dort in ein Café zu setzen, ein Buch zu lesen, ein Glas Wein zu trinken, sich einfach treiben zu lassen, die Atmosphäre aufzufangen. Bohème als Lebenskultur. So wie der Entstehungsprozess dieser Texte, gekritzelt auf Papier, spät abends auf dem Bett sitzend in einem winzigen Hotelzimmer irgendwo im 10. Pariser Arrondissement, nur beleuchtet durch den Schein einer direkt vor dem schmalen Fenster draußen angebrachten Straßenlaterne, deren Licht auf das einen halben Meter entfernte Bett zum Schlafen nur durch die schweren Vorhänge konstruktiv abgemildert werden kann.

(*) Fast die gesamte Zugreise, das letzte Teilstück ein Sitzplatz im Ruhebereich mit konzentriert an ihren Laptops sitzenden Fahrgästen. Ich zücke auch mein Smartphone, tippe E-Mails, beantworte Nachrichten. Die Telefonanrufe der Recruiter der letzten Tage habe ich weggedrückt oder stummgeschaltet oder war komplett offline – ich muss es denen ja nicht gleich unter die Nase binden, bzw. damit angeben: „Ich bin gerade Einkaufen in Paris!“ Im Gegensatz zu meinen anderen langzeitarbeitslosen Zwischenjahren hätte ich schon wieder ein paar Angebote, ich müsste nur noch den Stift für die Vertragsunterzeichnung hervorholen, zögere aber noch und pokere auf Risiko (die Hinhaltetaktik und mehr Gehalt aushandeln). Ich muss und sollte noch ein paar Jahre arbeiten (bevor ich komplett aussteige). Der Luxus will finanziert werden.

[27.04.22 / 23:54] Louvre – Teil Zwei. Nach dem Frühstück im Hotel, mit der Metro zu einer der beiden Haltestellen in der Nähe des Museumskomplexes und der markanten Glaspyramide in der Mitte. Ich versuche die Stelle und die Perspektive zu finden, an der ich bei meiner ersten Tour schon stand, um später die Fotos zu vergleichen. „Vorher-Nachher.“

Pyramide du Louvre, 2022 vs 2011
Die Touristenströme sind nicht weniger geworden, eher mehr, und die Absperrlinien für die Warteschlangen draußen auf dem Innenhof vor dem Eingang, gefühlt noch länger. Wir haben Tickets mit dem Einlass um 11:00 Uhr reserviert und stellen uns in die entsprechende Schlange. „Fast Lane.“ (Tatsächlich geht es recht zügig.)
Unten im Eingangsbereich unterhalb der Glaspyramide angekommen. Erstes Orientieren, Garderobe mit Schließfächern suchen, den Übersichtsplan (ein Faltblatt) organisieren, den Rundgang für die nächsten Stunden planen: „Mehr als drei Teilbereiche schaffst du nicht entspannt an einem Tag!“ Aus mir spricht die erfahrene Louvre-Veteranin. Der Bereich mit den alten Gemächern und Interieur der Könige und hier residierten Herrscher deckt sich mit dem Besichtigungswunsch meiner Begleitung, den Teil musste ich bei meinem letzten (und ersten) Besuch auslassen. Doch zuerst der Rundgang durch den historischen Kern und der Ausstellung mit der Historie des Louvre – ich wusste gar nicht, dass das mal eine alte Festung aus dem Mittelalter war.
Weiter zu dem Trakt mit den Gemächern der herrschenden Klasse, dass genau an dem Wochentag einige Säle wegen Umbauten geschlossen sind, fällt gar nicht auf, allein dieser Flügel ist genauso gigantisch und eine Aneinanderreihung unzähliger Zimmer und Räume, wie die anderen Teilbereiche dieses riesigen Bauwerks. Vollgestopft mit haufenweise prunkvollen Luxus-Mobiliar. Der Salon Napoléon des III wirkt besonders beeindruckend. „Ja, der hat Stil.“
Weitere Stunden später, den frühen Nachmittag, der dritte Besichtigungswunsch – die Ausstellung mit der islamischen Kunst aus dem Mittelalter und der weiteren Jahrhunderte. Um in diesen Museumsteil zu kommen, müssen wir die Touristenmassen kreuzen, die nur hier sind, um die „Highlights“ zu sehen (mindestens die „Mona Lisa“). Den Teil hatte ich schon, alle Gemäldegalerien, alle antiken Statuen und der ägyptische Teil mit den Sarkophagen – der komplette Overkill. (Schön, dass meine Begleitung nicht darauf aus ist, das auch erleben zu wollen.)
Genau in dem Moment, in den wir unsere Drei-Stationen-Besichtigungstour abschließen, geht der Feueralarm los und wir werden durch das Sicherheitspersonal in aller Ruhe durch die grün leuchtenden Notausgänge geschleust, bis zu den groß aufgesperrten Klappen auf dem Innenhof in der Nähe der Glaspyramide. Ein einsames Feuerwehrauto steht verloren am Rande der Szenerie, während der Besucherandrang weiter in das Museum strömt, als wäre überhaupt nichts passiert. Wieder Anstehen an der Linie mit dem „Priority Access“, alle unsere Sachen sind noch unten in den Schließfächern der Garderobe.
Der Nachmittag – die verrückte Idee, den Museumsbesuch einfach noch einmal zu wiederholen, wird schnell verworfen. Wir lassen uns in dem alten Stadtteil nördlich des Louvre treiben. Zielloses, scheinbares Umherirren, jede zweite Hausnummer ein Bistro, ein Café oder eine Bar (ein Croque und ein Kakao für mich). Rein „zufällig“ entdecken wir eine alte, große Kirche (… nicht ganz so edel wie Sacré-Cœur und nicht ganz so berühmt, wie Notre-Dame am Seine-Ufer) und wenig später den fotogenen Innenhof des Palais-Royal. (Der Regierungssitz Frankreichs?)
Zum Fortführen der Shopping-Tour vom letzten Tag, hätten wir noch ein Stück weiter zu den anderen großen Kaufhäusern gemusst. Ich blocke ab, ich trage zwar den Tag wieder meine flachen Schuhe, kombiniert mit der Jeans und dem schwarz-grünen Ringelpullover einer Designermarke – aber für noch mehr Einkäufe fehlt mir das Volumen in meinem kleinen Koffer (den neu gekauften Wollmantel muss ich schon für die Rückfahrt in den Einkaufsbeutel als weiteres Gepäckstück auslagern). Mit der U-Bahn den späten Nachmittag zurück ins Hotel.
Abendessen in dem traditionellen französischen Restaurant, an dem wir die letzten Tage immer wieder vorbei gegangen sind. „Ente exquisit“ von der Menükarte, langes Warten auf das Bezahlen danach (wir als Deutsche sind da hilflos und vollkommen verloren in Frankreich) und wieder zurück die paar Schritte zum Hotel, alles für die Abreise den nächsten Tag vorbereiten.

[26.04.22 / 23:08] Mir fehlt noch der Montmartre und Sacré-Cœur. Nur wenige Gehminuten vom Hotel entfernt – und ganz viele Gehminuten die Treppe hoch, ein traumhafter Ausblick auf ganz Paris … wäre das Wetter nicht so trüb-beschissen. Ein zäher Morgendunst verdunkelt alle Fotos jede einzelne Treppenstufe nach oben. Ich halte an meinem Vorsatz fest: Keine Selfies mehr mit ausgestreckten Arm! Ganz oben angekommen, die erwarteten Touristenströme in und an der Kathedrale und sowieso rings um den Berg und das ganze Viertel. Nach um 11 Uhr ist es einfach unmöglich, noch für einen kurzen Moment, scheinbar menschenleere Urlaubsfotos zu zaubern.
Der Plan für heute: Kathedrale ansehen, irgendwo ein zweites Frühstück und Einkaufen in den vielen, kleinen Läden in diesem (ehemaligen) Künstlerviertel. Für das Frühstück ist es schon zu spät (es wird ein Crêpe mit Schoko-Bananenfüllung am Tisch mit Blick auf den Hügel), das empfohlene Renoir-Museum ganz oben ist Dienstags zu (aber eine malerische Gasse davor) und der Gottesdienst in der Kirche pflegt eine mehr oder weniger friedliche Koexistenz mit den drumherum kreisenden, niemals endenden Touristenstrom, aber die Atmosphäre des Ganzen bleibt gewahrt. Weiter in die obligatorische Shopping-Tour in das angesagte Viertel den frühen Nachmittag – ich trage extra meine flachen Schuhe.
Viele Boutiquen hier und da, nicht alle in einer Straße, mehr versteckt in den Gassen rings um die eine Metrostation – wir gehen in eine nach der anderen. Eine wortgewandte Verkäuferin genügt und die Kreditkarte wird um einige Beträge mehr belastet. Nacheinander wandern den Nachmittag in die Einkaufsbeutel: ein schwarz-grauer Wollmantel (als Ersatz für meinen zerschlissenen Kaban), ein olivgrünes Viskose-Kleid (das in dem Kaufhaus den Tag zuvor hätte das Fünffache gekostet) und ein wirklich schönes, grünes T-Shirt mit unverbrauchtem Motiv und sogar eine kleine Menge an Pailletten als Glitzerelement – als Ersatz / viel bessere Wahl für das nicht erstandene schwarze Paillettenkleid zwei Tage zuvor.
Durch meine Begleitung werde ich in weitere Streifzüge in diverse kleinere Vintage-Läden gezogen, hier und da gibt es wirklich noch etwas zu entdecken, aber nicht für mich (mit meinem Fokus auf alle Lederwaren). Ein Laden hätte sogar noch interessantes Schuhwerk für mich gehabt, die mir als „Eye-Catcher“ zwischen den vielen Kleidern aufgefallen sind (u.a. ultrahohe Glitzerstiefel), hätte ich nicht gerade erst sauteure Schuhe im Internet bestellt (meine schwarzen Plateau-Pumps sind kurz vor der Abreise doch noch per Paketpost gekommen). Von dem eigentlichen Plan, französische Parfüms und Cremes in Frankreich zu kaufen, habe ich ganz schnell wieder Abstand genommen – aus mir unbekannten Gründen sind die in Deutschland als französischer Export um einige Euros günstiger zu haben …?
Weit unten an der Moulin Rouge den späten Nachmittag angekommen, beenden wir unsere Einkaufstour (und ich habe keine Ahnung, wie ich die ganzen prall gefüllten Einkaufsbeutel noch in den kleinen Handgepäckkoffer für die Bahnfahrt zurück nach Deutschland verstauen soll). Zu Fuß den Boulevard im Rotlichtviertel entlang, zurück zum Ausgangspunkt vom Vormittag und weiter in das Hotel. Einkaufsbeutel auf dem Bett ablegen, sortieren … schon wieder ein paar Fehlkäufe bereuen (ich halte mich dagegen unter Kontrolle) und bereit machen, für das Ausgehen zum Abendessen.
Der Stimmung mitfühlend, falle ich den Abend wenig später auf der Straße in dem Pariser Viertel in eine Entscheidungskrise und weiß nicht mehr, in welches Restaurant oder Bistro ich oder wir noch gehen wollen oder möchten. Die Richtung, das Bistro, der Kreis – den wir laufen. Ich bin dran mit Bezahlen – und ich will etwas mit Trüffeln. Es wird ein Bistro um die Ecke mit Gnocchi in Trüffelsauce (zutiefst französisch), aber ohne Dessert – ich hatte den Mittag schon am Montmartre ein leckeres, libanesisches Sahneeis, überzogen mit einer unendlichen Schicht aus Pistazien.

[25.04.22 / 23:18] Tagesprogramm für heute: Die Orangerie mit Monets Seerosenteich irgendwo am westlichen Ende des Louvre und dem großen Park. Wir haben zwei Tickets für den Einlass um 11 Uhr reserviert. Frühstück im Hotel (meine gefüllten Croissants) und mit der Metro zur Haltestelle am Place de la Concorde – wir sind viel zu früh da, Zeit für ein paar Fotos dieses berühmten Pariser Platzes mit dem „verrückten“ Kreisverkehr und dem Obelisken mittendrin. Wirkt recht unspektakulär und sieht in den alten französischen Filmen viel lebhafter aus (ist eigentlich richtig verlassen).
Weiter zum Eingang des großen Parks – so weit westlich des Zentrums war ich noch nie (ich sehe sogar in der Entfernung den Triumphbogen). Etwas entspannen, ein paar Fotos von den Blumenrabatten machen – der Buchsbaum ist auch hier hin, ein eingeschleppter Schädling hat alles zerfressen, nur mit viel Gift kann noch der Rest Bewuchs gerettet werden. Weiter zum Einlass des Musée de l'Orangerie kurz vor 11 Uhr.
Monets großflächiges Werk ist in zwei Ausstellungshallen untergebracht – der Künstler hat sich was dabei gedacht, dieses in Form einer meditativen, unendlichen Acht zu arrangieren, leider kommt die Atmosphäre durch die vielen Besucher nicht richtig zur Geltung. Ein oder zwei Stunden später und es werden noch viel mehr Besucher hineindrängen. Noch kann ich seine Bilder in kompletter Breite bewundern (nur aus einer größeren Entfernung betrachtet, ergibt sich für mich ein Motiv). „Maybe in our world … lives a tree!“
In der unteren Etage und in den Wechselausstellungen finden sich noch weitere Werke bekannter Impressionisten aus dieser Zeit mit Aufbruch in die Moderne, ein Name war mir sogar noch unbekannt und hat mich überrascht. „Ganz große Kunst, dieses trübe Licht eines neblig grauen Tages einzufangen.“ (Verglichen mit den sonnig trockenen Landschaftsbildern, in die ich mich sonst, nach einiger Zeit der Betrachtung, verlieren könnte.) Hoch zum Souvenirshop, noch ein paar Kühlschrankmagneten mit Seerosenmotiv kaufen, damit ich in der eigenen Familie mit der „Kühlschrankkunst“ mithalten kann. 13 Uhr nochwas, weiter in die Gegend nördlich des Louvre und des Place de la Concorde.
Wo sind wir hier? Ich will in Richtung des großen Lafayette Kaufhauses, eigentlich hatte ich die Shopping-Tour erst für den nächsten Tag geplant und über meine anthrazitgraue Stretchjeans wieder die hohen Stiefel angezogen, aber da wir gerade in der Gegend sind. Reiner Zufall, wir laufen in der Straße mit den teuersten Designerboutiquen Paris entlang. Der Chanel-Flagship-Store. Ein Besuch dieser Läden ergibt sich für uns nicht, das ist eine andere Welt. Kurzer Stopp in einem Bistro (vegetarische Quiche) und weiter in das Luxus-Kaufhaus Galeries Lafayette.
Ich wollte da hinein, meine Begleitung ist skeptisch. Alle Luxus-Kaufhäuser rund um die Welt, die ich schon besucht habe (New York, Tokio, Rom, Berlin) sind immer gleich aufgebaut: unten Parfüm, darüber die großen Designermarken jenseits der vierstelligen Preise, und darüber meine Preisklasse mit den sauteuren Labels, die ich auch überall sonst finden könnte. Leider fehlen hier die großen Kleiderständer mit den „Sale“ Etiketten – kein günstiges Schnäppchen für mich.
Meine Begleitung verirrt sich auch hier in dem günstigen Vintage-Bereich gebrauchter (Marken-)Kleidung, aber ich kann mit getragenen Textilien nichts anfangen. Erst als ich ein paar Lederbekleidungsstücke entdecke, verliere ich etwas meine Scheu. Dafür ist ein Tier gestorben, das kann man (frau) nicht einfach so auf den Müll werfen (nur habe ich so eine Lederhose schon).
Wieder draußen merken wir, wie die Zeit vergangen ist, waren wir wirklich drei Stunden da drin? Und keiner hat etwas gekauft – nicht mal den schwarzen Fetzen / Fummel für zwei- oder dreihundert Euro (gab es nur in der „36“ und der „40“ – nicht aber in meiner Größe „38“). Kaffee und Eclaire ein paar Schritte weiter in einer Bäckerei. Meine Füße sind von dem vielen Laufen in den hohen Absätzen kaputt – nicht aber mein Gesicht von der langsam gefährlich werdenden Sonnenstrahlung. Punkt für das Kaufhaus.
Mit der Metro den späten Nachmittag zurück zum Hotel. Die U-Bahn bleibt kurz mit Umschaltung auf volle Notbeleuchtung im Tunnel stehen – tief durchatmen, langsames Aufwärtszählen. Die Fahrgäste bleiben ruhig, es ist wahrscheinlich nicht das erste Mal, dass so etwas passiert. (Viele, viele Kilometer weiter in London, ein auf der Strecke liegengebliebener Zug durch einen fehlerbedingten Neustart der bordeigenen Software … ja, das war ich.)
Ausruhen im Hotel, die Schuhe auf das flachere Schuhwerk wechseln (läuft sich ganz ungewohnt, ohne hohe Absätze) und Abendessen in einem Restaurant oder Bistro um die Ecke an der lebhaften Hauptstraße zwischen den beiden großen Bahnhöfen Nord und Ost. Pizza gibt es hier auch, aber ich entscheide mich für Pasta – und ein zutiefst französisches Dessert: Fondant au chocolat! (Zum Dahinschmelzen.)

[24.04.22 / 23:15] Ein Tag mit Auf und Abs. Es fängt noch ganz entspannt an, Frühstück im Hotel, Kaffee, Baguette und Croissants – die ich wieder chirurgisch präzise mit dem Skalpell / Messer auf der Seite öffne und mit Nuss-Nougat-Creme fülle. Nach dem Frühstück zum Gare du Nord und in Richtung historisches Zentrum fahren. Ich trage diesen Tag mein schwarzes Kleid, das ich auch schon in Wien und in Hamburg anhatte, mit Silberkette, den halbhohen Stiefeln mit Absatz und meiner Lederjacke – und dezentes Chanel-Parfüm.

Notre-Dame de Paris, 2022 vs 2011
Den Einstieg zu der passenden Metrolinie finde ich nicht, ich plane den Umstieg über eine zweite Linie. Ratloses Stehen vor den Netzplänen mit den U-Bahnlinien. Viele Momente später, der Ausstieg irgendwo in der Nähe der Seine und der Kathedrale Notre-Dame. Ein Foto machen, Vorher-Nachher, mit abgebrannten Dach und ohne (ich habe meine Fotos von vor 10 Jahren wieder hervorgesucht). Zu viele Touristen.
Etwas abseits südlich des Notre-Dame und der Insel in der Seine findet sich ein kleiner Park neben einer alten griechisch-orthodoxen (oder römisch-katholischen?) Kirche. Chorgesänge aus den alten Mauern intensivieren das kurze Gefühl, einen grünen Ruhepol unweit der Touristenströme gefunden zu haben. Reiner Glücksfall, aber das, was ich in Paris wollte: nicht das große „Sight-Seeing“. Lass uns in einem Café die Wartezeit überbrücken, bis unten die Treppe runter zum Seine-Ufer der nächste „Hop-on-Hop-off“ Schiffsbus abfährt. Gemütlich die Seine entlangschippern und mit der Kamera jede einzelne Brücke stylish in Szene setzen.
Zwischenausstieg am frühen Nachmittag am Eiffelturm – wollte ich hier sein? Ich will nur ganz schnell wieder weg. Ein reizvolles Foto des Turmes mit den blühenden Bäumen an der Uferstraße – mehr nicht. Hier will ich nie wieder hin. Massen an Touristen, das Gelände weiträumig abgesperrt mit hohen Zäunen und großen Eintrittsschleusen – so schön und frei, wie vor über 10 Jahren 2011, ist das hier nicht mehr. Dieser Ort hat durch den Massentourismus viel vom Flair verloren. Mit dem Schiffsbus die Tour zurück zum Ausgangspunkt von vor ein paar Stunden den späten Vormittag.
Ein dritter Kaffee in einem Bistro in einer Nebenstraße zum Notre-Dame. Den historischen, alten Stadtkern finde ich nicht mehr. Er muss auf der kleinen Nachbarinsel liegen. Zu Fuß über die Brücke nördlich der Seine.
Pont Saint-Michel, 2011
Hier war ich doch schon mal? Ich erkenne sofort die Ecke mit dem markanten, roten Bistro oder Café, hier bin ich zum ersten Mal von der unterirdischen Metro an die Oberfläche gestoßen und habe das erste Mal das Lebensgefühl von Paris eingeatmet. Ein kurzer Glücksrausch, gefolgt von der Entscheidung: Zurück zum Hotel oder da die Einkaufsstraße entlang? Ein böser Fehler mit meinen hochhackigen Schuhen.
Es sind nur ein paar hundert Meter zu den Vintage-Klamottenläden, aber das gefühlt kilometerlange Abgrasen der Kleiderstangen auf der Suche nach einem schwarzen Glitzerdress für die Disco, strapaziert meine Füße enorm. Ein bodenlanges (an sich hübsches) One-Shoulder-Pailettenkleid probiere ich an, aber ich weiß, wann ich die Grenze ziehe und meine Kreditkarte in der Handtasche behalte – wenn ich das enge Kleid und den Reißverschluss nur noch mit Hilfe der Verkäuferin anziehen kann. Wenn ich das später nicht alleine schaffe, kaufe ich es erst gar nicht. Ich muss mich nicht in jede Größe „S“ zwängen (auch wenn die Verkäuferin sagt, es „wäre“ meine Größe). Zurück den frühen Abend mit der U-Bahn zum Hotel.
Eine etwas bedrückende Stimmung, jeder der Fahrgäste schaut auf sein Smartphone – diesen Sonntag ist in Frankreich die Präsidentschaftsstichwahl, europafreundlich gegen ultrarechts, mit unklaren Ausgang.
Zurück im Hotel, eine kurze Pause, Umstieg auf die flacheren Schuhe und wieder als Abendessen, eine Pizzeria in der Nähe.

[23.04.22 / 23:11] Paris, Teil 2 – Mir fehlen noch ein paar Sehenswürdigkeiten. Mit dem Zug in acht Stunden (mit Aufenthalt auf dem „Ackerbahnhof WB“ zwei mehr) zum Gare de l'Est im Zentrum / 10. Arrondissement der französischen Hauptstadt. Gefühlt jeder Schnellzug ein Kindergeburtstag – dafür aber ab Straßburg richtig schnell (der Doppelstockzug von Alstom sieht in den Firmennachrichten für die Mitarbeiter viel neuwertiger und unverbrauchter aus).
Kurz nach 18 Uhr Ankunft, ich kenne die Richtung, die ich laufen muss, das Bistro mit der Mikrowellenlasagne im Food Court des Bahnhofs gibt es nicht mehr. Irgendwo da hinten war mal das andere Hotel von vor zehn Jahren. Die Straße mit den Hotels nahe dem großen Ostbahnhof war im Internet ausgebucht, ich laufe noch ein Stück weiter zum Nordbahnhof Gare du Nord zu dem kleinen 2-Sterne-Hotel in der Nebenstraße für diesen Städtetrip. Hauptsache ein kleines Stadthotel, niedliche Zimmer, eine Kirche mit Glockengeläut in der Nähe – Paris Flair. Ich werde nicht enttäuscht, meine Reisebegleitung ist dagegen viel weniger erfreut, es ist nicht das „Taj Mahal“.
„Sieh nur, diese bunte Decke auf den zwei Betten“, die zwei Einzelbetten füllen fast das gesamte Zimmer aus. „Abgesteppte Nähte, bunte, rechteckige Muster“, ich musste auch so eine französische Überdecke für mein Bett zu Hause haben. „Das Fenster mit diesem Metallgitter davor, wie ein Balkon“, das Fenster ist leider zur Straßenseite hin, lässt sich nur ganz öffnen und nicht ankippen. Und die schweren Gardinen schleifen auch nicht bis ganz auf den Boden – genau das musste ich in meinem Schlafzimmer, als Inspiration von meiner letzten Paris-Reise, auch haben. „Das winzige Bad, alles so funktional – und sieh nur, da bröckelt sogar etwas Tapete von der Decke des Zimmers. Das ist so Paris!“ Ich bin begeistert.
Abendessen in einer Pizzeria um die Ecke – wir benehmen uns wie zwei ältere deutsche Damen, die nicht wirklich wissen, wie sie sich verhalten sollen (elefantenmäßig). Schnell noch Wasser kaufen in dem Minimarkt daneben – und wieder zurück ins Hotel (kein Ausgehen für mich den Sonnabend Abend).

[18.04.22 / 03:48] Die ersten zwei Bilder meiner Liveshow aus der Nacht zwei Wochen zuvor, die ersten Minuten, bevor ich ihm alles gegeben habe, was er sehen wollte …

Ungünstiges Licht, ich sollte was mit meinen Augenbrauen machen? Oder das ist jetzt so der Trend. Nach fast zwei Jahren Pandemie, endlich wieder neue Fotos von mir. Die Situation mit ihm war zu spontan, als dass ich mich darauf vorbereiten konnte. (Der Rest bleibt der Phantasie der Leserschaft überlassen.)

Ich lebe nur noch für die Nacht.

[17.04.22 / 15:09] Die längst überfälligen Fotos vom Shoe Unboxing letztes Jahr – meine französischen Gummistiefeletten (mit Absatz) für dunkle Regentage, matschige Wiesen und Exkursionen am Fischteich (mit vorbeischwimmenden Kois).

Ärgerlich … meine vor 10 Tagen bestellten, „ultrahohen“ schwarzen Plateaupumps für das Gothic-Wochenende zu Pfingsten dieses Jahr, sind nie angekommen (bis jetzt). Die waren teuer und auf Vorkasse bezahlt. Der Online-Shop (von dem ich schon ein anderes Paar Stiefel habe) wird demnächst, auf meine Beschwerde hin, ein Nachforschungsauftrag für das verlorengegangene Paket anlegen. Die Fotos, die ich mit den ausgepackten Schuhen gemacht hätte – unter der japanischen Kirschblüte im Garten – muss ich leider verschieben, oder mit anderen Schuhen machen (da ist noch das eine, ungetragene Paar Leo-Pumps vom vorletzten Jahr im Regal in der Ankleidekammer).
[Anm. der Verfasserin: Gar nicht so einfach, wenigstens „eine“ hängende Blüte vom japanischen Kirschbaum mit auf das Bild zu bekommen.]

Welche Schuhe ziehe ich wohl an, wenn ich alsbald den „Champs Élysées“ entlangstiefele …?

[09.04.22 / 11:51] Der dritte Todesfall in der Familie … ich wollte die Sterbeanzeigen schon bewusst überblättern, da ich keine weiteren mehr sehen kann, als ich doch noch darauf hingewiesen wurde. Jetzt lebt aus dieser Generation niemand mehr. Der Teil des prosaischen Schreibens geht damit auf mich über.

[03.04.22 / 00:41] Würde ich eine Kontaktanzeige aufgeben … würde die genau so aussehen!

Sozial unbeholfene Transfrau ohne Beziehungserfahrung sucht menschliches Wesen – Mann, Frau, egal, zwecks Aufbaus einer emotionalen Bindung. Kein Sex! 40J./1,70m/58kg morgana@oscilloworld.de
Würde ich eine Kontaktanzeige aufgeben …

[02.04.22 / 17:37] Nach und nach ergibt sich aus den mir zugetragenen Puzzleteilen ein Bild und ich kann nachvollziehen, wie es wirklich abgelaufen ist. Der große Konzern wirft alle externen Kräfte raus, die Projektierungsfirma, an die ich ausgeliehen wurde, hat keine Verwendung mehr für mich und muss – wegen der wegbrechenden Auftragslage – selber ihre eigenen Mitarbeiter verteilen. Der Ingenieurdienstleister als drittes Glied in der Kette (von dem ich mein Gehalt bekam), kündigt mich daraufhin, mit größtem Bedauern, noch vor Ablauf der sechsmonatigen Probezeit. Hire and Fire.
Da bin ich nun, Arbeitslosmeldung bei der Arbeitsagentur, vorher ewig arbeitslos gewesen, kein Anspruch auf Geld. Ein mir von der Sachbearbeiterin in die Hand gedrückter Laufzettel und der Verweis auf die in Krisenzeiten schnell zusammengezimmerte Holzbaracke nebenan, in der der Drachen vom Jobcenter sitzt. „Wollen Sie den Antrag gleich ausfüllen?“ (Nein, danke.) Ohne Tschüss zu sagen, drehe ich mich schnell um und verlasse fluchtartig auf kürzestem Wege diese grausige Behörde. Ich bin komplett aus dem System gefallen, nirgendswo registriert, nirgendswo Ansprüche. Arbeitslos ohne Leistungsbezug.

Die ersten beiden Nächte nach meinem letzten Arbeitstag: Die erste Nacht verbringe ich bis drei Uhr in einem Erotik-Video-Chat, ich hätte Geld dafür nehmen sollen, dass ich ihm anderthalb Stunden fast alles gezeigt habe. Die zweite Nacht sitze ich erneut bis drei Uhr vor dem Computer, eingeloggt auf meinem angemieteten Server mit dem Hidden Service und rüste kräftig meine Linux-Distribution auf. Alles, was ich in letzter Zeit an Sicherheitstipps und Empfehlungen im Internet aufgesogen habe. Intrusion Detection, abgesicherte Zugänge, extra goodies – „How to hack my own server!“ … Vielleicht ein Hinweis, in welche Richtung ich mich jetzt weiterentwickle.

„Taube im Schrank.“

Meine kleine und doch viel zu große Zweitwohnung in Salzgitter am Rande von Braunschweig. Für die Arbeit angemietet, lebt dort jetzt ein Taubenpärchen neben dem Küchenfenster der Dachgeschosswohnung, ich kann das Gurren jeden Morgen hören, wenn ich an meinen Kaffeevollautomaten gehe und die Dose mit dem neapolitanischen Bohnenkaffee aus dem Küchenschrank nehme. Die fast leerstehende Wohnung wird jetzt für die nächsten drei Monate, bis zum Ablauf der Kündigungsfrist, meine Wochenendwohnung (wie in Leipzig). Noch drei Monate die volle Miete zahlen – das geht hart an die Grenze von meinem Kontostand, sollte ich auch weiterhin nicht die nächsten sechs Monate von meinem aggressiven Sparplan absehen.

Die Zeit wäre da, jetzt herumzureisen …?

[19.03.22 / 19:39] Nachtrag: Hat überhaupt irgendjemand das Recht, einen Krieg anzufangen? Auch wenn ich versuche, einen objektiven Standpunkt zu halten und mich nicht von der – von beiden Seiten – ausgestrahlten Propaganda und Gegenpropaganda allzu sehr zu beeinflussen, zwingen mich die Bilder von der Front am Rande Europas eine Seite zu wählen. Schön umschrieben in den Texten der deutschen Regierung:

Im Spannungs- oder Verteidigungsfall werden alle ehemals wehrdienstleistende Soldatinnen (!) und Soldaten eingezogen, Mannschaftsdienstgrade bis zum Alter von 45, Berufs- und Zeitsoldaten (Reservisten sowieso) bis zu einem Alter von 60 oder 65.

Eine Quelle kann ich leider nicht nennen, ich habe mir das auch nur aus Versatzstücken zusammengebastelt … aber ich bin dann in diesem extremen Fall dran (blieb mir auch so aus den politischen und militärischen Schulungen in Erinnerung, als ich als Obergefreite nach zehn Monaten vor mehr als zwanzig Jahren mein reguläres „Dienstzeitende“ erreicht hatte).

Ich war jung und suchte das Abenteuer …

[19.03.22 / 19:38] Gerade von der zweiten Beerdigung zurück, erwartet mich das vorausgeahnte Kündigungsschreiben des Ingenieursdienstleisters im Briefkasten – ein profaner Zweizeiler, das Blatt Papier so gefaltet, das Wort Kündigung in der Betreffzeile „lacht“ mich geradezu an beim Öffnen des Umschlages.

„Wie viel verträgst du noch? Wie viele Schicksalsschläge kannst du noch emotional wegstecken und in dich fressen, bis du zusammenbrichst? Bis alles aus dir herausbricht?“

Was nun? Anspruch auf Arbeitslosengeld habe ich als „Serienlangzeitarbeitslose“ nicht. Für die anderen vierhundert Euro nochwas Almosen vom Jobcenter bin ich knapp „zu reich“ – mein aggressives Investment in Aktien sollte eigentlich noch sechs Monate bis Oktober weitergehen – aber wovon füttere ich die Sparpläne? Da ist kein Einkommen mehr. Da ist nichts bis auf eine eiserne Reserve für die nächsten zwölf Wochen. Die Miete für die noch nicht wieder gekündigte Zweitwohnung und die mir noch gar nicht fassbaren Beiträge für die von mir selbst zu zahlende Krankenversicherung wird sich drastisch auf mein Bankkonto auswirken. Wie viel kostet so ein Dispokredit?

Dass ich schnell wieder Arbeit finde, ist so gut wie ausgeschlossen, nach meinem (wertlosen) Langzeitstudium war ich zweieinhalb Jahre arbeitslos, nach meinem Rauswurf (und Abschiebung in die Psychiatrie) war ich auch wieder zweieinhalb Jahre arbeitslos … warum sollte das jetzt anders sein? Ist mal wieder Krieg und Finanzkrise und ewig lange Viruspandemie und Inflation und gesellschaftlicher Umbruch und Aufspaltung der Bevölkerung in politisch extreme Lager … nicht wirklich optimal.

Ich bin vierzig Jahre alt und habe mal gerade sieben Jahre meines Lebens gearbeitet.

[12.03.22 / 18:07] Die Jagd der Glücksritter nach den fallenden Kursen geht weiter, ich bin wie besessen davon und denke Tag und Nacht an nichts anderes. Neu im Portfolio: ein robuster Multi Asset – auf den ich es schon seit geraumer Zeit abgesehen habe, sowie ein zweiter ETF – noch viele Milliarden schwerer als der erste, als solides Fundament meiner Vermögensanlage, welches ich von Beginn an (2004?) doch leicht vernachlässigt hatte. Zusammen mit den Dividenden-starken Mischfonds (die den größten Anteil ausmachen) und den Themenfonds (so gut wie alles „Tech“ und läuft schon Jahre) gebe ich mich der beruhigenden Illusion eines strukturierten und durch alle Krisen manövrierenden Depots hin.

„Du kannst so viele Aktienfonds besitzen, wie Paar Schuhe im Schrank.“

Währenddessen geht der Wert meines kleinen Edelmetall-Subdepots durch die Decke, dank eines „grantigen, alten Mannes im fernen Zarenreich, der sich nicht in den Vorgarten kacken lässt“ und einen mehr oder weniger, von seiner Sicht aus, berechtigten Krieg anfängt. Wir in Europa sind nur der Omega-Wolf im Rudel neben dem weißen Kaninchen – die Ukraine war schon von Anfang an für alle verloren. Schade um die Menschen, schade um den kleinen europäischen und westlichen Teil. Wer weiß, wie weit meine ethnischen Wurzeln bis in diese Richtung gereicht hätten (der von mir erst vor kurzem entdeckte, filigrane Ahnenzweig nach Österreich-Ungarn).

Für den Frieden …

[05.03.22 / 21:27] Wie eine Walküre gleich, fliege ich über mein Aktiendepot und streue überall nach dem Gießkannenprinzip kleinste Beträge in meine unterschiedlichsten Aktienfonds. „Kaufen, wenn die Kanonen knallen“, ein altes Sprichwort aus den noch viel älteren Tagen eines vergangenen Jahrhunderts.

Der Krieg … betrifft mich nicht, passiert irgendwo anders in Europa. Solange die nicht einen Atomkrieg anzetteln? Alle tun so überrascht, wenn ein Kernkraftwerk beschossen wird – war ich die Einzige, die da noch vor über zwanzig Jahren als Rekrut(in) in einem Wald irgendwo in Norddeutschland in einem selbst ausgehobenen Alarmposten hocken musste, um ein ominöses Kernkraftwerk noch viele, viele Kilometer weiter zu beschützen? Die Einsatzpläne der Armeegeneräle für solche Szenarien sind uralt … genauso wie die Taschenkarte mit den sowj… roten Flugzeugen, die Jod-Tablette, der „NATO-BH“ gegen den Atomblitz und die Gasmaske und der Poncho, auch bekannt als „Nässeschutz“ (der nur den echten Strahlenschutzanzug vor Regen schützen sollte) und … ich könnte hier noch viel mehr aufzählen. Willkommen im neuen, kalten Krieg – der in Wahrheit nie zu Ende war, wir haben es nur nicht sehen wollen.

Ich bin die letzten Tage gefangen in den Flashbacks an meine Wehrdienstzeit. Wenn die wieder mobilisieren, ziehen die mich dann auch ein? Könnte interessant werden … ich habe sogar noch meinen alten Feldanzug im Schrank. 18 bis 60 und die Verrückten, die sich irgendwann mal freiwillig gemeldet haben.

(Die letzten Wochen viele Fotos aus alten Familienalben gesichtet, Fotos aus dem zweiten Weltkrieg, Fotos aus dem ersten Weltkrieg, Fotos von längst verstorbenen und gefallenen Familienahnen in Uniform.)

[23.02.22 / 23:25] Ich kann gar nicht so viel Schwarzes tragen, wie ich mich fühle. Kaum von der einen Beerdigung zurück, steht schon die nächste an: „Das Unbeschreibbare ist, wenn nur wenige Wochen später der langjährige Ehe- und Seelenpartner folgt, verstorben an gebrochenen Herzen.“

[19.02.22 / 17:39] Kündigung noch vor Ablauf der sechsmonatigen Probezeit? Mein Vertrag bei dem Dienstleister wird nicht verlängert, Ende März ist Schluss … ich bin denen zu „langsam“. Vor drei Jahren war ich noch wegen akuter Selbstmordgefährdung in der geschlossenen Psychiatrie, diese seelische Narbe reißt sofort wieder auf. Ich suche die Nacht wieder den Moment, tief in meiner Vergangenheit, an dem sich alles verändert hat und mein vorbestimmtes und sicheres Leben nicht mehr selbstverständlich war: Als ich im Dezember 2001 die Diagnose MS bekam, das Informatikstudium schmiss und mich im darauf folgenden Jahr (und zwei Monate) das erste Mal … vor dem tiefsten, seelischen Abgrund befand. Keine Zukunft mehr.

Tag 2: Vollkommen verstört von der Nachricht, laufe ich den Tag über das Werksgelände, gestern gab es wieder leckeren Kuchen in der Kantine, mit viel Sahne, aber das ist nicht wichtig. Gedanken – das Jobcenter trägt mein Gehalt zu fünfzig Prozent bis Ende März, danach läuft die Probezeit aus und es greift mein „besonderer“ Kündigungsschutz als behinderte Arbeitnehmerin. Wenn das wirklich wahr ist, wenn die mich wirklich noch vor Ablauf dieser sechs Monate wieder auf die Straße setzen? So fies kann der Kapitalismus nicht sein … an das Gute der Menschen glauben. Knallhart kalkuliert, es ist für die Firma besser, das Fördergeld zur Hälfte zurückzuzahlen, als das Risiko aufzunehmen, mich nicht mehr loszuwerden. Verbittert wende ich mich auch von dieser Arbeitswelt wieder ab.

[14.02.22 / 22:12] Die eigene Familie erlebt gerade ein paar schwere Schicksalsschläge, deren Nachwirkungen sich wie ein Beben bis in mein, ansonsten davon hermetisch abgeschirmten, privaten Tagebuch auswirken: „Eine Wohnung, befüllt mit dem Inventar aus dem Leben zweier Menschen, die so nicht mehr zurückkehren werden.“

Ein Jahr ist es her, dass ich aus der Klinik entlassen wurde. Seit einem Jahr bin ich „clean“, keine Tabletten mehr und keine Schlafprobleme. Ich bin gerade dabei, all die Kontakte, Telefonnummern und Chatnachrichten von meinem Ex-Freund auf meinem Smartphone zu löschen. Vier Nummern von wahrscheinlich vier verschiedenen Prepaid-Handys. Eine fünfte Nummer ist seit ein paar Tagen neu dazugekommen. Auf eine Nachricht von mir, endlich Schluss zu machen, nach einem Jahr Funkstille, folgte ein kurzes „Hi“, und eine Antwort meinerseits mit unendlich vielen Fragezeichen. Ich kann mich von ihm nicht trennen, ich wünsche ihm so sehr, dass er auch einen Entzug in einer Klinik macht, wenigstens von dem Alkohol wegkommt. Ob er tatsächlich auch noch in die Drogensucht abgerutscht ist, ist nur eine von meinen schlimmsten Befürchtungen.

Zu einem anderen Thema: Wird es Krieg geben? Die Nachrichten im Internet und im Fernsehen sind nicht gut. Auch wenn ich weiß, dass „die eigene Bevölkerung im permanenten Kriegszustand halten“ ein beliebtes Stilmittel von Autoren düsterster Dystopien ist, so macht mir die aktuelle und reelle Lage doch zusehends Angst. Alles Propaganda? „Stell dir vor, es ist Krieg und keiner geht hin.“

(Hauptsache ich habe mein Aktiendepot schon seit zwei Wochen sturmsicher umgeschichtet, bzw. erweitert.)

[06.02.22 / 14:44] Tausche „nachts vor dem Computer sitzen und programmieren“ gegen „nachts vor dem Computer sitzen und Aktienkurse beobachten“. Mein Rohstoffdepot ist ein kleines, in sich geschlossenes und für sich selbst existierendes, strukturiertes Unterdepot in meinem großen Gesamtdepot (das schon seit über zehn Jahren existiert). Die neu dazugekommenen Anteile an Gold (und vollkommen überteuert gekauft) sind breit gestreut, die paar Gramm, auf die ich theoretisch Anspruch hätte, liegen verteilt in den Tresoren der europäischen Bankmetropolen diverser Anbieter – von mir blind übersehen: die immensen Lagerkosten und Haltegebühren, das geht von der Rendite ab. Ein Hedgefond sieht vielversprechend aus, dieser investiert selbst wieder in Gold-Zertifikate und ist abgesichert – den nehme ich auch noch mit in mein Portfolio auf. Ich habe die Chartanalyse für mich entdeckt, Gold befindet sich auf einem „sich abschwächenden“ Aufwärtstrend (aber geht noch weiter nach oben).

Mit einem leicht schlechten Gewissen, dass ich die Nächte so viel Geld vor dem Computerbildschirm verpulvere, quetsche ich noch den letzten Rest aus meinem Netto-Monatsgehalt (nach Abzug der Miete) und investiere die paar Cent in einen günstigen ETF – ein Schlachtross, Milliarden Euro schwer. Diesen kleinen, zusätzlichen Sparplan werde ich noch mindestens die nächsten fünf Jahre halten müssen, egal was kommt (damit der sich überhaupt rentiert).

Neulich gelesen, erst ab einem Nettovermögen von über XXX.XXX Euro (ein sechsstelliger Betrag) gelte ich als reich … bis dahin ist es noch ein sehr weiter Weg (sollte ich dieses utopische Ziel jemals erreichen).

[29.01.22 / 01:25] Der Knubbel am Ohr – und es war doch ein Keloid. Ich bin mir nicht sicher, ob ich mich nicht doch mehr gefreut hätte, wenn es ein bösartiger Tumor gewesen wäre. Nie wieder Ohrringe tragen dürfen? Ich musste fast mein ganzes Leben auf diesen Wunsch verzichten, hatte zwei oder drei erfüllende Jahre, mir eine kleine Sammlung an Ohrringen und Ohrhänger zuzulegen, mit meinen 2017 frisch gestochenen Ohrlöchern – und jetzt ist dieser Traum schon wieder vorbei? Ich könnte sie neu aufstechen lassen, mitten über der Narbe, auf eigenes Risiko, gegen jeden ärztlichen Rat, mit einer neuen, wahrscheinlichen Wucherung leben, sie immer wieder wegoperieren lassen, nur um so gerne Ohrschmuck zu tragen, die Magie der Weiblichkeit. Beim Termin zum Fäden ziehen bekomme ich den Zettel mit dem, für mich deprimierenden, pathologischen Befund überreicht.

Eine Seite hätte ich noch, bevor es da auch ausbricht, es gibt so wunderschöne Ohrringe mit Kette und Klammer für die Ohrmuschel …

[18.01.22 / 17:42] Ich kann das immer noch nicht so richtig verarbeiten, als ob ich Sie jederzeit wieder besuchen kommen könnte.

Leben dreht sich weiter, der Knubbel am Ohr ist weg, ich sitze krankgeschrieben zu Hause (ein kleiner Schnitt mit dem Skalpell, ein großer Schritt für mich), Schuhe im Internet bestellen, Serien im Abo auf der Couch vor dem Fernseher ansehen. Mein aktuelles „Experiment“ – wie lange kann ich meine Haare nicht waschen (aufgrund des Verbandes), bis sie wieder von alleine entfetten? Die Dunkelheit des Winters, ich vegetiere so dahin …

[15.01.22 / 14:07] Das Tragische ist, wenn die beiden im selben Krankenhaus liegen und nichts voneinander wissen – plötzlich und für immer auseinandergerissen nach über einem halben Jahrhundert der Ehe.*

Das Traurige ist, wenn die Bestattung frühestens erst in vier Wochen stattfinden kann – wegen der schieren Menge an Gestorbenen.

(* Tatsächlich waren es fast sieben Jahrzehnte.)

[14.01.22 / 11:25] Das Schlimmste ist, wenn die Menschen, die wir lieben, im Krankenhaus sterben – und keiner von den Angehörigen darf rein.

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Kommentar:

[05.12.22 / 17:34] Daniele1992: Hallo Morgana

Mail ist heute rausgegangen

LG Daniele

[13.11.22 / 09:33] Daniele1992: Hallo Morgana

aktuell keine schöne Situation. Ich schreibe Dir noch eine Mail dazu.

LG Daniele

Morgana LaGoth: Einige Kommentare müssen auch nicht allzu öffentlich sein …

[13.05.22 / 09:15] Daniele1992: Hallo Morgana,

Tolle Reisebericht von Deiner neusten Reise nach Paris. Macht grosse Lust auch wieder dort hinzufahren um sich von der Stadt inspirieren zu lassen.

Tolle Neuigkeiten.NeuerJob. Klasse! Freue mich für Dich.

Liebe Grüße
Daniele

Morgana LaGoth: Danke. Endlich wieder verreisen … lange darauf gewartet. Lebendig bleiben, solange es noch geht.

[24.12.21 / 20:55] Daniele1992: Hallo Morgana,

Ich denke an Dich und wünsche Dir frohe Weihnachten und ein schönes neues Jahr 2022.

Liebe Grüße
Daniele

Morgana LaGoth: Vielen Dank, ich wünsche dir ebenfalls ein schönes, neues Jahr.

[25.09.21 / 14:59] Daniele1992: Hallo,

eine Chance etwas Neues zu machen. Neue Perspektiven. Urlaubsträume, die bald real werden können. Nicht so schlecht. Freue mich für Dich. LG Daniele.

Morgana LaGoth: Danke dir.

[11.11.20 / 09:12] Daniele1992: Hallo Morgana

Ich habe Dir eine Mail geschickt.

Lg
Daniele

Morgana LaGoth: Hey ... vom Lenkrad aus mit der Hand winken, von einem MX-5 zum anderen. *freu*

[30.07.20 / 22:03] Daniele1992: Guten Abend

das habe ich sehr gerne gemacht. Zum Einen interessiert mich das Thema und zum Anderen hast Du wirklich sehr lebendig und spannend geschrieben. Da wollte ich Alles lesen und wollte Dir schreiben, das mir Dein Blog besonders gut gefallen hat (Die eigentliche Arbeit hattest Du ja mit dem Verfassen des Blogs). Wenn Du magst können wir den Kontakt gerne per Mail halten. Viele Grüße Daniele

Morgana LaGoth: Mail-Adresse steht oben bei "kontakt" - bei weiteren Fragen, gerne.

[30.07.20 / 12:44] Daniele1992: Guten Morgen,
vielen Dank für Deinen tollen Blog. Ich habe ihn in den letzten Wochen komplett gelesen. Meistens konnte ich gar nicht aufhören zu lesen. Fast wie bei einem sehr spannenden Roman. Ich habe dabei Deine genauen Beobachtungen und Beschreibungen sehr genossen. Deine vielen Ausflüge in die Clubs und zu den Festivals oder Deine Streifzüge d durch die Geschäfte beschreibst Du immer aus Deiner Sicht sehr anschaulich und spannend. Ich kann das sehr gut nachvollziehen, das alleine zu erleben, häufig auch mit einer gewissen Distanz. Ich kenne ich von mir sehr gut. Highlights sind Deine Reiseberichte. Deine Erlebnisse an den unterschiedlichsten Orten auf der Welt. Vielen Dank dafür. Vielen Dank auch das Du Deinen Weg zu Deinem waren Geschlecht mit uns Lesern teilst. Deinen Weg Deine Gefühle Deine zeitweisen Zweifel. Das ist sehr wertvoll auch für uns Andere, denn es ist authentisch und sehr selten. Du bist einem dadurch sehr vertraut geworden. Für mich ist eine gefühlte grosse Nähe dadurch entstanden. Umso mehr schmerzt es mich von Deinen Rückschlägen zu lesen. Von Deinem Kampf zu Deinem wahren Ich. Von Deinem Kampf umd Liebe, Zährlichkeit und Akzepzanz und Anerkenung. Von Deiem mitunter verzweifeltem Kampf nach Liebe und Anerkennung durch Deinen Exfreund. Leider vergeblich. Dein Kampf um wirtschaftliche Unabhängigkeit und Deine aktuell missliche Lage. Ich glaube dass Du nicht gescheitert bist. Du hast viel Mumm und Hardnäckigkeit bewiesen Deinen Gang zu Dir selbst zu gehen. Du hast auch einen guten Beruf der immer noch sehr gefragt ist. Vielleicht kann ja nach dieser Auszeit und etwas Abstand ein Neuanfang in einer anderen Firma, wo Du keine Vergangenheit als Mann hattest gelingen. Ich wünsche das Dir ein Neuanfang gelingt und drücke Dir ganz fest die Daumen. Daniele

Morgana LaGoth: Da liest sich tatsächlich jemand alles durch? Das ist mittlerweile schon ein kompletter Roman mit mehreren hundert Seiten! Danke dir, für deinen Kommentar (und die aufgebrachte Zeit).

[05.10.19 / 17:11] Drea Doria: Meine liebe Morgana,
bin 5 T post all-in-one-FzF-OP. Deine guten Wünsche haben geholfen. Der Koch ist immernoch noch super. Alle hier sind herzlich und nehmen sich Zeit.
Herzlich
Drea

Morgana LaGoth: Dann wünsch ich dir jetzt noch viel mehr Glück bei deiner Genesung!

[14.06.19 / 12:57] Drea Doria: Meine liebe Morgana,

vielen Dank für Deine offenen und kritischen Erlebnisberichte. Ich bin in 3 Monaten in Sanssouci zur FzF-OP. Ich denke auch, was kann schon schief gehen, status quo geht nicht und irgendwas besseres wird wohl resultieren. Wenn es Dich interessiert, halte ich Dich informiert. Drücke mir die Daumen.
Herzlich
Drea

Morgana LaGoth: Ich wünsche dir für deine Operation viel Glück. (Sollte der Koch nicht gewechselt haben, das Essen da in der Klinik ist richtig gut!)

[14.11.17 / 20:13] Morgana LaGoth: Nutzungsbedingungen für die Kommentarfunktion: Die Seitenbetreiberin behält sich das Recht vor, jeden Kommentar, dessen Inhalt rassistisch, sexistisch, homophob, transphob, ausländerfeindlich oder sonstwie gegen eine Minderheit beleidigend und diskriminierend ist, zu zensieren, zu kürzen, zu löschen oder gar nicht erst freizuschalten. Werbung und Spam (sofern die Seitenbetreiberin dafür nicht empfänglich ist) wird nicht toleriert. Personenbezogene Daten (Anschrift, Telefonnummer) werden vor der Veröffentlichung unkenntlich gemacht.

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